AURA.

El silencio de la mansión Jones es opresivo, una elegancia gélida que te cala hasta los huesos. Me quedé en el vestíbulo, tal como Christopher me ordenó, sintiéndome como una intrusa en un santuario que, minuto a minuto, me parecía más una prisión de cristal.

La ama de llaves se acercó con movimientos fantasmales. Su rostro, una máscara de cortesía profesional, no dejaba traslucir nada, aunque sospecho que en esta casa las paredes tienen oídos y cicatrices.

—¿Desea una taza de café, señorita? —me preguntó con voz monótona.

—Sí, gracias —respondí, solo por tener algo que hacer con las manos.

El vapor del café golpea mi rostro, pero no logra derretir el hielo que siento en las venas. Estoy sentada en este sofá de seda, rodeada de una opulencia que ahora me resulta obscena. La empleada se retira con pasos silenciosos y me deja a solas con mis pensamientos y esta taza de porcelana que me tiembla en las manos.

Doy un sorbo. El café está amargo, o quizás es mi propia boca la que se ha