AURA.

El rugido del motor del Mercedes es el único sonido que compite con el latido frenético de mi corazón. Christopher conduce como un loco, con los nudillos vendados y ensangrentados apretando el volante, pero antes de que salgamos de la zona de los muelles, la tensión en el habitáculo se vuelve insoportable. No hay suficiente aire en Liverpool para nosotros dos.

Él da un volantazo violento, desviando el coche hacia un callejón oscuro entre dos almacenes de ladrillo visto, lejos de las luces del puente. El coche apenas se detiene cuando Christopher ya ha soltado su cinturón y el mío. La oscuridad nos envuelve, rota solo por el parpadeo de una farola lejana.

—No voy a llegar al ático —gruñe, y su voz es un estruendo de pura necesidad.

Me toma de la cintura con una fuerza asombrosa, levantándome en el aire como si no pesara nada para sentarme a horcajadas sobre él, en el asiento del conductor. El espacio es reducido, cargado del olor a su sudor, a la adrenalina de la pelea y al cuero