​El tiempo dejó de existir para Andrés Stewart en la fría y rancia sala de visitas de la prisión estatal. Solo existía la furia. Una furia negra, espesa y purulenta que amenazaba con devorarle la cordura. Sobre la mesa metálica había quedado la maleta de cuero negro, ahora completamente vacía, donde antes reposaba un millón de dólares en efectivo. A cambio de esa fortuna, Andrés había comprado un solo nombre impreso con sangre: Alessandro Bianchi. ​El capo de la mafia no solo había tenido la osadía de secuestrar a su prometida, sino que además, moviendo los hilos de un entramado criminal invisible, había orquestado el ataque cibernético y financiero contra Stewart Global. Todo para cobrarse una retorcida deuda de honor. ​Andrés abandonó el complejo penitenciario con una determinación gélida que jamás había experimentado en ninguna sala de juntas de la alta sociedad. Su objetivo ya no se limitaba a la supervivencia corporativa o a salvar las acciones de su emporio; ahora se trataba de

​Daryel salió del despacho de Alessandro sintiendo que el disco duro cifrado, oculto en el bolsillo lateral de su blazer gris, quemaba su piel a través de la tela. El aire gélido y acondicionado del pasillo la recibió como un shock térmico bienvenido, ayudándola a disipar la neblina sensorial y a reafirmar el control sobre sus facciones. ​La confrontación en la oficina había sido brutal. Se había expuesto deliberadamente al fuego de la seducción, y el capo le había devuelto el golpe revelándole una verdad perturbadora: su vendetta exterior se cimentaba en la posesión absoluta de su persona. Sin embargo, para la mente analítica de Daryel, el éxito arrollador de Alessandro al doblegar su cuerpo no se debía a una conexión mística, sino a una burda asimetría de experiencia: la vasta y oscura trayectoria sexual de Bianchi contra la absoluta carencia de la misma en ella. ​Cuando Daryel se había metido en la cama del capo por primera vez, con el único fin corporativo de manipularlo a su ant

El desafío quedó suspendido en el aire pesado de la suite. Alessandro Bianchi la observaba desde la altura de su metro noventa, con las facciones tensas por una furia que era puramente posesiva. ​—Te voy a dar exactamente lo que viniste a buscar, Metaxis —sentenció el capo, su voz descendiendo a un registro grave que vibró directo en el vientre de Daryel—. Pero el precio de acceso a mi cuerpo se paga con la entrega total de tu orgullo. Te quiero de rodillas. ​Daryel no pestañeó. Su pulso se aceleró, sí, pero su mente ejecutiva se activó a la velocidad del rayo. Esta era la brecha. Si Alessandro creía que exigiéndole sumisión la iba a quebrar, ella usaría esa misma sumisión como una pantalla de humo. ​En lugar de retroceder o suplicar, Daryel sostuvo la mirada avellana del capo. Con una parsimonia calculada, se deslizó hacia el borde de la cama. Sus movimientos eran los de una mujer que toma una decisión ejecutiva en una junta de negocios, no los de una víctima. Se dejó caer de rodil

El mármol frío golpeó el cuerpo de Daryel mientras rodaba por los escalones, pero el dolor físico era una variable insignificante comparada con la urgencia de su supervivencia. La luz blanca y cegadora de las granadas de destello todavía flotaba en sus pupilas como un fantasma, pero su instinto la guió hacia la densa humareda que cubría la base de la gran escalinata.​A su alrededor, el vestíbulo se había convertido en un auténtico matadero. Los gritos de los sicilianos de Bianchi se mezclaban con las órdenes tácticas de los agentes federales y las ráfagas desesperadas de los mercenarios de Andrés.​Una mano enguantada y tosca la tomó bruscamente del hombro justo cuando sus pies tocaron el suelo del vestíbulo. Daryel se tensó, lista para atacar, pero una voz rota y familiar atravesó el zumbido de sus oídos.​—¡Daryel! ¡Te tengo! ¡Maldita sea, muévete!​Era Andrés. Tenía el rostro cubierto de hollín, los ojos desorbitados por el pánico y el sudor le corría por las sienes. Sin esperar u