La sala de juntas de la mansión Briston nunca se había sentido tan pequeña. Sobre la mesa de caoba, el sobre que Arthur había traído, ahora manchado con una gota de su propia sangre, parecía emitir un calor radiactivo. Las exigencias de Linda estaban escritas con una caligrafía impecable, una cortesía gélida que contrastaba con la brutalidad de sus peticiones: acciones, utilidades, silencio y, lo más doloroso, la custodia de Cael.Roberto Briston permanecía sentado a la cabecera, con las manos entrelazadas ocultando su boca. Sus ojos, antes brillantes y autoritarios, estaban fijos en un punto invisible de la alfombra. A su lado, Arthur, con el brazo en cabestrillo y el rostro pálido, terminaba de relatar el encuentro.—Quiere que limpies su nombre, abuelo —dijo Arthur, su voz apenas un susurro áspero—. Quiere que la prensa crea que somos nosotros los que hemos perdido el juicio.Roberto finalmente levantó la vista. Su rostro parecía haber envejecido diez años en una sola noche. La cul

La casa de invitados de la propiedad Briston, usualmente un refugio de elegancia y silencio, se había transformado esa noche en una cámara de interrogatorios improvisada. El aire estaba viciado por el olor a café frío y la tensión eléctrica que emanaba de los tres hombres que rodeaban a Adriana. Las lámparas de diseño proyectaban sombras alargadas y agresivas sobre las paredes, mientras el viento golpeaba los ventanales, recordando que fuera de esos muros, el mundo de los Briston se caía a pedazos.Adriana estaba sentada en un sillón de terciopelo azul, pero no parecía la mujer imperturbable de siempre. Su peinado perfecto comenzaba a ceder y sus manos, habitualmente adornadas con joyas que simbolizaban poder, temblaban imperceptiblemente sobre su regazo. Frente a ella, Joe permanecía de pie, su figura recortada contra la luz del pasillo, pareciendo más un juez implacable que el hombre con el que ella alguna vez planeó compartir una vida. Arthur, a su lado, mantenía los brazos cruzado

La sala de crisis en la mansión Briston estaba sumida en una penumbra técnica. Solo las pantallas de las computadoras y el parpadeo de los equipos de rastreo de la policía iluminaban los rostros de Abigail, Joe y Arthur. El ambiente estaba cargado de un olor a café rancio y la electricidad estática de los nervios a punto de estallar.Entonces, el primer video llegó.El silencio fue absoluto cuando el archivo se descargó en la pantalla principal. En la imagen, Cael aparecía en una cuna de mimbre, rodeado de mantas que no parecían suyas. El bebé estaba inusualmente tranquilo, mirando hacia arriba con esos ojos grandes y curiosos que tanto se parecían a los de Joe. Pero el alivio de verlo vivo fue cercenado de inmediato por la aparición de una mano.Linda entró en el encuadre. Su cabello, antes perfectamente peinado, estaba algo alborotado, y sus ojos reflejaban un brillo maníaco. No miraba a la cámara, sino al niño, con una mezcla de posesividad y odio. En su mano derecha sostenía un en

La madrugada en Manhattan tenía un aire gélido que calaba hasta los huesos, pero para Abigail Briston, el frío era interno. Estaba sentada en el asiento trasero del SUV, con la mano de Joe apretando la suya con tal fuerza que los nudillos de ambos estaban blancos. El silencio en el vehículo solo era roto por el crepitar de la radio policial, que emitía estática y códigos que Abigail ya no intentaba descifrar.Todo cambió con una llamada al teléfono personal de Abigail. Un número desconocido, pero con un prefijo local.—¿Diga? —la voz de Abigail fue un hilo de esperanza trémula.—¿Señora Briston? Habla el Padre Isaac, el amigo de Clara de la Iglesia de San Patricio.Abigail sintió que el corazón se le detenía. Joe, al notar el cambio en su rostro, se inclinó hacia ella, pegando su oído al auricular. El sacerdote sonaba agitado, su voz resonando con el eco de las bóvedas de piedra de la iglesia.—Padre, por favor, dígame... —suplicó Abigail.—He seguido las noticias, hija. Sé lo que est

El viento del amanecer soplaba con una crueldad inusitada sobre el balcón de la casona Briston, agitando las cortinas de seda como si fueran banderas de rendición. Allí, en ese espacio que una vez fue símbolo de poder y linaje, el tiempo parecía haberse detenido en un suspiro cargado de pólvora y tragedia.Roberto Briston, el patriarca que había construido un imperio sobre cimientos de hierro y voluntad, se encontraba ahora reducido a una sombra de sí mismo. Sus manos temblaban, no solo por la edad o la salud debilitada, sino por el peso insoportable de la verdad que se desplegaba ante sus ojos. Linda, su hija no reconocida, la mujer que había sembrado el caos como una forma de gritar su existencia, estaba frente a él con una belleza gélida y una mirada que ya no pertenecía a este mundo.—Jamás debí dejarla sola, Linda —susurró Roberto, y cada palabra parecía arrancarle un pedazo de alma—. Tu madre... ella era luz, y yo la envolví en mi oscuridad. Fui un cobarde que prefirió el apelli