El otro muelle estaba casi vacío. Solo el crujido viejo de la madera y el golpe del agua contra los pilotes parecía acompañar a Victtorio mientras avanzaba, la mandíbula tensa, los ojos encendidos por la humillación que todavía le ardía en el pecho.El viento nocturno le revolvía el cabello y hacía chocar las cuerdas de los barcos vacíos. El lugar olía a gasolina, sal y algo metálico… como si la escena misma quisiera advertirle algo.Victtorio caminó directo hacia el punto donde uno de sus hombres dijo haber visto movimientos sospechosos. Una linterna seguía tirada en el suelo, aún tibia, como si alguien la hubiera dejado caer hacía apenas minutos.—¿Qué demonios…? —murmuró, agachándose.Fue entonces cuando vio las dos marcas.No eran objetos grandes, apenas dos pequeños fragmentos, casi como fichas metálicas, que parecían haber resbalado desde un bolsillo durante una huida apresurada.Victtorio tomó la primera.Era oscura, del tamaño de una moneda, y tenía grabado un símbolo:un halc

Mientras tanto, en otro punto de la ciudad…Arthur caminaba de un lado a otro frente a una enorme ventana, con la mandíbula tensa, el pecho acelerado y los puños cerrados.Llevaba horas imaginándolo.Horas repitiéndose la misma tortura:“Victtorio ya la hizo suya.Ya la tocó.Ya le quitó lo único que quería proteger.”—¡Maldición! —golpeó la pared.Tomó su celular y marcó con furia.Luciana contestó en un susurro prudente:—Señor… no puedo hablar mucho.—Dime cómo está Aria. ¿Está bien? ¿La tocó? ¿Sabes algo? —escupió Arthur con desesperación.—No lo sé aún… —Luciana tragó saliva reflexivamente—. Nadie nos dice nada. Pero pronto le daré noticias, se lo prometo. Estoy tratando de acercarme.Arthur cerró los ojos con rabia contenida.—Hazlo. Y rápido —sentenció antes de cortar.Su respiración era pesada.Sus pensamientos, veneno puro.“Si ese bastardo la tocó… juro que lo mato.”Aria seguía en la cama, aún temblorosa, aún procesando lo que le había ocurrido minutos antes. Las manos le s

La mansión Marchetti estaba en completo movimiento desde temprano. Aunque Victtorio fingía indiferencia ante la fiesta del senador Vega, la tensión que había dejado su escena con Aria en el centro comercial todavía vibraba en el aire. Aria, por su parte, aún no podía quitarse de la piel el calor de sus manos en el vestidor, ni la forma en que él la había dejado sin aliento, temblando, queriendo más… y odiándose por quererlo.En el segundo piso, dos estilistas —mandados por Carter— transformaban la habitación de Aria en un pequeño salón privado. Había peines, planchas, perfumes, maquillaje y vestidos colgados como si fueran joyas.Sofía entró primero, con los ojos muy abiertos.—Dios… ¿todo esto es para nosotras?—No —contestó Carter desde la puerta, cruzado de brazos—. Es para ella. —Señaló a Aria—. Tú estás incluida solo porque tu hermana amenaza con incendiar la mansión si no te llevamos.Sofía le enseñó el dedo medio sin pizca de delicadeza. Carter soltó una carcajada.Aria respiró

Aria no dormía. El lugar era seguro, limpio, silencioso… demasiado silencioso. Un silencio que no tenía pasos firmes en los pasillos, ni miradas que quemaran, ni una presencia oscura marcándolo todo. Y aun así, le dolía. Se sentó en la cama, abrazándose a sí misma, intentando convencerse de que aquello era libertad. —Ya no estás con él —se dijo en voz baja—. Ya no tienes que tener miedo. Pero su cuerpo no escuchaba razones. Le hacía falta… y eso la aterraba más que cualquier amenaza. No su voz dura. No su crueldad. No su control. Le hacía falta él. La forma en que la miraba como si el mundo fuera demasiado pequeño. La tensión que la consumía cuando estaba cerca. El fuego oscuro que la hacía sentir viva… incluso cuando debía odiarlo. —No —susurró, negándose—. No puedo sentir esto. No debo. Se levantó de golpe, como si así pudiera sacarlo de su piel. Victtorio Marchetti era peligro. Era miedo. Era una jaula dorada. Y aun así… la ausencia pesaba como una herida abiert

El despertar fue lento. Doloroso. Pesado. Aria abrió los ojos con dificultad. La luz blanca le quemó la vista y un mareo la obligó a gemir bajo. Estaba sentada. Atada. Las muñecas sujetas a una silla metálica. El frío del lugar le atravesaba la piel. —Tranquila… —dijo una voz masculina desde la penumbra—. No te esfuerces. Ella levantó la cabeza de golpe. Él estaba frente a ella. Sin máscara. Sin prisa. El Águila Dorada. —¿Dónde estoy? —preguntó Aria, con la voz ronca pero firme. Él sonrió como si esa firmeza le divirtiera. —En un lugar donde nadie puede oírte —respondió—. Ni tu esposo. Aria tensó el cuerpo. —Victtorio va a venir —dijo—. Y cuando lo haga… —¿Qué? —la interrumpió él, inclinándose un poco—. ¿Me matará? La risa que soltó fue suave. Horrible. —Eso es lo que él cree —continuó—. Pero hay guerras que se ganan antes de que empiecen. Aria lo miró con odio. —No eres nada comparado con él. El Águila Dorada se acercó despacio. Se agachó frente a ella, quedand