El mediodía cayó pesado sobre la fortaleza como una manta húmeda. El sol se filtraba a través de las persianas entreabiertas, dibujando líneas doradas sobre el suelo de madera. Killian había insistido en bajar. No aceptó más reposo absoluto. Dijo que si iba a pelear al lado de esta familia, necesitaba estar presente, aunque fuera sentado. Lo ayudé a bajar las escaleras, su brazo alrededor de mis hombros, mi mano firme en su cintura. Cada paso le costaba, pero su mandíbula estaba apretada y no soltó ni un solo quejido. Cuando entramos al salón principal, todos se quedaron en silencio un segundo. Papá estaba de pie junto a la chimenea, con una taza de café en la mano que ya se había enfriado. Mamá revisaba provisiones en una esquina. Anya y Gia limpiaban cuchillos con movimientos precisos. Papá lo miró directamente. Largo. Sin parpadear. —Siéntate —dijo al fin, señalando la silla frente a él. Killian se sentó con cuidado. Yo me quedé de pie a su lado, con la mano apoyada en el respa

Las luces de los vehículos cortaron la oscuridad como cuchillos amarillos. Se detuvieron a unos trescientos metros de la verja principal, motores ronroneando como bestias a punto de atacar. Conté al menos seis camionetas blindadas. Sombras armadas bajaban de ellas, moviéndose con disciplina militar. Viktor no había venido a negociar. Había venido a acabar con nosotros.Yo estaba en la torre principal, el rifle apoyado en el alféizar y la katana cruzada a mi espalda. El corazón me latía tan fuerte que sentía cada pulso en los oídos. A mi lado, Killian respiraba con dificultad, la mano apretada contra su herida. La venda ya estaba empapada de nuevo. Se negaba a quedarse atrás, aunque cada movimiento le costaba la vida.—Ahí está —murmuró, señalando con la cabeza hacia la figura que acababa de bajar de la camioneta central. Viktor Drakov. Alto, canoso, con un abrigo negro largo que ondeaba con el viento. Incluso a distancia se veía roto. La rabia lo había consumido hasta dejar solo hueso

No dormí. No podía. Cada vez que cerraba los ojos veía la sangre de Killian corriendo por el suelo del túnel, sus dedos fríos apretando los míos como si se estuviera despidiendo. Mamá me obligó a comer algo al amanecer, pero el pan sabía a ceniza. Me cambié la ropa manchada por una negra, práctica, con espacio para la katana y dos pistolas. El brazo me ardía donde la bala me había rozado, pero el dolor era bienvenido. Me recordaba que todavía estaba viva.Antes de salir, entré al cuarto donde Killian luchaba por cada respiración.Estaba pálido, demasiado pálido. Las máquinas que mamá había improvisado pitaban con ritmo irregular. Me senté en el borde de la cama y tomé su mano. Estaba tibia ahora, pero débil.—Killian… —susurré, apoyando mi frente contra la suya—. Voy a salir. Voy a buscar a tu padre y voy a terminar esto. Pero tú… tú tienes que quedarte aquí. Tienes que pelear. Porque si te mueres mientras no estoy… nunca te voy a perdonar.Sus párpados se movieron. Por un segundo cre