​El aire en el pasillo se sentía como mercurio congelado: denso, pesado y venenoso. No corrí. Me retiré de la habitación de mi hermana con la dignidad gélida de una soberana que acaba de presenciar la caída de un reino ajeno. Pero cada paso que daba era una puñalada directa al corazón. ​La imagen de Sofía acurrucada contra el pecho de Alessandro Bianchi se había quedado grabada a fuego en mi retina. Era la prueba irrefutable que aniquilaba cualquier duda: mi hermana ya no era solo una víctima; ahora era la aliada emocional de mi captor. Su arma definitiva. Y el bastardo no dudaría en usarla en mi contra. ​De vuelta en la biblioteca, mi prisión dorada, no encendí las luces. Dejé que las horas pasaran en una penumbra total. Me desplomé en el sillón de cuero frente a la chimenea apagada, permitiendo, por un breve e íntimo instante, que la máscara cayera. ​El dolor era absoluto. No solo por la traición, sino por el impacto de mi propia vulnerabilidad. Mis celos eran reales. Alessandro h

Desperté antes del amanecer, con la primera luz gris colándose por las pesadas cortinas de seda. Durante el primer instante experimenté una confusión bendita, una paz residual que mi cuerpo, ajeno a los tormentos de mi mente, había disfrutado. Luego vino el recuerdo. Y con él, una ola de pánico helado que me cortó el aire. ​Estaba en la cama de Alessandro Bianchi, completamente desnuda, atrapada bajo el peso de su brazo posesivo. Su aroma, esa mezcla de cedro y deseo, me cubría como una segunda piel. Si anoche había creído arder, esta mañana me sentía hecha cenizas. ​Mi estrategia me había explotado directo en el rostro. ​Quise tomar el control, pero Alessandro, con su experiencia devastadora, no solo lo había retenido, sino que me había arrastrado a una rendición que jamás preví. ​«¿Qué demonios he hecho?». El pensamiento era un grito mudo en mi cabeza. ​Me había expuesto. Le había entregado mi inocencia al monstruo que quería destruir, alimentando su obsesión con una pasión que

Mi decisión era firme: aceptaría el juego de Alessandro, usaría la adicción carnal como un arma de doble filo y mantendría el secreto de nuestra noche a toda costa. Pero el primer paso estratégico, el más urgente, era neutralizar la tensión con Sofía. ​Salí de mi habitación y fui en busca de mi hermana. La encontré en el salón principal, un espacio inundado de luz matutina que ahora me parecía el escenario perfecto para una sesión de crueldad psicológica. Sofía estaba envuelta en una manta, con una taza de café humeante entre las manos. Su rostro aún arrastraba la palidez del miedo y la culpa de la noche anterior. ​Me acerqué con lentitud. Mi postura era formal, casi robótica; calculaba cada palabra para que sonara a pragmatismo empresarial y no a una reconciliación afectuosa. ​—Sofía —comencé. Mi voz sonó más áspera de lo que pretendía. ​Mi hermana levantó la mirada y sus ojos verdes se tiñeron de aprensión. ​—Daryel, por favor, no empieces. Ya sé que estás enojada. ​—No estoy e

​El ambiente en la sala de visitas de la prisión estatal era tan frío como el acero de las rejas que custodiaban el lugar. El aire apestaba a moho, a desinfectante industrial y a la desesperación concentrada de los hombres olvidados por el mundo. ​Andrés Stewart, enfundado en su traje de diseñador a medida, se sentía como un intruso de otro universo. El brillo de sus gemelos de oro macizo contrastaba de forma grotesca con el gris sucio de la mesa de metal y la silla desgastada. Estaba profundamente nervioso; experimentaba ese nudo asfixiante en el estómago que solo los números en rojo de su empresa solían provocarle. Pero esta vez no temía a una quiebra financiera, sino a la brutalidad de lo desconocido. ​Sentado al otro lado de la mesa, con la postura de un depredador que había sido enjaulado pero jamás domesticado, se encontraba Mario "El Loco" Hernández. Su apodo se quedaba corto; sus ojos reflejaban la mirada de un hombre que había cruzado la línea de la locura, pero que mantenía

​El puño de Daryel se estrelló contra la pesada puerta de caoba del despacho de Alessandro, un eco ensordecedor de la rabia volcánica que le hervía en las venas. La imagen residual de Sofía en el salón —con el rostro pálido, los ojos vacíos de cordura y repitiendo de forma mística que estaba «bien», que Alessandro la «necesitaba»— había sido la gota que derramó el vaso de su contención. ​El capo había utilizado la pureza de su hermana menor como un arma punitiva. La había roto físicamente para enviarle un mensaje a ella, y lo peor de todo, es que había logrado que la víctima lo idolatrara por su propia desgracia. ​Sin esperar autorización, Daryel abrió la puerta de golpe, ignorando la expresión de asombro del sirviente de guardia, quien se retiró apresuradamente del umbral. ​El estudio, un santuario de orden, control y poder absoluto, estaba saturado por la presencia imponente de los hombres de confianza de Alessandro. Se encontraban alineados alrededor de la gran mesa de juntas, di