Marcus Thorne entró en el vestíbulo del edificio con la elegancia de un tiburón en traje de sastre. Llevaba una tableta digital lista para anotar cualquier error y una sonrisa que a Julian siempre le había dado ganas de romper su política de no violencia.—Vance —dijo Thorne, con voz meliflua—. He oído que has decidido llenar tu preciosa jaula de cristal con... ¿pasto? Espero que no sea un grito de auxilio.Julian apretó la mandíbula con tanta fuerza que le dolió el oído, pero antes de que pudiera soltar una respuesta sarcástica que arruinara su carrera, sintió una mano cálida entrelazándose con la suya.—¡Marcus! Qué alegría que hayas venido —la voz de Clara sonó como una campana—. Soy Clara Soler. La otra mitad creativa de este proyecto. O como Julian dice, el alma que le faltaba a su hormigón.Julian se quedó rígido. El contacto de los dedos de Clara con los suyos era como un cable de alta tensión. Pero recordó la apuesta y el contrato. Lentamente, relajó la mano y devolvió el apre

Julian Vance no sabía cómo tener una cita. Sabía cómo ganar licitaciones, cómo diseñar rascacielos que desafiaran al viento y cómo elegir el vino más caro de la carta, pero no sabía qué hacer con sus manos cuando no tenía un plano que sostener.Había citado a Clara en un restaurante de una exclusividad absurda. El tipo de lugar donde los camareros usan guantes blancos y el menú no tiene precios. Él llegó diez minutos antes, con un traje negro que gritaba "control absoluto".Cuando Clara apareció, el restaurante pareció encogerse. Llevaba un vestido de seda verde esmeralda que resaltaba su piel y, por supuesto, una flor silvestre prendida en el cabello. No encajaba en aquel lugar de mármol y silencio, y eso era precisamente lo que Julian amaba y temía al mismo tiempo.—Si el objetivo era hacerme sentir como una planta exótica en un laboratorio, lo has logrado, Vance —dijo ella, sentándose frente a él con una sonrisa traviesa.—Es el mejor restaurante de la ciudad, Soler. Se supone que

Julian se quedó mirando el reloj. Las 14:00. El silencio de su oficina, antes su refugio, ahora se sentía como una tumba. Tomó el cactus "Pinchos" entre sus manos, ignorando que las espinas le pinchaban las palmas.“Te da miedo lo que no puedes medir”, le había dicho Clara.De repente, Julian soltó el cactus y se lanzó sobre su mesa de dibujo. No empezó a borrar; empezó a crear. Abrió el software de modelado estructural y cargó los planos originales de la torre. Sus dedos volaban sobre el teclado. Si Thorne quería jugar con tecnicismos, Julian le daría una lección de ingeniería que no olvidaría.A las 16:45, Marcus Thorne regresó, acompañado por dos hombres con chalecos reflectantes y herramientas de demolición.—Se acabó el tiempo, Julian —dijo Thorne, saboreando el momento—. ¿Empezamos por las lavandas o por el flamenco de plástico?Julian no se levantó. Se limitó a girar su pantalla hacia Thorne.—He revisado los cálculos, Marcus. Tienes razón en algo: el peso sobrepasa el límite o

SIPNOSIS:«Necesitamos esperanza. La gente necesita un heredero». Las palabras del Consejero martilleaban mis sienes como un tambor de guerra.No me agradaba la idea de entregar mi libertad en un matrimonio por contrato, pero conocía mi deber. Si mi sacrificio compraba la paz de mi pueblo, lo haría. No pude darles al rey guerrero que esperaban; al menos les daría una estirpe.El chirrido de la pesada puerta de roble cortó el hilo de mis pensamientos. Elara entró con su habitual paso de fantasma, sosteniendo una taza de la que emanaba un vapor herbal.—Le he traído una infusión de valeriana y flores de saúco, mi señor. Le ayudará a acallar la mente —dijo con voz suave, extendiendo la taza hacia mí.La observé con un cansancio que me calaba hasta los huesos. Sabía que ninguna hierba del reino podría detener la podredumbre que sentía por dentro. Las noticias de la frontera habían convertido mi angustia en una agonía física. Necesitaba algo más potente que el agua caliente.—No... eso no s

El nombre "Inquisidora" golpeó la habitación como una ráfaga de viento invernal. Elara intentó apartar su mano de la de Alistair, presa de un pánico repentino, pero el Rey cerró los dedos con más fuerza, negándose a soltarla.—Escóndete —ordenó Alistair, su voz recuperando la autoridad de mando—. Ve a la cámara tras el tapiz. Ahora.—Alistair, si ella detecta el rastro de mi magia sin el collar... —balbuceó Elara, sus ojos dorados dilatados por el miedo.—Yo me encargaré. Confía en mí.Con un último apretón, Elara se deslizó fuera de la cama y desapareció tras la pesada cortina de terciopelo justo cuando la puerta de los aposentos se abría de par en par. No era una entrada de cortesía; era una invasión.Entró una mujer de belleza gélida, vestida con pieles blancas y sedas plateadas: la Princesa Isolda del Norte. Pero tras ella caminaba una figura que hacía que el aire mismo se sintiera pesado. Vestida con una túnica de color rojo sangre y portando un báculo de fresno rematado con una