El aire en Iron River había cambiado. Ya no olía a la desesperación de los meses anteriores, sino a leña quemada, a tierra fértil y a ese aroma lácteo y dulce que solo emana de un recién nacido. Sin embargo, para Roberto Briston, el patriarca cuyo nombre todavía hacía temblar las bolsas de valores de Nueva York, el aire se sentía pesado. Había llegado a Montana con el corazón dividido: la alegría de un nuevo bisnieto se mezclaba con la sospecha persistente de que la historia que le habían contado tenía demasiadas fisuras.Joe lo recibió en el porche. Roberto observó a su nieto. Joe no tenía la mirada altiva de Arthur, ni su pulcritud estudiada. Tenía las manos curtidas y una serenidad que parecía forjada en el fuego.—Abuelo —dijo Joe, estrechando su mano con firmeza—. Pasa. Abigail está dentro con el niño.Roberto asintió, su bastón golpeando el suelo de madera. Al entrar, vio a Abigail sentada cerca de la chimenea. La luz del fuego bañaba su rostro, otorgándole una cualidad de madon

Mientras el aire en el piso 50 del edificio Briston Group se cortaba con la frialdad de los negocios, a las afueras de Nueva York, en la majestuosa casona familiar, el aire se llenaba de un aroma a cambio y a justicia. Un enorme camión de mudanza estaba estacionado frente a la escalinata principal, rompiendo la paz sepulcral de la propiedad.Abigail bajó del primer vehículo escoltada por Estela. En sus brazos, envuelto en una manta de lana blanca, el pequeño Cael dormía ajeno a las guerras de herencia que se libraban en su nombre. Nana Roberta bajó detrás de ellas, con la espalda más erguida que nunca. Para la anciana nana, este no era solo un traslado; era el regreso al hogar que ella misma había ayudado a cimentar, un lugar que sentía profanado por la presencia de Linda durante años.—El ala norte —ordenó Abigail con una voz que sorprendió incluso a Estela—. Comenzaremos por allí. El despacho de Roberto y las habitaciones principales del segundo piso deben estar listas para antes de

La habitación del hospital olía a una mezcla aséptica de desinfectante y desesperación. Joe y Abigail permanecían de pie a ambos lados de la cama, flanqueando al hombre que, durante décadas, había sido la columna vertebral de un imperio. Roberto abrió los ojos lentamente; sus pupilas, nubladas por la fatiga y el trauma, tardaron un momento en enfocar. Cuando finalmente reconoció a Joe y Abigail, un leve espasmo cruzó su rostro, un intento valiente de sonrisa que se quedó a medio camino entre la gratitud y el dolor.Sus dedos, arrugados y fríos, apretaron la mano de Abigail con una fuerza sorprendente para su estado. No podía articular palabras completas, pero sus labios se movieron en un susurro inaudible que parecía decir "Gracias". Joe, con el corazón apretado por una mezcla de culpa y amor, se inclinó hacia él.—Abuelo, estamos aquí. No te vamos a dejar solo —dijo Joe, con la voz quebrada.En un momento de duda, Joe miró hacia la puerta de cristal donde Arthur observaba con una exp

La salida de NY se veía gris bajo una lluvia fina que no terminaba de limpiar la suciedad de las calles. Arthur Briston, oculto tras el cristal ahumado de un vehículo alquilado, nada que pudiera rastrearse hasta su colección de autos de lujo, mantenía la vista fija en la entrada de la casona. En su regazo, un par de binoculares y una libreta con los horarios de salida de Abigail.Su mente era un nido de avispas. La humillación de su madre en la televisión nacional no solo había herido el orgullo de Linda; había dinamitado los cimientos de su propia legitimidad. Si el mundo sabía que ellos eran los hijos de una "oportunista", su ascenso al trono de las empresas Briston sería cuestionado por cada accionista.—El niño —susurró Arthur, sus dedos tamborileando frenéticamente sobre el volante—. Todo vuelve a ese maldito niño.En su lógica retorcida, Cael no era un bebé; era un documento de identidad, un sello de propiedad que Joe y Abigail ostentaban. Si Cael desaparecía, Joe se hundiría en

La mansión de Arthur, que alguna vez fue el símbolo del poder absoluto y la elegancia refinada, se había transformado en un mausoleo de ecos y sombras. El aire olía a una mezcla rancia de perfume caro, flores marchitas y el aroma punzante del alcohol destilado. Linda ya no caminaba por los pasillos; deambulaba como un espectro que se niega a abandonar el lugar de su propia ejecución.Llevaba un vestido de seda que en otro tiempo hubiera sido impecable, pero que ahora arrastraba por el suelo, manchado de vino y ceniza. En su mano derecha, una botella de cristal tallado golpeaba rítmicamente contra las paredes de mármol, produciendo un sonido metálico y hueco que ponía los pelos de punta al servicio.—¡Elizabeth! ¡Victoria! —gritaba Linda, llamando a las mujeres que alguna vez formaron su círculo íntimo de la alta sociedad—. ¡Vengan a ver mi jardín! ¡Vengan a ver lo que he construido!Nadie respondía. Sus "amigas" habían desaparecido en cuanto el nombre de los Briston empezó a mancharse