Cuando la pesada puerta de la biblioteca se cerró detrás de Lorenzo, el silencio pareció tragar todo a su alrededor. El sonido ahogado del cerrojo resonó como un golpe seco, y por un instante, Isabella se quedó allí, inmóvil, como si su cuerpo no hubiera podido seguir la rapidez con que todo sucedió.El aire seguía impregnado de su perfume discreto. Madera oscura, cuero, y algo que era solo suyo. El hombre que la confundía, la tiraba y empujaba con la misma intensidad, que la tocaba como si la necesitara y huía como si fuera peligroso sentir.Ella cerró los ojos e inhaló lentamente, tratando de calmar los acelerados latidos del pecho. Todavía podía sentir el toque de sus manos en su cintura, firme, protector... caliente. Todavía podía sentir su respiración tan cerca de su piel que parecía que el tiempo se había detenido por un segundo, solo un segundo, cuando ella se atrevió a creer que había algo allí. Algo más allá de la tensión. Algo real.Pero no lo había. No de verdad.Isabella s

La puerta se cerró con un ligero chasquido, suave, casi imperceptible. Pero para Lorenzo, aquel sonido resonó como un trueno contenido dentro del pecho.Isabella se había ido. Y él… seguía allí, inmóvil. Los dedos aún presionando el borde frío del lavabo, como si aquella superficie dura pudiera impedir que algo dentro de él se rompiera por completo. El corazón le golpeaba fuerte, descompasado, el cuerpo intentando compensar años de silencios, de control, de negación. Miró la silla donde ella había estado segundos antes. El vaso de jugo, todavía húmedo, había dejado una marca sobre el mármol, una gota solitaria resbalando, como si quisiera quedarse allí, recordando que ella había existido en ese espacio.Ella vive en todos los espacios. En la biblioteca, donde el roce de su piel aún ardía en la memoria.En los pasillos, donde él contenía la respiración para no mirarla. En los gestos suaves con Aurora, en su voz firme y dulce. En esos ojos que parecían ver más allá de las palabras, más

—Estás enamorado, ¿verdad?Él se levantó bruscamente, encendió un cigarrillo y caminó hacia el balcón. Boston, allá abajo, seguía viva, indiferente a su miseria emocional.—No puedo enamorarme de nadie —murmuró, aspirando hondo.—No dije que podías. Solo dije que ya lo estás.Lorenzo guardó silencio. El cigarrillo ardía entre sus dedos, y el viento de la madrugada le golpeaba la piel sudada. Valentina permaneció de pie junto a la cama, el cuerpo cubierto por una bata ligera y la mirada fija en la espalda tensa de Lorenzo. Lorenzo no dijo nada más, solo fumaba, como si el humo pudiera adormecer la verdad que le quemaba por dentro. El silencio entre ambos era tan denso como la tormenta que se formaba en el cielo.—Sigues siendo el mismo cobarde de siempre, Lorenzo —dijo al fin, con voz baja, sin intentar sonar amable.Él no volvió. Con los ojos perdidos en la ciudad iluminada frente a sí, como si Boston pudiera ofrecerle alguna respuesta. Pero la ciudad, como siempre, seguía indiferente