La habitación estaba en penumbra.El pitido suave del monitor marcaba el tiempo como una condena lenta. Aria abrió los ojos despacio, como si despertar fuera un esfuerzo que no deseaba hacer.El techo no era el del lugar donde la habían tenido.Eso lo entendió primero.—Aria… —susurró una voz quebrada.Ella giró apenas la cabeza.Sofía estaba ahí.Con los ojos rojos, el cabello desordenado, las manos aferradas a la baranda de la cama como si temiera que su hermana desapareciera otra vez.—Estás viva, hermanita… —dijo Sofía, rompiéndose—. Estás viva, ¿me oyes?Aria la miró.No lloró.No sonrió.No preguntó nada.Solo asintió una vez, muy despacio.Sofía se inclinó sobre ella y la abrazó con cuidado, temblando.—Pensé que… —tragó saliva—. Pensé que no te volvería a ver.Aria levantó una mano y la apoyó débilmente en su espalda. No había consuelo en el gesto, solo presencia.Carter observaba desde un lado, serio, vigilante, con una culpa silenciosa clavada en el pecho.Había visto muchas

Sofía cerró la puerta de la habitación con cuidado. Aria estaba de pie junto a la ventana, los brazos cruzados, mirando el jardín como si ya no le perteneciera. —Aria… —dijo Sofía con cautela—. ¿Qué fue eso allá abajo? Nunca… nunca te había visto así. Aria no respondió de inmediato. Respiró hondo. —Porque me cansé —dijo por fin, sin girarse—. Me cansé de tener miedo. De ser la presa. De cargar con una muerte que no es mía. Sofía se acercó despacio. —¿Por Isabella? Aria asintió. —Esa mujer está en todo. En cada castigo. En cada mirada de Victtorio. En cada golpe. —Su voz se quebró apenas—. No sé quién fue realmente Isabella, pero estoy segura de algo: alguien quiere que yo pague por ella. Y no pienso hacerlo más. Sofía tragó saliva. —¿Y ahora qué? Aria se giró, decidida. —Ahora voy a averiguar la verdad. Y voy a empezar por los únicos que nunca me mintieron. —¿Nuestros padres? —Nuestros padres. Sofía abrió los ojos. —¿Salir de la mansión? ¿Ahora? —Ahora —repitió Aria—.

La penumbra de la habitación estaba cargada de una electricidad estática, rota solo por la respiración entrecortada de ambos. Victtorio la tenía aprisionada contra las sábanas de seda, sus manos grandes y rudas encuadrando el rostro de Aria con una mezcla de adoración y terror. —Aria, escúchame… —su voz era un rugido bajo, una súplica desesperada—. No eres tú. Es la droga la que habla por ti. Mañana me odiarás más de lo que ya lo haces. Aria negó con la cabeza, sus ojos dilatados brillando como dos carbones encendidos en la oscuridad. Se arqueó contra él, buscando el contacto de su cuerpo, el calor de sus músculos que la hacían sentir viva en medio de aquel torbellino químico. —No tengo miedo, Victtorio… —susurró ella, su aliento cálido rozando los labios de él—. Deseo que seas tú. Deseo que mi primera vez sea contigo. Hazme tuya… hazme esa mujer que tanto reclamaste que era. Victtorio sintió un golpe en el estómago. La vulnerabilidad de su confesión, mezclada con la crudeza del d

El vapor llenaba el cuarto de baño, envolviendo a Aria en una neblina densa que apenas le permitía ver su propio reflejo. El agua caliente golpeaba su espalda como latigazos, pero el dolor físico no era nada comparado con la tormenta en su cabeza. Al frotar su piel con el jabón, soltó un siseo de dolor. Se detuvo y, al limpiar un poco el espejo empañado, se quedó sin aliento. Su cuerpo era un mapa de la posesión de Vittorio. Tenía pequeñas sombras moradas en las caderas donde sus manos grandes la habían sujetado con fuerza, y una marca roja, violenta y evidente, adornaba la curva de su cuello. —Maldito... —susurró, rozando la marca con los dedos. De repente, el sonido del agua desapareció de sus oídos y fue reemplazado por un eco traicionero: los gemidos que ella misma había soltado la noche anterior. Cerró los ojos con fuerza, pero las imágenes regresaron. Recordó el peso de Vittorio sobre ella, el calor abrasador de su piel, la forma en que su voz ronca le exigía que lo mirara mi

La camioneta blindada rugía, devorando el asfalto como un depredador nocturno. Victtorio Marchetti apretaba el volante hasta que sus nudillos, aún manchados con la sangre de otros, palidecieron.Sus ojos, dos pozos de obsidiana, no veían la carretera; veían el fantasma de Aria bajo su cuerpo.—No fue deseo —masulló, y su voz sonó como el crujir de huesos secos—. Fue una falla en el sistema.Pero el recuerdo era una brasa ardiendo en sus entrañas. El roce de su piel, el aroma a miedo y jazmín, y ese momento exacto en que la resistencia de ella se transformó en un espasmo de placer traicionero. Victtorio despreciaba la debilidad, y lo que Aria le provocaba era una grieta en su armadura de acero.—Si me deseas, te usaré hasta que te rompas —pensó, su mandíbula tensa como un cable de alta tensión—. Y si no... te arrancaré de mi pecho como si fueras un tumor. Porque un Marchetti no se arrodilla ante nadie, mucho menos ante su propia lujuria.Sacó el teléfono y marcó. Su voz salió cargada d