El atardecer teñía la mansión Vellardi de dorado, derramando una luz tibia sobre los pasillos silenciosos. Las ventanas reflejaban tonos de cobre, y las sombras danzaban por las paredes como susurros olvidados.Isabella cerró con cuidado la puerta del cuarto de Aurora, sintiendo el corazón liviano al mirar, una última vez, a la niña dormida. Dormía abrazada a su nueva muñeca, Lila, y a la inseparable Cacau. La historia de la noche, leída con voz baja y ritmo cadencioso, había cumplido su papel como un hechizo suave.Con los brazos cruzados, Isabella empezó a caminar por el pasillo. Sus pies descalzos tocaron el suelo de madera con delicadeza, y el silencio a su alrededor parecía envolverla con calma. Hasta que oyó pasos. Firmes, decididos, precisos.Su cuerpo se tensó. Conocía ese sonido. El compás exacto, el peso en cada pisada. Lorenzo.El aire pareció volverse más denso, como si cada partícula cargara electricidad. Aceleró el paso, pero no tanto como para parecer que huía. No querí

La tormenta no daba tregua.El agua caía con una furia casi divina. La lluvia golpeaba el parabrisas con la violencia de mil verdades que no quiero enfrentar. Era intensa, implacable, casi punitiva. El tipo de lluvia que parece querer arrancarte de la piel —y del alma— todo lo que ya no sirve. Pero ni toda agua, ni siquiera un diluvio, lograrían purificarme de la única cosa que me consume por dentro: Isabella Fernandes.Mis dedos se aferraban al volante con tanta fuerza que los nudillos se pusieron blancos. El limpiaparabrisas apenas podía apartar la tormenta que empaña mi visión, pero eso era lo de menos. Podía estar conduciendo en la oscuridad, con los ojos cerrados, en medio del fin del mundo, y aun así nada de lo que estuviera afuera se compararía con la devastación que llevo dentro.Todo en mí era ruina.Ni el sexo frenético y vacío, ni los cuerpos sudorosos y jadeantes de mujeres que se arrojaban a mi cama buscando una noche de placer, lograban ofrecerme alivio. Ni siquiera Vale

Isabella FernandesMi rostro se encendió en el mismo instante en que el recuerdo del sueño cayó sobre mí con la fuerza de un rayo. —Mierda… —susurré, llevándome las manos al rostro, como si pudiera esconderme de mí misma y de lo que había sucedido.Pero ya era tarde. Aquellas imágenes estaban grabadas en mí con la nitidez de un secreto sucio. Ardiente. Irresistible. Se proyectan detrás de mis párpados, danzando como sombras prohibidas, arrastrándome de vuelta a lo que debería haber sido solo un sueño, pero que parecía todo, menos irreal.La forma en que él me empujaba contra la pared, dominando mi cuerpo con aquella mirada implacable.El calor de su boca explorando mi cuello, sus manos firmes sujetando mi cintura como si tuviera todo el derecho de poseerme. Y las palabras… Dios, aquellas palabras. Palabras que Lorenzo jamás diría despierto. Palabras que me rompían por dentro precisamente por eso.“Me provocas incluso cuando finges que no me estás mirando…” “Abre las piernas para mí,

Vereda CataniA la gente le gusta repetir que el tiempo lo cura todo. Que el dolor se disuelve, que el duelo se apacigua, que el amor se vuelve un recuerdo dulce.Mentira.El amor que no fue vivido, el que se quedó atrapado entre los dientes por orgullo o cobardía, ese no pasa. Fermenta. Se vuelve vinagre, luego veneno. Y, en mi caso… se convirtió en obsesión.Yo sé la verdad. La cargo conmigo. Nunca la olvidé, nunca la perdoné. Y, por encima de todo… nunca desistí.Lorenzo Vellardi.Su nombre en silencio me provoca un escalofrío por todo el cuerpo. No el tipo de escalofrío encantado, romántico… no. Es el tipo de estremecimiento que precede a un ataque. El que me invade cuando recuerdo todo lo que me fue arrebatado, o mejor dicho, todo lo que jamás me fue concedido.Pero no es amor lo que siento. El amor es pequeño. El amor es para niñas que escriben en diarios con bolígrafos color rosa. Lo que yo siento por Lorenzo es más profundo. Más oscuro. Es necesidad. Es hambre.Es obsesión.Ap

El cielo de Boston estaba increíblemente azul aquella tarde. Un azul tan claro y sereno que hacía que el alma se sintiera más ligera, como si el mundo hubiera sido lavado durante la madrugada y ahora despertara limpio, sonriente. El viento traía el aroma fresco de las flores recién regadas, y el jardín de la mansión aún relucía bajo el toque suave de la mañana. Aurora corría entre los canteros, el cabello suelto volando como seda dorada al viento, el vestidito rosa danzando alrededor de sus rodillas finas.—¡Más rápido, Isa! ¡Maaás ráaápido! —gritaba, con los bracitos abiertos como si fuera a volar.—¡Calma, princesa! ¡Los flamencos no van a escapar!Soltó una risa tan dulce, tan alta, que el sonido parecía capaz de espantar cualquier tristeza. Y entonces tropezó —como siempre hacía cuando se entusiasmaba demasiado— y cayó directamente en mis brazos, que ya estaban listos para sostenerla.—¡Soy demasiado rápida! —dijo con orgullo, acurrucándose en mi regazo.—Eres un cohete disfrazado