POV MartinaLa mañana entró con una despedida que se sentía como un eco de pérdidas pasadas. Gael se erguía junto a la puerta de la suite, su maletín médico aferrado en una mano y el abrigo colgando del brazo como una bandera de rendición. Su rostro reflejaba esa batalla interna que conocía bien, quería que darse a mi lado, descubrir porque de pronto me aleje, pero alguien debía volver al trabajo.—¿Vas a decirme de una vez qué estás planeando, Martina? —preguntó, su voz cargada de preocupación, el ceño fruncido profundizando las líneas de su frente.Ajusté el cierre de mi chaqueta con deliberada lentitud, fingiendo concentración en los documentos que parpadeaban en mi tablet. Era una barrera, una forma de ganar tiempo antes de enfrentarlo.—No es algo que debas saber —respondí, mi tono neutro, como si las palabras fueran un escudo.—Claro que debo saberlo —replicó, soltando el maletín sobre la mesa con un golpe seco que resonó en la habitación—. Vine contigo a Nueva York para el cong

POV GaelEl sol de la mañana se filtraba a través de las persianas de mi oficina en la clínica, tiñendo el escritorio de un dorado engañoso que no llegaba a calentar el frío que se había instalado en mi pecho desde Nueva York. Como director de la Clínica Montero —el regalo que Santiago le dio a Martina en aquellos días de luna de miel forzada—, mi rutina era un bálsamo predecible: revisiones de informes, reuniones con el equipo, visitas a pacientes. Pero hoy, cada tarea se sentía como una carga, un recordatorio de lo precario que era mi lugar en su vida.Empecé el día como siempre: café negro en la mano, revisando el horario de cirugías. La clínica bullía de actividad; enfermeras corrían por los pasillos con carpetas en mano, el pitido intermitente de monitores se mezclaba con murmullos de consultas. Era el legado de Martina, el lugar donde ella había encontrado un propósito más allá de su apellido Ferrer, y ahora lo dirigía yo, como un guardián fiel de sus sueños. Pero ¿para qué? ¿Pa

POV Manuela.El sol de Nápoles se filtra a través de las persianas de la villa, dibujando rayas doradas sobre el suelo de mármol italiano que tanto me costó elegir. Me despierto antes que él, como siempre, a las seis en punto. El silencio de la casa es absoluto, roto solo por el lejano rumor del mar y el tic-tac del reloj de pared que heredé de Víctor. Bajo a la cocina amplia, con sus encimeras de granito negro y vistas directas al golfo, y preparo el café en la máquina exprés que él adora. El aroma intenso llena el aire mientras corto fruta fresca —fresas, kiwi, melón— en un bol de cristal. Coloco todo en la mesa del comedor: servilletas de lino, mermelada casera que finjo haber hecho yo misma, pan recién horneado de la panadería del pueblo. Soy la esposa perfecta: tierna, atenta, la que organiza cenas con socios “de la importación de aceite”, la que lo espera con la cena lista cuando regresa de la oficina, la que recuerda sus aniversarios inventados.Santiago aparece en la puerta de

POV Martina.El rugido del jet privado era un tambor constante, profundo, casi hipnótico, como si el cielo mismo anunciara la tormenta que se avecinaba en mi alma. Santiago estaba sentado frente a mí, inmóvil bajo el efecto del sedante, con las muñecas sujetas por esposas acolchadas que Dante había insistido en usar para evitar marcas permanentes. Me obligué a mantener la mirada fija en él, a grabar cada detalle en mi memoria como si fuera la última vez: la curva de su mandíbula, ahora más afilada por los años; las cicatrices leves en sus antebrazos, vestigios del incendio que creí lo había consumido; el pecho subiendo y bajando en un ritmo constante que me recordaba, cruelmente, que estaba vivo. Vivo, pero no mío.Lo había soñado tantas veces: el reencuentro perfecto, sus ojos abriéndose de golpe, mi nombre escapando de sus labios como una plegaria. “Martina…”, diría, y todo el dolor de cinco años se disiparía en un abrazo. Pero ahora, observando su expresión serena, ligeramente frunc

POV Manuela.El olor a humo me golpeó como una bofetada antes de que el camino privado se abriera ante mis ojos. Al principio, mi mente racional lo descartó: algún idiota de los viñedos quemando rastrojos secos, el viento trayendo la peste hasta Posillipo. Pero entonces vi la columna negra, densa, retorcida, ascendiendo al cielo como una serpiente venenosa que se tragaba el sol poniente. Mi pie pisó el acelerador hasta el fondo; el motor del Maserati rugió como un animal herido, devorando el asfalto.Llegué derrapando. El calor me abofeteó el rostro antes de que bajara del coche: un aliento de infierno que me secó la garganta y me hizo lagrimear. La mansión —mi mansión, mi fortaleza, mi jaula dorada— ardía con furia bíblica. Las llamas lamían las paredes de piedra como lenguas rojas, devorando cortinas, muebles, recuerdos. Los guardias corrían como hormigas enloquecidas: mangueras inútiles, extintores vacíos, cuerpos arrastrados fuera de las ruinas humeantes.—¡SANTIAGO! Mi grito ras