El baño de la sala de urgencias de la Clínica Santa Fe era un cubo de luz blanca, aséptica y cruel, que no dejaba lugar donde esconder las sombras del alma. El zumbido del extractor de aire se mezclaba con el sonido del agua golpeando la porcelana.Nicolás Valente y Fernando López estaban parados frente a los lavabos, uno al lado del otro. Dos hombres, dos rivales, unidos por la misma tragedia y manchados con la misma sangre.Nicolás frotaba sus manos bajo el chorro de agua helada con una violencia desesperada. El agua se arremolinaba en el desagüe, teñida de un rojo brillante que parecía inagotable. Por más que frotaba, sentía que la sangre de Carmen había penetrado los poros, tatuándose en su piel, recordándole su fracaso.A su lado, Fernando se miraba al espejo. Tenía salpicaduras en la camisa y en el rostro. Se pasó una toalla de papel húmeda por la frente, temblando ligeramente. La adrenalina del rescate se estaba evaporando, dejando paso a una realidad fría y acusadora.Fernando

La celda de aislamiento provisional en la Central de Policía era un cubo de cemento húmedo, iluminado por un tubo fluorescente que zumbaba como una mosca atrapada.El general Augusto Ferrán estaba sentado en el catre, con las manos entrelazadas sobre las rodillas. A pesar de las esposas y del uniforme de detenido que le quedaba pequeño, mantenía la postura erguida. Sonreía. Sabía cómo funcionaba el mundo. Víctor Varela, su abogado, le había enviado un mensaje a través de un guardia comprado: "El juez firma en una hora. Prepara tu salida."Ferrán miró su reloj de muñeca —que milagrosamente no le habían quitado—. Faltaban veinte minutos para las tres de la mañana.—Pronto estaré cenando en casa —murmuró para sí mismo—. Y mañana... mañana esa maldita Silva dejará de ser un problema.Se escucharon pasos en el pasillo. Pasos pesados, rítmicos. No sonaban como las botas de los policías de turno.La cerradura electrónica de la celda emitió un pitido agudo y la puerta pesada de metal se desli

Tres meses. Noventa días. Dos mil ciento sesenta horas.Ese era el tiempo que había pasado desde que el monitor cardíaco dejó de pitar frenéticamente y empezó a marcar un ritmo constante de vida.Carmen Silva estaba de pie en el balcón de su habitación principal. La brisa de la mañana movía las cortinas de lino blanco, trayendo consigo el aroma a eucalipto y tierra mojada de los jardines recién regados. El cielo de la ciudad era de un azul insultante, limpio, infinito. Un contraste brutal con el techo gris y mohoso que había sido su única vista durante meses en "El Muro".Aspiró profundamente, llenando sus pulmones de ese aire de libertad. Aún le dolía un poco al respirar hondo, un recordatorio fantasma de la intubación y del trauma, pero era un dolor que abrazaba porque significaba que seguía allí.Se giró y caminó descalza sobre la alfombra persa hacia el enorme espejo de cuerpo entero con marco dorado que presidía el vestidor.Carmen llevaba una dormilona de seda color marfil, suav

El teléfono satelital vibró en el bolsillo de la chaqueta de cuero de Nicolás Valente. Iba en el asiento trasero de su limusina, revisando informes financieros que no le importaban en lo absoluto.—Habla —contestó, seco.—Señor —la voz de uno de sus escoltas de confianza sonó al otro lado—. El objetivo se mueve. Carmen Silva salió de la mansión. Se dirige al Cementerio Central.Nicolás se tensó. Su mano se cerró en un puño.—¿Va sola?—Negativo. Va con la escolta femenina, alias "La Cobra", y con el abogado Fernando López. Van en el mismo vehículo.Al escuchar el nombre de Fernando, una punzada de celos, ácida y caliente, le recorrió el esófago. Nicolás colgó sin decir nada más.—Detén el auto —ordenó al chofer.—Señor, estamos en medio de la avenida…—¡He dicho que detengas el maldito auto!El vehículo frenó bruscamente. Nicolás no esperó. Abrió la puerta y bajó en medio del tráfico. Su auto deportivo personal, un Aston Martin gris acero, venía escoltándolos atrás. Nicolás le hizo se

El horizonte de Bogotá estaba cubierto por nubes de plomo, pero en el piso cuarenta y dos de la Torre Colpatria, el clima lo controlaba una sola mujer.Carmen Silva estaba de pie frente al ventanal de su oficina, observando la ciudad a sus pies. Ya no había rastro de la muchacha asustada con uniforme naranja, ni de la paciente frágil llena de tubos.La mujer que se reflejaba en el cristal era una fuerza de la naturaleza contenida en un traje de sastre blanco inmaculado. Su cabello, antes suelto y rebelde, ahora caía en un corte bob asimétrico, perfecto y severo. En su dedo anular derecho brillaba el anillo con el sello de la familia Silva, una joya que había recuperado de una casa de empeño hacía dieciocho meses.—Señora Silva —la voz de su secretaria sonó por el intercomunicador—. Los accionistas de Grupo Andino están en la sala de juntas. El licenciado López también ha llegado.—Voy en dos minutos —respondió Carmen. Su voz era medio tono más grave que hace dos años. Una voz que no p