Antonio sostuvo el rostro de Lorain entre sus manos grandes y ásperas, apretando lo suficiente como para marcarle los pómulos. El contacto no era una caricia; estaba marcando lo que era suyo de nuevo, no podía creer que ella estuviera frente a sus ojos. Lorain dejó escapar un quejido ahogado, no se sorprendía por la forma en que él la trataba, pero el pánico si se apoderaba de su pecho. Sabía, con una claridad aterradora, que esa era la forma en que él la reconocía como suya.—No vuelvas a hacer eso —murmuró ella, con la voz apenas firme.Antonio sonrió de lado, su sonrisa era retorcida. No aflojó el agarre de inmediato. La observó como si estuviera comparando a la mujer frente a él con el recuerdo que había conservado durante años.—Sigues siendo mía —dijo finalmente, soltándola con brusquedad—. Aunque te hayas atrevido a cambiar de piel.Se giró sin esperar respuesta y alzó la voz.—¡Preparen un banquete! —ordenó a sus hombres—. Mi mujer ha regresado a casa. Quiero todo listo esta

Margaret permanecía de pie frente al ventanal de su oficina, con los brazos cruzados y la espalda recta, aunque por dentro todo en ella estaba encogido. Desde allí, en el piso alto del edificio, podía ver la calle con claridad. Sin embargo, había algo que la ponía muy nerviosa.Al otro lado de la calle, estacionados con una quietud sospechosa, había dos autos oscuros. No eran llamativos, no bloqueaban el paso ni llamaban la atención de nadie más. Justamente por eso resultaban inquietantes. Estaban allí desde que ella había llegado esa mañana. Los había visto también el día anterior. Y el anterior.Margaret apretó los labios.Una sensación fría le recorrió el pecho, y suspiró. No sabía quiénes eran, ni qué querían, pero su intuición —esa que tantas veces había ignorado— gritaba que no era casualidad.—Señora —dijo Elize a su lado, rompiendo el silencio—, ya está prácticamente resuelto el desastre de la nueva sucursal.Margaret no se giró de inmediato. Siguió observando los autos, trat

Lucien estaba sentado en su despacho, cerró la carpeta con las fotos que Gael le había enviado sobre los ataques a Margaret y resopló, nadie más volvería a meterse con ella. Tenía los codos apoyados sobre el escritorio y la mirada fija en un punto indefinido, aunque ella se negaba a aceptar lo que sentía por él, las siguientes noches habían sido apasionadas, y eso sí que lo motivaba a cuidarla.La pantalla de su teléfono se iluminó de repente.Lucien bajó la mirada, y apenas reconoció el número, frunció el ceño con molestia. Su mandíbula se tensó. Dejó que el aparato vibrara unos segundos más antes de rechazar la llamada con un gesto seco.Exhaló con fuerza.No era la primera vez que la rechazaba, ya era como la quinta en la semana.Pero el teléfono volvió a vibrar casi de inmediato, insistente, como un golpe que no piensa detenerse hasta abrir la puerta. Lucien cerró los ojos un segundo, pasó la mano por su rostro y finalmente respondió.—Padre —dijo, sin rastro de calidez en la voz

—Mamá, necesito que me acompañes esta noche.Margaret cerró la puerta del departamento tras de sí y dejó el bolso sobre la consola de la entrada. Su voz no sonaba temblorosa, pero había algo apretado en su pecho, una sensación persistente que no la había abandonado desde la noche anterior.Mérida, sentada en la sala con un libro entre las manos, levantó la vista con curiosidad.—¿Acompañarte? ¿A dónde?—Es una invitación —respondió Margaret, quitándose el abrigo con movimientos medidos—. La hizo el padre de Lucien. Quiere conocerte.El silencio cayó de golpe.Mérida frunció el ceño, confundida.—¿El padre de Lucien? —repitió lentamente—.¿Que tenemos que ver nosotras con ellos ahora ? ¿O me perdí de algo mientras no estaba?Margaret esbozó una sonrisa tenue, y recordó todo lo que había pasado en su ausencia y resopló.—Hay muchas cosas que necesito contarte —admitió—. Más de las que imaginas. Pero no ahora.Se acercó hasta ella y se arrodilló frente al sillón, tomando sus manos con sua

La madre de Margaret sonrió.Miró a su hija fijamente a los ojos y suspiró, lo que tenía que decirle le quitaba un gran peso de encima.—Henry era tu padre.Soltó por fin sin rodeos.Margaret no la escuchó… la sintió.Fue un golpe seco. Un balde de agua helada que le recorrió el cuerpo desde la cabeza hasta los pies. El pulso se le disparó. La respiración se volvió irregular. Sus ojos buscaron de inmediato al señor Ferrer, como si él pudiera negar lo que acababa de oír.Pero el hombre no negó nada.Apenas le ofreció una sonrisa nostálgica, llena de mucho sentimiento.—A ese hombre le debo la vida —dijo con voz baja—. No solo fue mi socio. Fue mi gran amigo. Si hoy estoy sentado aquí, respirando… es gracias a él.Margaret parpadeó, confundida, desorientada.—¿Dónde está? —preguntó de inmediato, casi atropellando las palabras—. Quiero conocerlo.Un nudo duro apretó la garganta de Mérida.La sonrisa se le desdibujó.Apretó los labios, y su cabeza comenzó a tambalearse entre los recuerdos