O porto de Lyon parecia uma fera adormecida.

As luzes dos guindastes piscavam como olhos vigilantes, e o som das ondas batendo contra o cais se misturava ao assobio do vento cortando o metal dos contêineres.

Rose avançava na frente, passo firme, a arma rente ao corpo.

Cada movimento dela era um compasso medido, um eco treinado de quem sabia que qualquer som errado podia custar vidas.

Atrás, Henrique coordenava a equipe pelo rádio. — Alfa, posição. Bravo, cobertura norte.

As vozes responderam em