La niebla de las dudas no se disipó con el amanecer. Se instaló en el apartamento de Charlotte, una presencia silenciosa que empañaba incluso los momentos más dulces. Hacía semanas que notaba cambios en su cuerpo, pero los había atribuido al estrés, a la montaña rusa emocional que era su relación con Adriano.Pero una mañana, mientras preparaba el desayuno, el olor del café, que siempre la había reconfortado, le revolvió el estómago de una manera tan violenta que tuvo que correr al baño. Se apoyó en el lavabo, jadeando, mientras el mundo giraba a su alrededor. No era estrés.Más tarde, en el museo, mientras examinaba minuciosamente los pigmentos de un óleo del siglo XVIII, un mareo repentino la obligó a sentarse. Su colega, Sarah, le lanzó una mirada de preocupación.—¿Estás bien, Charlotte? Estás pálida.—Sí, solo… un poco cansada —mintió, forzando una sonrisa.Pero la evidencia se acumulaba. La fatiga abrumadora que sentía a las tres de la tarde. La sensibilidad en los pechos, que h

El sonido de la puerta cerrándose de golpe resonó en el silencio del apartamento como un disparo. Charlotte permaneció en el suelo, abrazándose las rodillas contra el pecho, temblando de una mezcla de rabia, dolor y una tristeza tan profunda que le costaba respirar. Las lágrimas caían sin control, salpicando la alfombra. No lloraba solo por las palabras crueles de Adriano, sino por la muerte de todo lo que habían construido, por la familia que había imaginado y que ahora se desvanecía en el aire como humo.Pasó la noche en vela, acurrucada en el sofá, escuchando cada ruido del edificio, esperando, a pesar de todo, que él regresara. Que llamara a la puerta, se disculpara, la abrazara y le dijera que había sido un idiota. Pero la única llamada que recibió fue de Harris a la mañana siguiente.—Charlotte —dijo su abogado, su voz cuidadosamente neutral—. Jacob Williams acaba de contactarme. El señor Rinaldi está solicitando una revisión inmediata del acuerdo de custodia de Sophie. Alega...

El sueño, plagado de pesadillas en las que Charlotte lo miraba con desprecio mientras se alejaba llevando a Sophie y a un bebé de rostro borroso, se quebró con violencia. Un golpe seco y autoritario en la puerta de su despacho resonó como un trueno en el silencio de la madrugada.Adriano se incorporó de golpe, los músculos del cuello doloridos por la postura incómoda. La boca le sabía a cobre y a whisky rancio. Parpadeó, desorientado, mientras la luz grisácea del amanecer se filtraba por los ventanales, bañando el lujoso despacho de una palidez fantasmal.—¡Adriano Rinaldi, sé que estás ahí dentro! —la voz de su madre, Fiorella, traspasó la madera maciza con una fuerza que no admitía réplica—. ¡Abre esta puerta ahora mismo o llamo a seguridad para que la eche abajo! — Una oleada de pánico, mezclado con una vergüenza profunda, lo recorrió. No estaba listo. No podía enfrentarse a ella, no con el olor a derrota y alcohol impregnado en su ropa. Pero sabía que era inútil resistirse. Cuando

El invierno en Brooklyn mordía con dientes finos y gélidos. Adriano llevaba horas inmóvil en el mismo banco del parque, el frío del hierro fundido calándole los huesos a través de la fina lana de su traje. No se había permitido mover, ni beber café, ni siquiera refugiarse en el coche. El malestar físico era un castigo mínimo, una penitencia autoimpuesta por el dolor infinitamente mayor que había causado.Sostenía entre sus manos, ya sin guantes, el informe médico. El papel se había vuelto flexible y cálido por el contacto, pero las palabras seguidas de ese porcentaje infinitesimal (<0.01%) le quemaban como hierro al rojo vivo. *Posible*. La palabra más hermosa y más aterradora del mundo.La puerta del edificio de Charlotte se abrió. Su corazón se detuvo y luego galopó con fuerza desbocada. Era ella. Llevaba a Sophie en brazos, bien abrigada con un mono rosa, y una bolsa de pañales colgaba de su hombro. Iban al parque, como de costumbre.Adriano se puso de pie, las piernas entumecidas

El pequeño apartamento de Charlotte en Brooklyn bullía de una vida que no conocía desde antes de la muerte de Noah. Pero esta vez, el bullicio no era una intrusión, sino un cálido manto de solidaridad. Era el primer cumpleaños de Sophie, y contra todo pronóstico y protocolo de su nueva y gélida relación co-parental, la familia Rinaldi había invadido el espacio con una alegría tan expansiva que era imposible de contener.Fiorella estaba al mando de la cocina, armada con cacerolas de *ragú* y bandejas de *lasagna* que despedían un aroma que hacía la boca agua. Donato, con una paciencia infinita, seguía a su nieta a gatas por el salón, asegurándose de que no se metiera en problemas. Alessia, Enzo, Santino y sus respectivas familias llenaban cada rincón con risas, conversaciones superpuestas en inglés e italiano, y el traqueteo de los primos mayores jugando.Charlotte, con un vestido sencillo pero elegante que ocultaba su pequeño, pero ya visible bulto, se movía entre ellos con una sonris