El motor del deportivo rugía con una elegancia agresiva mientras cruzaban el puente George Washington. Nueva York se extendía ante ellos como un tapiz de diamantes sobre terciopelo negro. Dentro del auto, el silencio no era incómodo; era denso, cargado de la electricidad residual de lo que acababa de ocurrir en la cabaña. Isabella apoyó la cabeza en el asiento de cuero, observando de reojo el perfil de Nick, iluminado intermitentemente por las luces de la ciudad. Su mano derecha descansaba sobre la palanca de cambios, y la izquierda de Isabella buscó la suya, entrelazando sus dedos con una fuerza que decía más que cualquier confesión. Eran las seis de la tarde del sábado, y el reloj de arena acababa de empezar a correr.Al entrar al penthouse de Manhattan, Isabella sintió un golpe de nostalgia que casi le quita el aliento. El lugar olía exactamente como lo recordaba: una mezcla de cera de muebles cara, el aire frío del aire acondicionado y el aroma persistente de Nick. Todo estaba int

El edificio de la Agencia se alzaba en el bajo Manhattan como un monolito de acero y cristal, desprovisto de alma. Nick Fitzgerald cruzó el control de seguridad con la mandíbula tensa y el paso firme de un hombre que camina hacia el cadalso con una sonrisa en los labios. El aroma a café rancio y el zumbido eléctrico de los servidores lo recibieron en el piso superior, un contraste clínico y frío comparado con el calor de la piel de Isabella que aún sentía en sus manos.Al entrar en la oficina de Scott, el silencio era casi sólido. El director estaba de pie frente al ventanal, observando la ciudad que despertaba, con las manos entrelazadas en la espalda. Sobre el escritorio, como una acusación silenciosa, descansaba un casquillo de 9mm y una fotografía granulada del callejón.—Hale está en la enfermería con un ataque de nervios y tres patrullas tienen los neumáticos reventados por disparos de precisión, Nick —dijo Scott sin girarse—. ¿Quieres explicarme por qué mi mejor agente terminó

La luz de la luna llena iluminaba el cielo de Manhattan con una crueldad metálica. Nick Fitzgerald conducía su sedán oficial con la mirada perdida en el horizonte de rascacielos, sintiendo aún el eco del último beso de Isabella en sus labios y el calor de su piel bajo la ducha. Acababan de tomar caminos separados en una intersección de la Quinta Avenida, una bifurcación que simbolizaba la dualidad de sus vidas: ella hacia el trono de sangre de los Moretti, él hacia las sombras de su refugio sin ella.De pronto, el silencio del habitáculo fue interrumpido por el chirrido electrónico de su celular. Nick no necesitó mirar la pantalla para saber quién era. Al contestar, no hubo saludos ni cortesías, solo la voz gélida y autoritaria de Scott Walton que parecía vibrar con una furia contenida.—Te quiero en mi oficina en quince minutos, Fitzgerald. Y no quiero excusas, ni una estupidez más de tu parte. Muévete.El clic seco de la línea cortándose resonó en el oído de Nick como un disparo. «E