El aire de Nueva York en noviembre era gélido, pero no tanto como el ambiente que se respiraba en el piso 45 de las oficinas de Briston Group. Joe había decidido que el ataque no se respondería desde la distancia de Montana. Si querían jugar a destruir reputaciones en la capital del mundo, él les mostraría quién era el verdadero dueño del tablero.La investigación de Roberto, el abuelo y siempre mano derecha de Joe, había sido implacable. Mientras todos apuntaban a Linda Briston por su historial de manipulación, Roberto había seguido el rastro digital de los pagos a los editores y las fotos filtradas. El rastro no conducía a la mansión Briston, sino a un apartamento de lujo en el Upper East Side registrado a nombre de una empresa fantasma de Adriana.—No fue Linda, —había dicho Roberto esa mañana en el avión privado—. Fue Adriana. Ella misma entregó los negativos y redactó los puntos clave para los pasquines. Quería sangre, y quería que pareciera un castigo divino por el "pecado" de A

La mansión de los Briston, una imponente estructura de piedra y cristal que solía vibrar con el eco de negociaciones millonarias y pasos apresurados de asistentes, se había sumido en un silencio reverencial. Joe Briston, con la determinación de quien protege el tesoro más valioso de un reino, había decretado un embargo absoluto sobre el mundo exterior. Durante cuarenta y ocho horas, los teléfonos fueron silenciados, las agendas canceladas y las puertas de hierro de la propiedad permanecieron cerradas para cualquier miembro de la junta directiva, la prensa o incluso la familia extendida.Para Joe, este no era solo un descanso; era una necesidad táctica y espiritual. Sabía que la toxicidad de los negocios y las intrigas de figuras como Adriana estaban erosionando la paz de Abigail. Ella, el centro de su universo, merecía un santuario donde el apellido Briston no significara poder o dinero, sino pertenencia y amor.El primer día del refugio comenzó con una luz suave filtrándose por los v

La atmósfera en las oficinas centrales del Grupo Briston no era simplemente tensa; era una entidad física, una presión barométrica que hacía que los tímpanos de los empleados vibraran con la inminencia de una tormenta. Los pasillos de mármol de Carrara y las paredes de cristal blindado, que usualmente exhalaban un aura de éxito y estabilidad, hoy parecían los corredores de un mausoleo a la espera de un cuerpo. Los preparativos para la gran gala anual disfrazada de lanzamiento para la fundacion Astor, el evento que debía consolidar el poder de la familia tras meses de turbulencias mediáticas y escándalos financieros, habían entrado en su fase crítica.Mientras Joe y Abigail revisaban los últimos detalles en el ala este, rodeados de diseñadores de interiores y expertos en seguridad, una sombra se alargaba desde los rincones de la sala de juntas. Adriana se sentía como un espectro en su propio reino. Ella, que había sido la mano derecha de Joe, la estratega implacable que conocía cada ca

La gala anual no se celebraba en una residencia privada, sino en el corazón palpitante del imperio: el recibidor de la sede principal de Briston Group en el centro de Manhattan. Era un espacio catedralicio de acero, vidrio templado y granito negro que se elevaba varias plantas sobre el nivel de la calle. Bajo el techo de cristal que permitía ver los rascacielos circundantes como gigantes vigilantes, el aire estaba saturado de un magnetismo pesado. Abigail caminaba entre los invitados sintiendo que cada una de sus costuras era evaluada por ojos expertos. Llevaba un vestido cubierto de encajes y piedras en tono rosa palo, digno de una reina que se sentía como una armadura demasiado delgada para la guerra que se libraba en su propia mente.Cada vez que giraba la cabeza, se encontraba con el destello metálico de una lente. Lenus Reed, el fotógrafo oficial de la noche, no estaba capturando momentos de alegría social. Estaba cazando. Su presencia era una mancha aceitosa que se extendía por

La atmósfera en el refugio temporal de Linda era pesada, cargada con el olor a humedad y el rancio aroma del resentimiento. En una esquina de la habitación, una lámpara de pie parpadeaba, proyectando sombras alargadas que parecían cobrar vida propia sobre las paredes descascaradas. Linda, vestida con una elegancia austera que contrastaba con la decadencia del lugar, observaba a Adriana. La mujer estaba sentada frente a un espejo de mano, intentando retocarse un maquillaje que no lograba ocultar las ojeras ni el temblor de sus manos.Linda se acercó a ella con la lentitud de un depredador que sabe que su presa ya no tiene adónde huir. Puso sus manos sobre los hombros de Adriana, y esta se estremeció, pero no se apartó.—Mírate, Adriana —susurró Linda, su voz era una seda envenenada—. Una mujer de tu alcurnia, reducida a esto. ¿Y por qué? ¿Por un error de juicio? No. Estás así porque ellos lo permitieron. Porque ellos lo fomentaron.Adriana sollozó, un sonido seco y patético.—Joe me mi