O mundo girou quando ele me levantou. Eu não tinha forças nas pernas. Meus músculos eram água. Minha mente era um borrão branco de prazer e choque. Eu estava "neutralizada". Esvaziada de tudo o que eu era antes de entrar naquela sala. Peter não me pediu para andar. Ele me carregou, meu rosto pressionado contra o pescoço dele, sentindo o pulso dele desacelerando, o cheiro de sexo e tinta nos envolvendo. Ele me levou para o banheiro anexo ao estúdio — não o do quarto, mas um santuário de pedra escura e vidro. Ele me colocou sentada na borda da imensa banheira de imersão. Eu balancei um pouco, tonta, e ele segurou meu ombro para me firmar. — Fique aí — ele ordenou, a voz rouca, mas baixa. Ele abriu as torneiras de metal escovado. A água jorrou, vaporosa e quente. Ele despejou algo na água que cheirava a eucalipto e sândalo, transformando a superfície em espuma. Então, ele se afastou. Eu fiquei ali, ofegante, observando-o através dos meus cílios pesados. Peter começou a se despir.

Acordei com a luz do sol invadindo o quarto, filtrada pelas cortinas automáticas que alguém — ele — tinha deixado entreabertas. Minha mão tateou o lençol ao meu lado. Frio. Vazio. Sentei-me na cama, puxando a seda para cobrir meu corpo nu. Eu me sentia... atropelada. Mas de um jeito bom. Havia uma dorzinha fantasma entre as minhas pernas e meus músculos estavam relaxados, pesados de sono e satisfação. — Bom dia, mia artista. Peter estava do outro lado do quarto, perto da porta. O "homem" de moletom cinza da madrugada tinha desaparecido. Em seu lugar, o Imperador estava de volta, blindado em um terno cinza-chumbo de três peças, a gravata perfeitamente alinhada, o cabelo penteado com precisão militar. Ele estava segurando uma pasta de couro e verificando algo no relógio de pulso. Ele parecia intocável. Se eu não tivesse as marcas dos dentes dele no meu ombro e a memória da boca dele em mim, eu diria que a noite passada foi um delírio. — Você já vai? — Minha voz saiu rouca, arranha

A boutique na Oscar Freire não tinha preços nas etiquetas. Lugares como aquele partiam do princípio de que, se você precisava perguntar o preço, você não pertencia ali. Peter estava sentado em uma poltrona de veludo cinza, com uma taça de champanhe intocada na mão, agindo como se fosse o dono do lugar. As vendedoras orbitavam ao redor dele como satélites nervosos, trazendo araras e mais araras de roupas. Eu estava parada no meio do salão, sentindo-me um manequim de carne e osso. — Não — disse ele, dispensando um vestido vermelho sangue com um aceno de mão entediado. — Muito vulgar. Ela não está à venda, ela já foi comprada. Quero algo que diga "intocável". Senti meu rosto queimar. — Eu posso escolher minhas próprias roupas, sabia? — disparei, virando-me para ele. — Tenho bom gosto. — Você tem gosto de artista, Alice. É caótico. — Ele apontou o dedo para uma peça que uma vendedora trazia. — Aquele. Era um vestido de seda pura, de um tom champanhe pálido, quase dourado. O corte e

O silêncio no carro durante o trajeto de volta não foi vazio. Foi denso, carregado com a confissão da Tia Celeste. A mão de Peter permaneceu sobre a minha, mas o aperto agora era de quem se agarra a um precipício. Ele buscava âncora, não amor. Assim que o elevador abriu na cobertura, ele soltou minha mão. O gesto foi abrupto, quase um choque. O Imperador estava de volta, irritado por ter tido sua máscara arrancada em público. Ele caminhou direto para o bar, servindo-se de uísque com uma violência silenciosa. Eu fiquei na sala, o vestido champanhe parecendo uma fantasia cara. — Esqueça o que ela disse — Peter falou, de costas para mim, a voz áspera. — Celeste é uma romântica que não entende de negócios. — Ela entende de pessoas — rebati, tirando os sapatos altos. O alívio de pisar no tapete era imenso, um pequeno ato de rebeldia. — Ela entende de quem é forçado a matar o que ama. Peter girou, o copo de uísque na mão. — Eu sou operacional, Alice. Não sou um sonhador. — Você é o q

O silêncio na cobertura era diferente do habitual. Não era o vazio da riqueza, era o silêncio que precede a execução. Peter estava sentado em sua mesa de escritório, o paletó pendurado no encosto da cadeira, a camisa branca imaculada, as mangas dobradas na altura do antebraço. Ele parecia ter passado as últimas horas limpando cada vestígio de vulnerabilidade. Eu entrei no escritório. Não bati. Ele não me convidou. O ar ali cheirava a café forte e a uma frieza calculada que vinha diretamente dele. — Sente-se — ordenou ele, sem levantar o olhar de um tablet de vidro onde gráficos coloridos se moviam. — Prefiro ficar de pé — retruquei, cruzando os braços, a postura desafiadora. O sorriso da minha mãe e o aperto de mão dela ainda eram minha armadura. Ele suspirou, o som de quem está lidando com uma criança irritante. — Você me desafiou no hospital, Alice. Usou a fraqueza da minha família para me forçar a uma negociação. Você conseguiu sua visita. Isso é bom. Isso mostra que você está