El consultorio de Portia Vale olía a lavanda y esperanza.Era un aroma que había elegido años atrás porque le recordaba a su abuela: la única persona en su familia que la había entendido realmente, que había visto su potencial cuando todos los demás solo veían a una niña demasiado sensible, demasiado emotiva, demasiado afectada por el sufrimiento ajeno. “Ese corazón tuyo va a ser tu mayor fortaleza”, le había dicho la abuela Elena antes de morir. “No dejes que el mundo te convenza de endurecerlo.”Portia había construido su carrera alrededor de ese consejo. Terapeuta de parejas, especializada en salvar matrimonios que otros profesionales ya habían dado por perdidos. Y lo hacía bien. Muy bien.Las paredes color marfil de su consultorio reflejaban luz natural suave, creando un espacio que invitaba a la vulnerabilidad. Dos sillones color gris claro se enfrentaban como viejos amigos, y en la mesa baja entre ellos descansaba una caja de pañuelos que se vaciaba y llenaba con regularidad pre

Portia despertó con el sol filtrándose por las cortinas y el espacio junto a ella vacío.Latham siempre se levantaba temprano—una consecuencia de años trabajando en construcción antes de volver a la arquitectura. No importaba cuántas pastillas tomara para dormir, su reloj interno lo despertaba a las seis en punto.Portia estiró el brazo hacia su teléfono para ver la hora. 7:15 AM. Su primera consulta no era hasta las nueve treinta, así que tenía tiempo.Desbloqueó su teléfono y vio las notificaciones. Dos mensajes del número desconocido de anoche.“Pregúntale quién es la mujer de las fotos.”“Él está mintiéndote. Siempre lo ha hecho.”Portia frunció el ceño, sentándose en la cama. ¿Qué era esto? Leyó el primer mensaje de nuevo—el de Marlowe Street que había borrado sin pensar.¿Alguien estaba jugando una broma cruel? ¿Algún ex paciente descontento tal vez?Le había pasado antes. Algunas personas culpaban al terapeuta cuando su matrimonio terminaba de todas formas. Portia había recibid

Portia llegó a casa a las seis y media.Latham todavía no estaba—su reunión realmente se había alargado—así que Portia tuvo tiempo para procesar en silencio.Se sirvió una copa de vino tinto, se sentó en la terraza trasera mirando el jardín que Latham mantenía impecablemente cuidado. Las rosas que había plantado el año pasado estaban floreciendo, rojas y perfectas.Su teléfono descansaba en su regazo, esos mensajes quemando un agujero en su conciencia.¿De verdad iba a hacer esto? ¿Espiar a su propio esposo basándose en mensajes anónimos de alguien que probablemente estaba tratando de causarle daño?Pero entonces… ¿por qué mencionar a Margaret? ¿Por qué todo esto el mismo día que descubría la herencia y el investigador privado?¿Estaba todo conectado de alguna forma?Portia tomó otro sorbo de vino, tratando de organizar sus pensamientos. Era terapeuta. Estaba entrenada para analizar comportamientos, patrones, inconsistencias.¿Había algo en el comportamiento de Latham últimamente que

The Daily Grind estaba casi vacío a las 10:30 PM. Solo un par de estudiantes universitarios en una esquina, laptops abiertas, auriculares puestos. La camarera limpiaba las mesas con movimientos lentos de quien sabe que el turno está por terminar. Portia entró con pasos inseguros, todavía temblando por lo que había visto en Marlowe Street. Buscó con la mirada—no tenía idea de cómo era Redding Kaine físicamente. —¿Portia? Se volvió hacia la voz. Un hombre se levantó de una mesa en el rincón más alejado. Alto, tal vez metro ochenta y cinco, con ese tipo de presencia que llenaba un espacio sin esfuerzo. Cabello oscuro con algunas canas en las sienes, mandíbula fuerte con barba de dos días, ojos grises que la estudiaban con intensidad profesional. Vestía jeans oscuros y camisa de botones azul marino arremangada hasta los codos. No parecía investigador privado de película noir. Parecía… real. Sólido. Confiable. Portia sintió un alivio inexplicable al verlo. —Sí. ¿Redding? —

Portia despertó con el lado de Latham de la cama vacío.6:47 AM según el reloj en la mesita de noche. Típico de Latham—siempre despertaba temprano, sin importar cuántas pastillas para dormir tomara la noche anterior.Portia escuchó sonidos de la cocina abajo. Cafetera burbujeando. Latham probablemente preparando desayuno.Otra mañana normal en su vida de mentiras.Se levantó, se duchó, se vistió con piloto automático. Eligió traje gris—profesional, neutro, el tipo de ropa que usaba cuando necesitaba sentirse en control.Cuando bajó, Latham estaba sirviendo huevos revueltos.—Buenos días, bella. —Sonrisa cálida, beso en la mejilla—. Pensé que necesitarías desayuno decente después de anoche.—Gracias. —Portia aceptó el plato, se sentó en la mesa del comedor.La mesa donde habían compartido miles de desayunos. Donde habían planeado vacaciones. Donde Latham le había propuesto matrimonio hace cinco años, colocando el anillo entre su taza de café y su tostada, nervioso y esperanzado.¿Todo