POV Santiago.Esa noche casi no dormí. El silencio de la mansión era insoportable. Afuera, los guardias hacían rondas, las luces de seguridad parpadeaban entre los árboles… pero yo sabía que todo eso era inútil. Gabriela seguía allá afuera, perdida, y cada minuto que pasaba era una puñalada nueva en el pecho.Mi equipo había rastreado cada rincón de la vieja propiedad donde hallamos la cuna vacía, pero no había ni un solo rastro. Era como si el bosque se la hubiera tragado. Martina se estaba consumiendo lentamente. Ya no hablaba, apenas comía, y sus ojos… tenían ese brillo de alguien que se está rompiendo desde adentro. Yo intentaba mantenerme en pie, porque alguien debía hacerlo. Pero el miedo me carcomía. Sentía que el tiempo se escurría entre mis dedos y que cada segundo me alejaba más de mi hija.Estaba en mi oficina, rodeado de pantallas. Veía por décima vez el video de la figura que cargaba el bulto envuelto en una manta rosa. El rostro cubierto, el andar firme, sin una pizca de

POV SantiagoItalia no era nueva para mí, pero esa vez se sentía como un castigo. No había glamour, ni vino, ni paisajes de ensueño; solo la sombra del peligro acechando en cada rincón. Volamos bajo identidades falsas, sin equipaje, sin margen para errores. Amelia no habló durante todo el vuelo. Su expresión era la de una mujer que había dejado el miedo atrás hacía tiempo. Pero en su mirada… ardía una furia contenida, una mezcla entre culpa y esperanza.Cuando aterrizamos, una mujer nos esperaba en la pista. Alta, de movimientos precisos, vestida de negro. Su presencia imponía respeto.—Daniela —se presentó, extendiendo la mano—. Fui contacto de Amelia hace años. Rodrigo no sospecha nada.Nos condujo a una camioneta sin placas, con vidrios polarizados.—La villa está en Toscana. Rodrigo la utiliza como base desde la muerte de Antoni. Es un fortín: hombres armados, cámaras térmicas, francotiradores.—¿Y Gabriela? —pregunté, intentando mantener la calma.Daniela asintió sin rodeos.—Una

POV MartinaLa mansión Montero estaba distinta. El aire, pesado y silencioso, parecía cargado de memorias. Las flores del jardín se habían marchitado, y el olor a cera y flores muertas seguía colándose desde el vestíbulo, donde todavía permanecían las coronas del funeral.A veces pensaba que si cerraba los ojos lo vería entrar, con su andar seguro, con esa sonrisa medio irónica que siempre me tranquilizaba. Pero no. Ya no quedaba nada. Ni su voz, ni su olor, ni sus manos. Solo las cenizas en una urna que Graciela había mandado grabar con su nombre.Santiago Montero. Amado esposo, padre y protector.El hombre que dio su vida por salvarnos.Gabriela dormía en su cuna, con una paz que me dolía mirar. Gabriel, por su parte, se aferraba a mí cada noche como si temiera que desapareciera también. No hablaba, pero sus ojos lo decían todo. Sentía mi pena. Sentía mi culpa. Sentía que, por más que lo intentara, nada volvería a ser igual.No había pasado un solo día sin revivirlo todo. Las llamad

POV Martina.Llegué al hangar privado antes de la hora. La brisa de la mañana olía a metal y queroseno, un recordatorio constante de lo que significa moverse entre los poderosos: siempre llegar antes, siempre estar lista.El jet con el emblema de Montero Corp brillaba bajo la luz del amanecer. A unos metros, Gael apoyado contra la escalerilla, esperaba con una taza de café y esa sonrisa insolente que parecía no apagarse nunca.Camisa blanca, mangas arremangadas, jeans oscuros, una elegancia des complicada que sabía perfectamente cómo usar a su favor.—Buenos días, jefa —saludó con tono burlón, ofreciéndome la mano para subir.—Es demasiado temprano para tanto entusiasmo, Gael —respondí sin mirarlo, aunque el aire entre ambos ya se había vuelto familiar… incómodamente familiar.Había aprendido a mantener las distancias con él. Era brillante, leal, encantador con mis hijos y una presencia constante en los últimos años. Pero también era peligroso. No porque pudiera dañarme… sino porque,

POV Martina.La habitación estaba en silencio, pero en mi cabeza seguía oyéndose el murmullo de la ciudad.Gael se había marchado hacía poco. Su perfume, ese aroma a madera y a calma, todavía flotaba en el aire. Me quedé de pie junto a la ventana, observando cómo las luces de Nueva York parpadeaban bajo un cielo turbio. No sentía alivio, ni tristeza. Solo una certeza. No volvería a huir.Tomé el teléfono y marqué un número que conozco mejor que mi propio nombre.—Dante.Su voz respondió al segundo timbre, firme, sin emociones.—¿Qué sucede, jefa?—Lo vi.Silencio. No necesitaba decir más.“Lo vi” bastaba. Dante sabía exactamente a quién me refería.Adrián Palacios. El hombre que me arrancó la inocencia, el sueño, la confianza. El médico que intentó abusar de mí y que luego me culpo, ahora después de todo, siguió su vida como si nada.Solo pronunciar su nombre en mi mente me provocaba ardor en la piel, como una quemadura que nunca sanó. Mientras Dante desplegaba su red —contactos, rast