O amanhecer chegou arrastado, cinza, e o hospital parecia respirar devagar, como se o mundo inteiro esperasse a próxima ordem de Rose Almeida.Ela não dormira. Ficou a noite toda no corredor, de pé, assistindo Pedro respirar por entre fios e curativos, o corpo marcado, mas vivo.Quando o médico saiu da sala e disse que o estado dele era estável, Rose finalmente relaxou os ombros — só por um instante.Henrique apareceu logo depois, trazendo o celular com a tela iluminada.— A PF interceptou comunicações da Sophia. O navio dela realmente zarpou de Santos e foi rastreado até o Atlântico Sul. Ela tem ajuda, Rose. — ele disse, abrindo o mapa.Rose cruzou os braços.— Quem?— Um tal de Sergei, nome falso, passaporte russo. Especialista em transferências ilegais.Rose assentiu lentamente. — Então ela não fugiu pra se esconder. Fugiu pra negociar.Henrique suspirou, jogando o corpo na cadeira. — Isso tá ficando grande demais. A gente pode acionar a Interpol, mas vai precisar de provas.Ela se

O porto de Lyon parecia uma fera adormecida.As luzes dos guindastes piscavam como olhos vigilantes, e o som das ondas batendo contra o cais se misturava ao assobio do vento cortando o metal dos contêineres.Rose avançava na frente, passo firme, a arma rente ao corpo.Cada movimento dela era um compasso medido, um eco treinado de quem sabia que qualquer som errado podia custar vidas.Atrás, Henrique coordenava a equipe pelo rádio. — Alfa, posição. Bravo, cobertura norte.As vozes responderam em sussurros. Tudo pronto.Artur, do outro lado do canal seguro, acompanhava as câmeras e o mapa térmico.— Chefe, você tem dezessete sinais de calor dentro do galpão principal. — disse, rápido. — Quatro armados, um no segundo andar, possivelmente vigia. O resto parece comprador.Rose fez sinal com a mão, mandando a equipe desacelerar.A chuva começava a engrossar, batendo no chão com força. O cheiro de óleo e sal queimava nas narinas.Ela olhou para Henrique, e o olhar bastou: era hora.Seguiram

O hospital dormia em silêncio.Os corredores, ainda úmidos do vapor da madrugada, cheiravam a café velho e éter.Rose entrou devagar, o corpo coberto de chuva seca e poeira, os passos pesados, mas firmes.A recepcionista nem ousou detê-la.Os agentes da Interpol no hall apenas assentiram, como quem reconhece a mulher que enfrentou o inferno e voltou.O quarto 312 esperava.Lá dentro, Pedro dormia.O soro pingava em ritmo compassado; o monitor marcava a vida em sons suaves.Ao lado dele, Antônio Nascer — o rosto envelhecido, o olhar cansado, os dedos trêmulos segurando o lençol do filho.Quando ouviu a porta se abrir, ele ergueu os olhos.Por um segundo, o silêncio bastou para dizer tudo.— Filha… — murmurou, com a voz embargada.Rose parou no meio do quarto. O coração apertou.Aquela palavra — filha — soou mais pesada que qualquer medalha, mais quente que qualquer vitória.Ela se aproximou, a voz baixa:— Acabou, senhor Nascer. Ela caiu. Todos os dados foram salvos. Meu agente está fa

O dia amanheceu calmo, com o tipo de silêncio que só existe depois da guerra.O hospital inteiro parecia se mover em câmera lenta — enfermeiros trocando turnos, o cheiro de desinfetante misturado ao café, e o sol se insinuando pelas frestas das cortinas como se pedisse permissão pra entrar.Pedro estava sentado na beira da cama, vestindo uma camisa simples, os cabelos ainda úmidos do banho. O rosto estava mais cheio de vida, o olhar mais firme, e havia algo novo na postura dele: paz.Rose arrumava a mochila pequena, dobrando as roupas com um cuidado que mais parecia um ritual.— Pronto pra voltar ao mundo, herdeiro? — perguntou, com um sorriso leve.— Não sei se tô pronto pro mundo… — respondeu ele, ajeitando o curativo no braço. — Mas tô pronto pra voltar pra você.Ela parou por um segundo, segurando o zíper da mochila.Aquela frase, dita sem pose, doía de tão bonita.— Cuidado com essas palavras, Pedro Nascer — provocou, tentando disfarçar a emoção. — Eu costumo levar promessas a sé

Sentaram-se à mesa, frente a frente.O jantar era simples: sopa cremosa, pão rústico, vinho tinto aberto há pouco.Mas cada garfada tinha sabor de renascimento.Pedro tomou um gole de vinho e soltou um suspiro satisfeito.— Sabe o que é engraçado? — disse ele, pensativo. — Eu pensei que quando voltasse, tudo estaria igual. Mas não está. Nem eu estou.Rose apoiou o queixo nas mãos. — E o que mudou?Ele olhou pra ela, com um sorriso sereno. — Eu parei de querer controlar o mundo. Agora só quero senti-lo.Ela arqueou uma sobrancelha. — Olha só… filosófico.— Não. — respondeu, calmo. — É amor. E o amor ensina.Rose desviou o olhar, emocionada. — Você fala como se tivesse lido o roteiro do destino.— Eu vivi o roteiro. — respondeu, sério. — E quase perdi o final feliz.Ela sorriu, com lágrimas contidas. — Mas não perdeu.— Porque você não deixou. — disse ele, baixinho.Por alguns segundos, ficaram só se olhando.Aquela troca muda dizia mais que qualquer declaração.O amor ali não era eufor