CRHIS..El eco de nuestros jadeos se va apagando, dejando tras de sí un silencio denso, cargado del olor a sudor, piel y ese rastro almizclado y metálico que solo deja el sexo desenfrenado. Mi oficina, el templo de mi control, huele ahora a la rendición de ambos.La ayudo a bajar del escritorio con una lentitud que roza la ternura, aunque mis manos aún tiemblan por la adrenalina. No puedo dejar de mirarla. Aura tiene el cabello revuelto, los labios hinchados y esa mirada líquida que solo aparece cuando has tocado el fondo del abismo con alguien.Siento una punzada de algo que me asusta: necesidad. Esto se está volviendo una adicción. Su piel, su resistencia, la forma en que su cuerpo parece conocer mis secretos antes que mi mente... es una droga que no puedo dejar de consumir, incluso sabiendo que podría estar envenenada.Caminamos hacia el sofá de cuero blanco, exhaustos. Me siento y, sin pensarlo, reclino mi cabeza sobre su regazo. Aura se acomoda, suspirando, y sus dedos comienzan

CRHIS.El trayecto hacia la mansión se siente como un viaje al epicentro de una tormenta que yo mismo he desatado. El motor brama, pero dentro de la cabina el silencio es absoluto, un vacío de aire que pesa sobre los pulmones. Aura está a mi lado, rígida; es lo suficientemente inteligente para entender que no hay espacio para preguntas. Ella sabe que lo que acabamos de descubrir en esa carpeta no es solo un escándalo corporativo, es una mancha radiactiva que podría consumirnos a todos.Mis manos aprietan el volante hasta que los nudillos me arden. Mi mente es un proyector averiado que repite las fotos de Roth, su sonrisa de hiena, y luego la superpone con el recuerdo de Amaral, de su mirada esquiva, de su silencio de años. ¿Cómo no lo vi?, me pregunto una y otra vez. He construido un imperio detectando debilidades en los demás, pero fui ciego ante la podredumbre que crecía bajo mi propio techo.Llegamos a la propiedad. Los portones se abren con una lentitud que me tortura los nervios.

AURA.El silencio de la mansión Jones es opresivo, una elegancia gélida que te cala hasta los huesos. Me quedé en el vestíbulo, tal como Christopher me ordenó, sintiéndome como una intrusa en un santuario que, minuto a minuto, me parecía más una prisión de cristal.La ama de llaves se acercó con movimientos fantasmales. Su rostro, una máscara de cortesía profesional, no dejaba traslucir nada, aunque sospecho que en esta casa las paredes tienen oídos y cicatrices.—¿Desea una taza de café, señorita? —me preguntó con voz monótona.—Sí, gracias —respondí, solo por tener algo que hacer con las manos.El vapor del café golpea mi rostro, pero no logra derretir el hielo que siento en las venas. Estoy sentada en este sofá de seda, rodeada de una opulencia que ahora me resulta obscena. La empleada se retira con pasos silenciosos y me deja a solas con mis pensamientos y esta taza de porcelana que me tiembla en las manos.Doy un sorbo. El café está amargo, o quizás es mi propia boca la que se ha

AURA.El Mercedes devora los suburbios industriales de Liverpool hasta que el asfalto se convierte en un camino de tierra y baches flanqueado por almacenes abandonados. Christopher conduce con una calma gélida, pero la energía que emana de él es la de un cable de alta tensión a punto de romperse. Nos detenemos bajo la sombra colosal de un puente ferroviario de hierro, donde el eco del metal y la humedad del río Mersey crean una atmósfera asfixiante.El ambiente me golpea de frente: es una mezcla embriagadora de bajos de música techno que retumban contra las vigas del puente, el olor acre de la marihuana flotando en el aire denso y el aroma metálico del sudor y el alcohol barato. Es un caos perfectamente organizado. Hay fogatas en barriles de metal que proyectan sombras alargadas contra el hormigón, y una multitud ecléctica se agita en la penumbra. Veo mujeres con ropas de cuero bebiendo directamente de botellas, hombres con cicatrices que parecen mapas de guerra y una energía eléctric

AURA.El rugido del motor del Mercedes es el único sonido que compite con el latido frenético de mi corazón. Christopher conduce como un loco, con los nudillos vendados y ensangrentados apretando el volante, pero antes de que salgamos de la zona de los muelles, la tensión en el habitáculo se vuelve insoportable. No hay suficiente aire en Liverpool para nosotros dos.Él da un volantazo violento, desviando el coche hacia un callejón oscuro entre dos almacenes de ladrillo visto, lejos de las luces del puente. El coche apenas se detiene cuando Christopher ya ha soltado su cinturón y el mío. La oscuridad nos envuelve, rota solo por el parpadeo de una farola lejana.—No voy a llegar al ático —gruñe, y su voz es un estruendo de pura necesidad.Me toma de la cintura con una fuerza asombrosa, levantándome en el aire como si no pesara nada para sentarme a horcajadas sobre él, en el asiento del conductor. El espacio es reducido, cargado del olor a su sudor, a la adrenalina de la pelea y al cuero