Una certeza helada se instaló en su pecho.—Yo sé quién eres —dijo Valentina, levantando la barbilla—. Aunque te escondas detrás de esa oscuridad y distorsiones tu voz como un criminal... ya sé quién eres.Al otro lado, Nicolás sonrió en la penumbra. Le gustaba eso. Le gustaba que ella fuera lista.—¿Y según tú, quién soy? —preguntó él.Valentina se acercó un poco más a la cámara, sus ojos verdes brillando con una mezcla de odio y reconocimiento.—Eres Nicolás Valente.Nicolás dejó escapar el aire. Ya no tenía sentido ocultarse. De hecho, una parte retorcida de él quería que ella lo viera. Quería que viera al monstruo que la protegía.—Bingo.Nicolás encendió la lámpara de escritorio. La luz ámbar inundó su rostro, revelando sus facciones duras, su traje impecable y la copa de vino tinto que sostenía en la mano derecha. Desactivó el distorsionador.—Te felicito —dijo Nicolás con su voz natural, esa voz barítona que una vez le había provocado escalofríos de placer y ahora le provocaba

El despacho de Fernando López era un caos de jurisprudencia y humo de cigarrillo. Pilas de expedientes se acumulaban sobre el escritorio de roble, cada uno representando un intento fallido, una apelación rechazada o un recurso de amparo archivado.El abogado Leal, un hombre de cincuenta años con el rostro curtido por décadas de litigar contra el sistema corrupto, cerró la carpeta que tenía en las manos con un sonido seco, definitivo.—No hay más agujeros, Fernando —dijo Leal, quitándose las gafas para frotarse el puente de la nariz—. Hemos revisado el caso desde todos los ángulos. Prevaricación, vicios de forma, falta de pruebas forenses concluyentes... Nada funciona.Fernando, que caminaba de un lado a otro de la habitación como un león enjaulado, se detuvo frente a la ventana. Miraba la ciudad, pero solo veía rejas.—Tiene que haber algo, Leal. Siempre hay algo. No podemos dejarla ahí quince años. ¡Quince años es una vida entera!—Lo sé, hijo. Pero estamos peleando contra un muro de

La Mansión Valente se alzaba contra el cielo nocturno como una fortaleza inexpugnable. Sus muros de piedra oscura parecían absorber la luz de las farolas, proyectando una sombra alargada sobre el camino de grava.Fernando López detuvo su modesto sedán junto a la flota de autos de lujo de la entrada. Apagó el motor, pero sus manos permanecieron aferradas al volante un momento más, blancas por la presión.—Es ahora o nunca —se dijo a sí mismo, respirando hondo para calmar el martilleo en su pecho.Bajó del auto y se alisó el saco, un gesto nervioso para ganar tiempo. El aire de la noche era frío, pero él sentía una gota de sudor bajando por su espalda. Estaba a punto de entrar en la guarida del lobo para confesarle que una de sus ovejas estaba viva.Un hombre de seguridad, vestido de negro y con un auricular en el oído, surgió de las sombras antes de que Fernando pudiera dar dos pasos.—Buenas tardes, señor López —dijo el guardia con una cortesía mecánica—. Pase por aquí. El señor Valen

Había pasado un mes. Treinta días de silencio tenso, de miradas que ocultaban dagas y de sonrisas falsas en las cenas familiares. Treinta días donde Nicolás Valente interpretó el papel de su vida: el del yerno obediente y preocupado por las "pérdidas financieras" que misteriosamente estaban sangrando el imperio Ferrán.La estrategia, diseñada en el sótano de la Mansión Valente por cuatro mentes dispares pero unidas por un objetivo común, estaba lista para ejecutarse. Lo llamaron "Operación Ícaro": hacer que el general volara tan cerca del sol (su codicia) que sus alas de cera se derritieran.La noche elegida era fría, con una niebla baja que cubría el Hangar 4 del Aeropuerto Privado de la capital. Un lugar que no aparecía en los registros oficiales y que Ferrán había usado durante décadas para mover su mercancía más oscura.Dentro del hangar, el eco de las botas militares resonaba contra el metal corrugado.El general Augusto Ferrán caminaba con las manos tras la espalda, inspeccionan

El Mercedes blindado de Nicolás derrapó sobre la grava a la entrada del penal, levantando una nube de polvo que se mezcló instantáneamente con el humo negro que vomitaba el edificio principal.No hubo necesidad de explicaciones. El infierno se había desatado en "El Muro".Ferrán, previsor como una serpiente acorralada, había activado su seguro de vida. Al no recibir la llamada de confirmación a la hora pactada, sus sicarios infiltrados —guardias corruptos y reclusas pagadas— habían iniciado el protocolo: Tierra quemada. El objetivo principal no era solo el motín; era eliminar el cabo suelto llamado Valentina Martínez.—¡Dios mío! —exclamó Fernando, saltando del auto antes de que este se detuviera por completo.El patio exterior era un caos de sirenas, perros ladrando y familiares de reclusas gritando contra la barrera policial. Un escuadrón antidisturbios intentaba contener la marea, pero el fuego ya lamía las ventanas del bloque C.Nicolás bajó del auto. Su rostro no mostraba pánico,