O grande salão subterrâneo da Bratva, acessível apenas por uma escada secreta na ala leste da mansão Prokhorov, cheirava a fumo, couro caro e história. Era o local onde o destino de nações invisíveis se decidia.Onde a família Prokhorov se reunia.Onde sangue era selado com promessas.E onde, naquela noite, a guerra finalmente seria enterrada — e o herdeiro revelado.A mesa era redonda, como em tempos antigos.Mas todos sabiam onde os olhos deviam se fixar:No centro.No lugar de Vladimir.No trono do Parkan.Vladimir estava lá. Sentado. Com o peso dos anos nos ombros e a cicatriz de mil traições nas mãos. Seus olhos, agora cansados, ainda intimidavam homens que comandavam continentes. À sua esquerda, Nikolai, o filho devoto. À direita, Lunet, seu irmão mais novo e o único que ainda ria entre cadáveres.Mickelson estava ereto, com os punhos fechados sobre a mesa. O irmão mais velho. O mais justo. O mais russo entre todos.Alexei, o xá da Pérsia, reclinado, girava uma adaga persa entre
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