La lluvia golpeaba los cristales como si quisiera entrar a la fuerza.Killian y yo subimos las escaleras de la torre en silencio, dejando un rastro de agua sucia y sangre diluida. El vestido rojo colgaba de mí como una piel muerta; la katana, todavía caliente por la matanza, golpeaba contra mi espalda con cada paso. Killian cojeaba, pero no se quejaba. Su mano apretaba la mía con una fuerza que decía más que cualquier palabra: no te suelto. Nunca más.Cerré la puerta de mi habitación con el pie.El cerrojo sonó como un disparo en la penumbra.No encendí la luz.La luna entraba por la ventana rota, cortando el suelo en tajos plateados. Killian se quedó quieto, respirando pesado, mirándome como si yo fuera lo único que quedaba en el mundo.—Quítate la camisa —ordené, con mi voz baja y ronca.Él obedeció sin pestañear.La tela mojada cayó al suelo con un golpe húmedo. Su torso era un mapa de cicatrices viejas y nuevas: líneas blancas de cuchillos antiguos, moretones frescos de la pelea e

El sol de la mañana se filtraba a través de las cortinas rotas de la torre, tiñendo el piso de un naranja suave que contrastaba con las sombras de la noche anterior. Killian y yo nos despertamos envueltos en las sábanas revueltas, con los cuerpos aún marcados por la batalla y el amor. Su brazo rodeaba mi cintura con una posesión que ya no me asustaba; al contrario, me hacía sentir invencible. Abrí los ojos y lo encontré mirándome, sus ojos ámbar brillando con una intensidad que me recordaba por qué había elegido esta vida de fuego y sangre.—Buenos días —murmuré, rozando mis labios contra los suyos. Su boca sabía a sal y a promesas no dichas.—Cada día contigo es una victoria —respondió él, su voz grave y ronca por el cansancio. Me atrajo más cerca, y por un momento, el mundo fuera de esa habitación dejó de existir. Pero sabía que no podíamos quedarnos ahí para siempre. La guerra no espera a que los amantes se recuperen.Me levanté primero, ignorando el dolor punzante en el hombro her

El amanecer llegó como una bofetada fría.Filtrándose por las grietas de las persianas como si le diera vergüenza mirar lo que había quedado de la noche. La habitación olía a sudor, sangre seca y sexo crudo. Las sábanas estaban arrugadas y manchadas: el rojo oscuro de heridas abiertas, el blanco pegajoso de lo que habíamos derramado el uno en el otro, las marcas de uñas que parecían mapas de guerra en la espalda de Killian.Me desperté primero.Killian dormía boca abajo, con el rostro hundido en la almohada; la respiración era pesada y entrecortada. La herida en su pierna había dejado una costra negra que se abría cada vez que se movía. Mi hombro todavía sangraba despacio; el roce de la bala había dejado un surco feo que ardía con cada latido.Me levanté en silencio.El suelo estaba helado. Caminé descalza hasta el baño, me miré en el espejo roto. El pelo negro pegado a la cara por el sudor y la lluvia. Los labios hinchados y partidos. Los moretones en forma de dedos en las caderas. L

La lluvia había cesado, pero el aire seguía húmedo y pesado, como si la noche se negara a soltar su agarre.Killian y yo bajamos al salón principal al amanecer. El vestido rojo colgaba de mí en jirones, pegado a la piel por la sangre seca y el sudor de la batalla. La katana, aún tibia por el uso, golpeaba contra mi espalda con cada paso. Killian cojeaba de la pierna herida, pero su mano apretaba la mía con una fuerza que no dejaba lugar a dudas: no me soltaría. Nunca más.Papá estaba de pie junto a la chimenea, con la camisa remangada y los antebrazos llenos de cicatrices que la luz del fuego hacía brillar como líneas de plata vieja. Mamá preparaba vendas y desinfectante en la mesa larga, moviéndose con esa calma fría que siempre tenía antes de una tormenta. Anya y Gia revisaban armas en una esquina, cargadores vacíos y llenos alineados como soldados listos para morir. Luan y Arben limpiaban rifles con trapos empapados en aceite. Rosalia y Misha miraban desde la escalera, con los ojos

La luz del amanecer entraba débil y plateada por las cortinas entreabiertas de la torre, como si tuviera miedo de tocar lo que había quedado de esa noche. Killian seguía dormido, o al menos fingía estarlo. Su pecho subía y bajaba con dificultad, cada respiración acompañada de un leve siseo de dolor. La venda blanca que mamá le había puesto sobre la herida del pecho ya tenía una mancha roja que se extendía lentamente, como una flor que se abre en el agua.Yo no había dormido. Me quedé sentada al borde de la cama, con la katana apoyada contra la pared y la pistola de papá todavía en mi regazo. Mis dedos seguían manchados de su sangre, aunque me los había lavado tres veces. No salía. Se había metido debajo de las uñas, en las líneas de las palmas, como si quisiera recordarme que casi lo pierdo.Me incliné hacia adelante y aparté con cuidado un mechón de cabello castaño que le caía sobre la frente. Tenía fiebre. La piel le ardía. Aun así, cuando mis dedos rozaron su sien, él abrió los ojo