El timbre de la suite del Upper East Side sonó con una puntualidad que resultaba casi agresiva. Joe, que estaba terminando de ajustar los botones de sus puños, intercambió una mirada cargada de significado con Abigail. No necesitaban palabras; el aire en el apartamento se había vuelto denso, cargado de una electricidad estática que hacía que el vello de los brazos se erizara. Era el día de la visita de Arthur.Cuando Joe abrió la puerta, no se encontró con el hombre arrogante y expansivo que solía dominar las salas de juntas. Arthur Briston estaba allí, de pie en el pasillo, con una postura ligeramente encorvada, como si el peso de sus propios pecados finalmente hubiera empezado a afectar su columna vertebral. En su mano derecha sostenía un ramo de lirios blancos para Abigail, flores que no gritaban opulencia, sino respeto, y en la izquierda, una caja pequeña envuelta en papel sencillo. No era un juguete electrónico de miles de dólares ni una reliquia de oro; era un caballito de mader

La luz de la mañana en la residencia Briston solía ser cálida, un refugio de paz que Abigail había construido con esfuerzo para proteger a Cael del ruido del mundo exterior. Pero ese silencio sagrado se había roto. Ahora, el aire de la cocina, habitualmente impregnado del aroma a café recién hecho y pan tostado, se sentía denso, cargado con el perfume importado y la presencia imponente de Arthur Briston.Arthur no llegaba simplemente; él colonizaba el espacio. Se sentaba a la mesa con una elegancia que parecía juzgar la sencillez de los manteles de lino de Abigail. Bajo el pretexto de una redención tardía, su figura se había vuelto una constante asfixiante.—Buenos días, Abigail —dijo Arthur, con una sonrisa que no terminaba de cerrar la brecha de años de desprecio—. Me he tomado la libertad de pasar por la boutique de la Quinta Avenida antes de venir.Sobre la isla de la cocina, Arthur depositó tres bolsas de papel grueso, con relieves dorados y nombres que Abigail solo conocía. De u

La sala de juntas de la Torre Briston exudaba una atmósfera de triunfo contenido. El aire acondicionado apenas lograba disipar el calor generado por las intensas discusiones sobre gráficos, proyecciones de crecimiento y márgenes de beneficio. Joe Briston, sentado en la cabecera de la mesa con una postura impecable, observaba a los miembros de la junta. Esta era la primera reunión formal desde que Adriana Slim se había incorporado como socia estratégica, y los resultados hablaban por sí solos.—Los números no mienten, Joe —dijo uno de los directores veteranos, ajustándose las gafas—. La inyección de capital y la reestructuración de activos propuesta por la señora Slim han acelerado nuestro crecimiento en un doce por ciento en apenas un trimestre. Estamos muy satisfechos.Adriana, sentada a la derecha de Joe, mantuvo una expresión de modestia calculada, aunque sus ojos brillaban con la satisfacción del poder. —Es solo el comienzo —intervino ella, con una voz aterciopelada que lograba c

La noche en la residencia Briston no era simplemente un descanso del trabajo; era una ceremonia de reconexión. El mundo exterior, con sus mercados fluctuantes, sus traiciones corporativas y la presencia asfixiante de Adriana Slim, parecía desvanecerse en el momento en que Joe cruzaba el umbral de su hogar.Abigail estaba en el jardín de invierno, rodeada de orquídeas que parecían reflejar su propia fragilidad y fortaleza. La luz de la luna se filtraba a través de los cristales, bañándola en un resplandor plateado. Cuando Joe entró, no dijo nada. Se limitó a observarla durante un largo minuto, como un hombre sediento que finalmente encuentra un oasis. En su mente, todavía resonaban las risas calculadas de Adriana y sus perfumes sintéticos de cinco mil dólares la onza. Ver a Abigail, vestida con una sencilla bata de seda blanca y el cabello cayendo libre sobre sus hombros, era el único antídoto eficaz.—Has estado mirándome desde la puerta durante tres minutos, Joe —dijo Abigail sin gir

El jardín de Clara era un santuario de colores vibrantes, pero esa tarde, bajo la luz dorada del atardecer de Montana, se sentía impregnado de una melancolía que calaba hasta los huesos. Arthur seguía sentado en el mismo sillón de hierro blanco donde Joe lo había dejado. Los álbumes de fotografías estaban abiertos sobre sus rodillas, y sus dedos, largos y ahora temblorosos, acariciaban el papel brillante de una imagen donde Clara sonreía tímidamente frente a un rosal que apenas empezaba a brotar.Abigail lo observó desde la distancia antes de acercarse. Ver a Arthur así, despojado de su armadura de arrogancia y poder, era una imagen impactante. Se veía pequeño frente a la inmensidad del valle, como un náufrago que finalmente comprende que la isla a la que ha llegado es su propio juicio final.Al escuchar los pasos de Abigail sobre la grava, Arthur no levantó la vista de inmediato. Se limpió los ojos con el dorso de la mano, pero los sollozos eran traicioneros y escapaban de su pecho c