Lorenzo VelardiEl suave clic de la puerta cerrándose detrás de Isabella y Aurora podría haber pasado desapercibido para cualquiera. Pero no para mí. Para mí, sonó como un estruendo ahogado, como una sentencia final. Me quedé, inmóvil, como si el simple roce de la madera contra el marco tuviera el poder de paralizarme por completo. El silencio que siguió fue ensordecedor, cargado de todo lo que yo quería ignorar.Mis manos estaban sobre el escritorio, rígidas. En la palma aún quedaba el calor del abrazo de mi hija. Y el aire… el aire todavía tenía ese olor dulce de infancia, mezclado con el perfume leve, indefinible, de Isabella.Alguna fragancia floral, suave, que se quedaba adherida a los rincones de la sala como un recuerdo que se niega a marcharse.Ella estuvo aquí. Y eso era un problema. Solté un suspiro pesado y me recosté en la butaca de cuero. El tapizado crujió bajo mi peso, pero era dentro de mí donde el peso era mayor. Una presión constante en el pecho. Como si algo estuvi

Isabella FernandesEntré en la habitación como quien invade su propio límite. Como si el aire hubiera cambiado de densidad, volviéndose pesado, espeso, casi irrespirable. Cerré la puerta detrás de mí con un movimiento rápido y tembloroso, porque sabía que necesitaba privacidad, no para protegerme de alguien. Pero para tratar de protegerme... de mí misma.Mis manos aún temblaban. El corazón, descompasado, latía con violencia dentro del pecho, como si estuviera tratando de escapar. Mi cuerpo, desesperado, no soportara más contener todo lo que sentía.No había paz en mí. Sólo llamas. Demasiado deseo, demasiado recuerdo, demasiado Lorenzo. La escena se repetía ante mis ojos con un realismo cruel: su cuerpo, desnudo, cubierto de vapor y tensión, los músculos contraídos, el placer estampado en el rostro contenido. Y la mano... esa maldita e hipnotizante mano deslizándose por el propio sexo con una precisión firme, erótica, inevitable. La forma en que se masturbaba y cómo gemía mi nombre. M