La noche había caído sobre Manhattan como un telón de terciopelo negro, iluminado por las luces doradas del lujoso Hotel Harrison, propiedad de una de las familias más poderosas de la ciudad. Allí se celebraba la esperada fiesta de bienvenida del senador Adrián Vega, un evento donde convergían políticos, empresarios, herederos y tiburones sociales que olían la sangre del poder.La fila de automóviles de lujo frente a la entrada parecía interminable.Limosinas negras, Ferraris rojos, Rolls-Royce blindados. Nada estaba fuera de lugar. Nada era pequeño. Nada era discreto.Aria respiró hondo dentro de la limusina.Aria llevaba un vestido negro de Atelier Versace, una pieza de seda ajustada que delineaba cada curva sin caer en lo vulgar. La espalda descubierta dejaba ver la piel suave y luminosa, mientras la falda tenía una abertura lateral que llegaba hasta el muslo, mostrando solo lo suficiente para volver locos a todos los presentes. Su cabello estaba recogido en un moño elegante, dejand

El salón seguía vibrando con música suave, pero para Aria todo sonaba lejano. Después del baile con el senador, aún sentía la piel ardiendo; no por él, sino por la mirada de Victtorio atravesándola desde la distancia. Esa mezcla de rabia y deseo que solo él parecía provocarle.Sofía tiró levemente de su brazo.—Ya vámonos, Ari… por favor.—Sí, vámonos —musitó Aria, todavía descolocada.Ambas caminaron hacia el lobby del hotel, sin mirar atrás. Pero antes de llegar a la salida, alguien apareció de la nada, con el cabello revuelto y el corazón en los ojos.Ambas caminaron hacia el lobby del hotel, sin mirar atrás. Pero antes de llegar a la salida, alguien apareció de la nada, con el cabello revuelto y el corazón en los ojos.Arthur.Su Arthur.El mismo que había amado, el mismo que había perdido.Su rostro estaba pálido; sus ojos, ligeramente rojos. Como si hubiera bebido… o llorado.—Aria… —susurró, casi con la voz rota.Ella se congeló.—¿Qué estás haciendo aquí? —preguntó, temblando.

La mansión de Victtorio Marchetti estaba sumida en un silencio tenso, de esos que parecen cargados de electricidad. Mármol negro, escaleras de hierro forjado, y ese olor inconfundible a whisky caro… mezclado con pólvora. Un hogar diseñado para imponer miedo.Carter entró primero.La camisa desabotonada, el cabello revuelto, aún jadeando por el forcejeo que tuvo que hacer para contener a Sofia.Detrás, Victtorio cerró la puerta de un portazo que retumbó en todas las paredes como un trueno.Ni saludó.Ni respiró.Se dirigió directamente al bar, tomó la botella más fuerte y se sirvió un trago hasta el borde.Lo vació de un golpe.Ni una mueca.—Hermano… —intentó Carter, todavía con la adrenalina encima.Victtorio lo ignoró.Su respiración era profunda. Lenta. Furiosa.Hasta que Carter explotó.—¿Qué mierda fue todo eso, Victtorio? —gritó—. ¡La fiesta, Raquel tirándose encima de ti, el escándalo, Aria llorando en el carro, Sofía intentando arrancarte la cabeza! ¡¿QUÉ. TE. PASA?!Victtorio

La noche era densa en la casa de los Marchetti. Las luces estaban bajas, los guardias en sus rondas, y los padres de Victtorio dormían en la planta alta, confiados, creyendo que dejar a Aria y Sofía allí era lo más seguro.No contaban con que su propio hijo irrumpiría como un ladrón.La puerta trasera se abrió apenas un par de centímetros antes de que una mano enguantada la empujara con suavidad.Carter entró primero.—Rápido —susurró, cerrando sin hacer ruido.Victtorio entró detrás, más sombra que hombre, la mandíbula tensa, el arma escondida bajo la chaqueta. No quería usarla, pero si alguien se atravesaba… no iba a detenerse.El pasillo olía a madera pulida y perfume caro. Todo demasiado tranquilo. Demasiado perfecto para lo que estaban por hacer.—A la derecha —murmuró Carter—. La habitación de las hermanas.Victtorio asintió sin mirarlo, avanzando con pasos silenciosos. Sabía exactamente lo que hacía. Sabía que traicionar la confianza de sus padres era cruzar una línea… pero ya

La puerta del cuarto se abrió lentamente. Marina entró con una caja de terciopelo negro entre las manos. Caminaba con pasos exactos, como una sombra entrenada para no dejar huellas. Dos sirvientas más la seguían… una de ellas, joven, pequeña, cabello oscuro recogido en un moño discreto. Aria no lo supo en ese instante, pero esa era la infiltrada. —Señorita Aria —dijo Marina con voz neutra—. Debemos prepararla. Aria retrocedió un paso, los brazos alrededor de su torso como si eso pudiera protegerla de la humillación. Marina dejó la caja sobre la cama. Al abrirla, el aire pareció espesarse. Lencería negra. Delicada. Transparente. Aria sintió náuseas. —Vístete —ordenó Marina, aunque su voz tembló apenas perceptible—. No quiero problemas contigo. Las dos sirvientas la miraban… excepto la más joven, que mantenía los ojos bajos, las manos entrelazadas, respirando nerviosa. Marina extendió la prenda. —Tómala. Aria no la movió. —No voy a usar eso. Marina cerró los