El eco de los pasos de Kael resonó en la piedra fría del salón del trono. El estandarte de Tharavos aún ondeaba en el patio como una daga clavada en el corazón de Dravena, y cada latido suyo parecía recordarle que estaba a punto de perderlo todo. La vio allí, de pie frente al dosel, rodeada por sus guardias vestidos de acero negro. No necesitaba corona para imponer respeto: la mirada de Lyeria era filo y promesa al mismo tiempo. —Hermano… —su voz no fue altiva ni distante, sino extrañamente cercana, como si esa palabra hubiera dormido años y recién despertara—. Al fin. Kael no respondió de inmediato. Su garganta ardía con una mezcla de miedo y rabia. —¿Hermana…? —apenas un murmullo, como si temiera conjurar un espectro. Ella dio un paso hacia él, y el séquito tharoviano se tensó, pero no alzó lanzas. Era un encuentro de sangre, no de ejércitos. —Lyeria —susurró Kael, y al pronunciarlo sintió que la sala entera se hundía bajo sus pies. Ella inclinó apenas el rostro, sin sonrisa.

El camino a Velmarion le pesó a Kael más que cualquier batalla. Las murallas del imperio se alzaban ante él con una grandeza que parecía hecha para empequeñecer a todos los demás reinos. Torres de mármol blanco, cúpulas que atrapaban la luz del sol y estandartes carmesí ondeando con el emblema de la Casa Tervannos: el sol devorando al águila. A cada paso, Kael sentía la garganta más seca. No era un viaje cualquiera, era una apuesta contra la historia, y lo sabía. En el salón imperial lo esperaba Lyeria, vestida de púrpura, con la frente erguida y la sonrisa calculada de quien sabe que todo lo que ocurre ya lo había previsto. A su lado, un joven de rostro sereno y mirada clara: Egon Tervannos, apenas un muchacho, aunque con el porte de príncipe. No lejos de ellos, observando como un depredador desde la penumbra, se encontraba Reagan Tervannos, el hermano del emperador muerto, heredero por derecho, general de hierro, a quien todo soldado temía nombrar en el campo de batalla. Su sola pr

El día amaneció encapotado, y las campanas de Véldamar repicaron con un sonido apagado, presagio de que algo pesado se cernía sobre el reino. A media mañana, los guardias abrieron las puertas del salón del trono para dar paso a la comitiva imperial. Lord Varcon, embajador de Piedraferoz, caminaba con la altivez de un hombre que creía portar en su sombra el peso de todo un imperio. Su capa, bordada con hilos de plata y oro, arrastraba un murmullo sobre las losas, como si quisiera restregarle a cada noble presente la riqueza de su señor. Kael permanecía en el trono, pero su rostro se mantenía pétreo, frío. No pronunció palabra, y cuando el embajador terminó su reverencia calculada, fue Lord Gaeron, ya nombrado Canciller, quien dio un paso al frente. —El emperador de Piedraferoz —entonó Varcon, inflando el pecho— se ha mostrado paciente con vuestro reino. Paciente con vuestras deudas y con vuestro silencio. Pero su paciencia no es infinita. Os recuerdo, rey Kael, que Dravena sigue sien

Alturas de Morvel, tierras de la Casa Theremir Me llamo Arlo Neven, tengo diecisiete años y soy hijo de campesinos de Morvel. Hasta hace poco, mi mundo no pasaba de los campos pedregosos, del ganado flaco que cuidábamos en las alturas y del viento helado que nunca deja de soplar en Treslunas. Pensaba que ese sería siempre mi destino: trabajar la tierra dura como mi padre, escuchar a mi madre rezar al fuego, y morir un día sin que nadie más allá de la aldea recordara mi nombre. Pero mis padres soñaron algo distinto para mí. Vendieron las mejores tierras, empeñaron lo poco que tenían y hasta pidieron favores a la Casa Theremir para que pudiera entrar a la academia militar. “Un sacrificio por tu futuro”, me dijo mi padre sin levantar la voz, aunque sus ojos lo gritaban todo. Así crucé las puertas de Treslunas, cargando con un apellido humilde y un peso que aún hoy siento sobre los hombros: no puedo fallar, no puedo morir en vano. La academia me arrancó la infancia en pocos meses. Apre

El viaje hacia Véldamar fue más largo de lo esperado. Las lluvias del norte habían dejado los caminos convertidos en un lodazal, y los caballos resoplaban cansados bajo el peso del barro. Éramos un destacamento reducido, pero la capitana Vessira Noreval lo mantenía con una disciplina férrea. No importaba si habíamos nacido nobles o campesinos: bajo su voz todos éramos soldados.Habíamos escoltado a Lady Xandria hasta el Paso de Liria, protegido la entrega de las mercancías karvelianas y evitado que las tensiones con los thavorianos se salieran de control. Pero al regresar, la calma duró poco.A lo lejos, en los valles cercanos a Véldamar, flameaban nuevos estandartes. No eran los nuestros. Eran los de Tharavos.—¿Qué demonios hacen aquí? —murmuró Soren, con una mezcla de sorpresa y enojo.La capitana levantó la mano, ordenando silencio. Un grupo de jinetes se acercaba por el camino de piedra. El sol, velado por la neblina, apenas permitía distinguir sus siluetas.Cuando la vimos, no h