Depois que saímos da escola, eu, o Carlos e o resto do grupo seguimos pro restaurante de sempre. Não é nada demais, só um lugar com luzes amareladas, música baixa e uma varanda que dá para um jardim, onde a gente costuma se juntar. Sentamos, rimos, mexemos uns com os outros, trocamos farpas leves — provocações disfarçadas de carinho. Coisas de jovens que ainda fingem que a vida é leve.Mas, como sempre, dá ali pelas seis e meia e eu já tô de olho no celular. Meus dedos deslizam no aplicativo pra pedir o táxi. Carlos me olha de lado, os olhos brilhando de sarcasmo.— Assim, princesa já tem que ir para casa? — Neto pergunta, com um sorriso torto e malicioso.Eles começaram com esse apelido idiota porque eu sou a única que tem que voltar cedo. Sete da noite e já tô dando tchau. Princesa. Porque sou cuidada, protegida, guardada... ou talvez porque vivo numa prisão de luxo, ninguém sabe.— Esse teu shuga é rijo yha! — Carlos solta, rindo enquanto me cutuca com o ombro.— Enquanto nós daqui

Mal deram dezesseis horas e o portão já estava sendo aberto como se obedecesse a um relógio suíço. Um desfile de carros luxuosos começou a estacionar diante da mansão, cada veículo mais caro que o anterior, reluzindo sob o sol de fim de tarde. Marcas que eu só conhecia por revista ou vitrine, pessoas que cheiravam a riqueza antes mesmo de abrirem a boca. Diferente de festa de pobre, que dizem começar às dezesseis e só enche lá pelas vinte, festa de rico é cronometrada. Às dezesseis e cinco, o salão já fervilhava.Carlos nos chamou e fomos entrando no salão principal. E aquilo, aquilo não era um salão qualquer. Era quase um palácio. Lustres de cristal pendiam do teto alto como estrelas congeladas no tempo. Colunas brancas e douradas emolduravam o espaço. As mesas redondas, todas com toalhas brancas impecáveis, pratos dourados que mais pareciam relíquias e arranjos florais tão delicados que eu temi respirar perto deles. O bolo ficava em uma mesa separada, alta, enfeitada com rosas de gl

DarinaJá são 21h. Nunca pensei que eu ficaria tanto tempo fora, com tanta gente, num ambiente tão barulhento, tão vivo. E mais ainda: nunca imaginei que conseguiria gostar. Que me sentiria bem. Que riria tanto.Algumas primas e primos do Carlos se juntaram à nossa mesa. Foi tanta gente que juntamos as mesas, empurramos cadeiras, e a conversa virou um emaranhado de vozes, sotaques, e risadas. E eu ali, no meio. Participando.Para alguém antissocial como eu, isso é quase um milagre.Fico observando cada rosto, cada fala. Tento absorver esse momento, registrar tudo, guardar no peito como quem guarda um pôr do sol bonito demais para ser esquecido. Uma parte de mim não acredita que estou vivendo isso. A outra quer se agarrar a cada segundo como se fosse o último.Mas nem tudo foi luz.Não gostei das perguntas que o pai de Carlos fez sobre meus pais. Muito menos do olhar da mãe dele, como se... como se me culpasse por algo que nem entendo. Por existir, talvez. Por estar aqui. Por ter me se

Darína O que ele quer dizer com ele é meu pai? Como se isso fosse mudar alguma coisa. Como se de repente a dor dos últimos dezoito anos fosse evaporar só porque ele apareceu com um pedaço de papel e um pedido tardio. Como se ele pudesse me arrancar da minha história e me colocar numa novela de reconciliação. Não. Eu não preciso disso. Eu não quero isso. Saí do escritório de Eliyahu como se o chão queimasse meus pés. Subi as escadas como quem foge de um incêndio e me tranquei no quarto. Coloquei os fones e deixei a música instrumental sul-africana no volume mais alto possível. Fechei os olhos. Tentei me afundar nas melodias, nas lembranças da minha mãe. Aquelas músicas eram o único elo que ainda me prendia a ela, ao que realmente importa. Franscisco é meu pai. Carlos é meu irmão. E de alguma forma... tudo isso me ultrapassa. Existe algo antigo, podre e poderoso correndo por trás da minha existência - e eu sou só a última peça de um tabuleiro montado antes mesmo de eu n

Narrador.As semanas que se seguiram ao atentado à esplanada não foram contadas em dias, mas em corpos. O sangue que escorreu pelo chão de mármore da máfia não foi acidental — foi jogada. E Eliyahu Prokhorov, herdeiro direto da Bratva, foi quem lançou os dados.Ele sempre entendeu o mundo como um grande tabuleiro.Seu avô, Vladimir, o Parkan Supremo, forjou impérios com os punhos e com promessas sussurradas ao ouvido de presidentes e traficantes.Seu pai, Nikolai, governava com rigidez, tradição e uma ética suja que equilibrava honra e crueldade.Mas era a vez de Eliyahu — jovem, metódico, impiedoso. Ele não jogava como seus antecessores. Ele redefinia as regras.Com o atentado a sua mãe, sua avó, sua tia, e hoje a Darina, jogo começou. A mensagem albanesa não era apenas um tiro — era uma afronta. E Eliyahu, sentado no centro de sua mansão iluminada por vitrais e câmeras de segurança, assistiu o mundo estremecer sob seus dedos.— Escolta permanente para Darina. Nada de saídas, nada d