El frío de la libertad condicional no era lo que Arthur Briston esperaba. Al cruzar el umbral de la prisión, el aire de Londres no le supo a redención, sino a metal y miedo. Un coche negro, enviado por su madre, lo esperaba en la acera. No hubo abrazos, no hubo palabras de consuelo. Solo un sobre con pasajes aéreos y un conductor silencioso que lo escoltó hasta la mansión que solía llamar hogar.Al llegar a NY, se fue directo a su casa, la propiedad lucía extrañamente desierta. Las luces del jardín, que siempre estaban encendidas para recibir a las visitas, estaban apagadas. El silencio era tan denso que Arthur podía escuchar el motor del coche enfriándose tras él.—¿Madre? —llamó al entrar en el gran vestíbulo de mármol.No hubo respuesta del servicio. Ni rastro del mayordomo, ni de las doncellas que solían pulir los bronces hasta que brillaban como el sol. La casa se sentía como un mausoleo. Finalmente, encontró a Linda en el comedor formal. La mesa estaba dispuesta para dos, bajo l

Las paredes blancas del hospital Mercy parecían cerrarse sobre Arthur Briston. El techo, con sus paneles fluorescentes, se convertía en un lienzo donde su mente, febril y castigada por las toxinas, proyectaba las últimas palabras de su madre. “No eres solo mi hijo, Arthur, eres mi triunfo sobre ellos”. Aquella voz, que antes era su único norte, ahora sonaba en sus oídos como el siseo de una serpiente. Los delirios iban y venían; por momentos se veía a sí mismo de niño, buscando una caricia que siempre terminaba en una instrucción de odio, y al segundo siguiente, sentía el sabor amargo del amoniaco quemándole la garganta mientras Linda lo miraba con una indiferencia gélida.¿Cómo había llegado a esto? Las manipulaciones de Linda no eran simples mentiras, eran una arquitectura del alma. Ella lo había moldeado para ser su espada, y cuando la espada se melló, intentó fundirla. La culpa lo asfixiaba más que el propio veneno. Recordaba cada humillación a Joe, cada desplante a Roberto, y sob

El aroma a pólvora todavía flotaba en el aire del vestíbulo, mezclándose con el olor metálico de la sangre de Nico que los empleados intentaban limpiar de la alfombra. La casona Briston, aquel bastión de poder que durante décadas había parecido inexpugnable, lucía herida. Los cristales rotos crujían bajo las botas de los oficiales de policía que caminaban de un lado a otro tomando declaraciones y fotografías.Nico había sido trasladado en ambulancia. Se fue sin emitir un solo quejido, con el rostro pálido pero la mirada fija en Joe, un mudo recordatorio de que su lealtad no tenía fisuras. Joe y Estela se encargaron de la gestión política y legal; no era fácil explicar un tiroteo de esa magnitud sin que la prensa olfateara sangre, pero el nombre Briston aún tenía el peso suficiente para comprar discreción y tiempo.Rafael, siempre eficiente, ya estaba al teléfono con equipos de reconstrucción.—Mañana a primera hora estarán aquí —informó Rafael a la familia mientras los últimos policía

El aire en el cuadragésimo piso de la Torre Briston no circulaba; se estancaba, impregnado de un olor a ozono, café recalentado y el miedo químico que exudan los hombres poderosos cuando ven el abismo. Fuera, la ciudad de Nueva York era un hervidero de luces estroboscópicas. Desde las ventanas blindadas, las patrullas federales que rodeaban la mansión de Linda en los suburbios no eran más que puntos intermitentes de color azul y rojo, pero aquí, en el corazón del imperio, el eco de las sirenas se transformaba en el zumbido constante de los servidores y el tecleo nervioso de los analistas de riesgos.La junta de accionistas de Briston International no era una reunión; era una autopsia.Roberto Briston ocupaba la cabecera de la mesa de caoba pulida. Estaba solo. Su figura, antaño imponente, parecía ahora una estatua de mármol desgastada por los siglos. Sus manos, entrelazadas sobre la superficie brillante, no temblaban, pero su inmovilidad era casi antinatural. A su izquierda y derecha,

La sala de juntas, que durante horas había sido un campo de batalla de egos y traiciones, quedó finalmente en silencio. El aire estaba viciado, cargado con el olor a café frío, sudor nervioso y la estática de las pantallas que aún mostraban gráficos de una empresa herida. Los socios, tras una deliberación que se sintió como un siglo, habían llegado a un veredicto. No era la justicia perfecta, pero era la justicia que el imperio Briston necesitaba para no desmoronarse antes del amanecer.—La resolución es definitiva —declaró el secretario de la junta, ajustándose las gafas con manos temblorosas—. El señor Roberto Briston mantendrá la presidencia de forma vitalicia. Se ha demostrado que su voluntad fue suplantada y que su integridad permanece intacta.Un suspiro de alivio colectivo recorrió la sala, pero no hubo aplausos. El costo de esa permanencia estaba sentado justo al lado del patriarca.—En cuanto a Arthur Briston —continuó el secretario, mirando al joven con una mezcla de lástima