El complejo industrial de Altstetten se alzaba como un esqueleto de acero y hormigón contra el cielo negro de Zúrich. No había luces, solo el zumbido de los generadores y el olor a metal frío. Isabella se había despojado del vestido negro de seda en un cambio relámpago en la mansión McLean; ahora vestía un traje táctico de kevlar que se ajustaba a su cuerpo como una armadura. Llevaba el cabello recogido en una coleta alta tirante y sus ojos ámbar brillaban con una sed de justicia que cinco años de espera habían macerado hasta convertirla en veneno puro.Antes de bajar del Range Rover, revisó su arma: la Glock que Nick le había regalado. Pasó la yema de los dedos por el cañón frío, sintiendo la conexión con el hombre que estaba al otro lado del mundo.Cuando bajó del vehículo, Isabella escaneó el perímetro. Sus ojos ámbar, agudos como los de un halcón, detectaron de inmediato tres cámaras ocultas en los ángulos muertos del edificio. Eran de tecnología avanzada, demasiado para unos homb

Una semana había transcurrido desde que Nick y su equipo salieron de la oficina de Scott para entrar en el infierno donde se encontraban ahora. El aire en el valle de Kandahar era una mezcla asfixiante de polvo de ladrillo, queroseno y muerte. El sol, un disco naranja que se filtraba a través de la calima de la pólvora, iluminaba el caos en el que se había convertido la Zona de Extracción (LZ). Las aspas de los Black Hawks cortaban el aire con un sonido rítmico, un thump-thump-thump que retumbaba en el pecho de Nick Walton Fitzgerald mientras se agachaba tras los restos de un blindado humeante.—¡Samuel, sector izquierdo! ¡Turner, Kael, no dejen que se acerquen a ese flanco! —rugió Nick por el comunicador, su voz compitiendo con el estruendo de las ametralladoras pesadas.A su lado, el joven marine de diecinueve años, el hijo del Jefe de Guerra, temblaba como una hoja. Tenía el rostro cubierto de sangre ajena y los ojos desorbitados. Nick lo agarró por el chaleco, obligándolo a mirarl

El desierto de Kandahar no perdonaba. A tres mil pies de altura, el interior del MH-60M Little Bird vibraba con una intensidad que hacía castañear los dientes. Scott Walton, sentado en el borde, observaba el terreno a través de sus gafas de visión nocturna. El mundo era un lienzo de sombras verdes y grises. A su lado, Rocco y Darius revisaban sus dispositivos térmicos en un silencio sepulcral. Samuel, en el extremo opuesto, apretaba su fusil con tanta fuerza que sus nudillos estaban blancos, mientras el resto de los hombres observaban a Scott con respeto y terror.— Veinticuatro horas desde la captura —anunció Darius por el comunicador, su voz cortando la estática—. Si lo quieren para información, sigue vivo. Si lo quieren por venganza, estamos corriendo contra el reloj.— Lo tienen en el complejo de cuevas del sector siete —sentenció Scott. Su voz no era la del Director de la Agencia, era la de un cazador—. Triangulamos la señal del transpondedor de emergencia que Nick activó antes d

El tren de aterrizaje del Gulfstream G650 golpeó la pista del aeropuerto de Teterboro con un estruendo sordo, marcando el final de un exilio de cinco años. Nueva York recibió a Isabella Moretti con un atardecer que teñía los rascacielos de un naranja sangriento: una metáfora perfecta para lo que estaba por venir. El jet se detuvo frente a la terminal privada, donde una hilera de camionetas negras ya la esperaba.Isabella se puso de pie, ajustando su abrigo de cachemira sobre sus hombros. Sus ojos ámbar, ahora más profundos y cargados de una sabiduría gélida, recorrieron la cabina. Carter, que revisaba su teléfono, sufrió un repentino cambio en su lenguaje corporal. Sus hombros se tensaron y sus dedos se congelaron sobre la pantalla.—¿Qué ocurre, Carter? —preguntó Isabella con esa voz de seda y acero que había perfeccionado en Zúrich.Carter guardó el teléfono rápidamente, forzando una sonrisa que no llegó a sus ojos.—Nada de qué preocuparse, niña. Una antigua chica... parece que se

El silencio de la mansión Moretti tras la partida de Don Marcos no era paz; era una presión atmosférica pesada, como el aire antes de una tormenta eléctrica. Isabella subió las escaleras de mármol sintiendo que cada paso resonaba no solo en los pasillos, sino en el centro de su pecho, donde los latidos marcaban una cuenta regresiva implacable: dos meses. Sesenta días para pertenecer legalmente a la oscuridad de los Rossi.Al entrar en su habitación, el aroma a lavanda y sándalo la recibió como un viejo amigo, pero algo había cambiado. Un escalofrío eléctrico recorrió su columna vertebral antes de que sus ojos captaran el detalle. Sobre la colcha de seda de su cama, descansaba un sobre de papel crema que no estaba allí cuando se fue.Isabella se acercó con la cautela de quien desactiva una bomba. No había remitente. Al abrirlo, el mundo pareció detenerse. Era una fotografía. Ella aparecía caminando por una calle empedrada de Zúrich, con el abrigo de cachemira ondeando y una expresión d