Portia llegó a casa a las 11:47 PM.

Las luces de la sala estaban encendidas. El auto de Latham estaba en la entrada—o más bien, UNO de sus autos estaba ahí. Ahora Portia sabía que tenía al menos dos: el BMW que ella conocía, y aparentemente otro que mantenía en Marlowe Street.

¿Cuántas cosas más no sabía?

Respiró profundo antes de abrir la puerta. Necesitaba calmarse. Necesitaba poner su rostro profesional—el que usaba con pacientes difíciles, el que ocultaba todo juicio o reacción emocional.

Podía hacer esto.

La puerta se abrió antes de que pudiera girar la llave.

Latham estaba ahí, con expresión preocupada que hubiera parecido genuina hace veinticuatro horas. Ahora Portia no sabía qué creer.

—Amor, estaba preocupado. —La abrazó inmediatamente—. ¿Estás bien? ¿Qué pasó con Sarah?

Sarah. Su paciente imaginaria en crisis.

Portia se permitió hundirse en el abrazo por un segundo—necesitaba sentir algo familiar, algo seguro, aunque fuera ilusión.

—Fue difícil —murmuró contra su pecho—. Muy