A madrugada parecia cúmplice do medo. Vivian mal teve tempo de arrumar as coisas quando Aline entrou no quarto com a ordem curta: “Mudança de toca, agora.” Não havia espaço para perguntas. Em minutos, duas malas improvisadas estavam prontas, o casaco lançado sobre os ombros e o capuz puxado para cobrir os cabelos ruivos. Do lado de fora, dois carros pretos sem identificação esperavam com os motores ligados.O trajeto até o novo endereço foi feito em silêncio. Vivian observava a cidade pela janela, cada esquina parecendo esconder alguém. A cada curva, lembrava-se da invasão de César. Ainda podia sentir o perfume doce dele impregnado no ar da casa anterior. Não importava a distância, era como se tivesse ficado preso na pele.Quando chegaram ao novo local, um apartamento discreto em um bairro residencial, Aline deu instruções com voz de aço. — Aqui, ninguém entra sem senha e contrassenha. Se alguém hesitar, atirem primeiro. — As palavras ecoaram pela sala quase vazia, mais fortes do que

A manhã não tinha pressa. Parecia se arrastar pelo vidro da janela do gabinete enquanto Eduardo, de mangas dobradas, relia a mesma página havia dez minutos. Não era o texto. Era o som das próprias decisões batendo por dentro das têmporas. No canto da mesa, a folha com as três linhas riscadas a caneta — “Não contaminar. Não abandonar. Não esquecer.” — parecia, naquele dia, cobrar uma quarta ordem: “Não ruir.”Henrique entrou sem anunciar, como de costume, com duas canecas de café e um humor mais curto que o habitual.— A cidade está falando baixo, o que é pior — ele disse, assentando as canecas. — Quando fala baixo, é porque está escolhendo onde morder.Eduardo fechou o processo e foi direto ao centro do problema.— Se me forçarem a sair, quem segura o processo? — perguntou. — E, sobretudo, quem não entrega a Vivian por tabela?Henrique piscou, surpreso por ouvir em voz alta o que já intuía.— Você está pedindo nomes?— Estou pedindo um plano B — respondeu Eduardo. — Eu ainda não saí.

A liberdade de César se transformava em espetáculo, e espetáculos sempre deixam rastros. Dois dias depois da ostentação no restaurante, ele apareceu em outro palco: um bar de vinhos em Curitiba, local de políticos discretos e empresários que preferem falar baixo. Mas César não sabia falar baixo. Ergueu taças, soltou frases que misturavam bravata e ameaça, e foi ouvido por quem não devia.Aline recebeu o relatório em tempo real. Equipe fantasma posicionada, microfones de longo alcance captando não só o tom, mas a soberba. Ela rabiscou setas num papel pardo, cada linha fechando mais o círculo em torno dele. Não precisava correr; precisava esperar o passo em falso. E ele vinha em ritmo de desfile.— Ele se expõe porque acredita que o habeas é muralha — explicou a Vivian, que o ouvia da cozinha, mãos trêmulas segurando uma xícara. — Mas habeas é vidro. Qualquer pedra quebra.Vivian assentiu. Tinha aprendido a ver a fragilidade por trás das fachadas. No espelho, via a si mesma assim: Scarl

A madrugada parecia uma corda esticada entre dois prédios. A cidade respirava baixo; a casa, mais baixo ainda. Aline tinha saído há poucos minutos para checar a equipe no perímetro — “dez, no máximo quinze” —, e o silêncio que restou no apartamento novo não era confortável; era elétrico, como ar antes de tempestade.Vivian veio da cozinha com dois copos d’água e encontrou Eduardo no vão da sala, de camisa aberta no colarinho, mangas dobradas, o rosto marcado por um dia longo demais. Colocou um copo na mesa. Ele assentiu em agradecimento, mas não bebeu. Ficaram por um instante um diante do outro, como se esperassem que o mundo dissesse o que fazer.— César mandou recado para Aline hoje — disse Eduardo, voz baixa. — “Quem protege também sangra.”Vivian sentiu o estômago contrair. — Ele não vai parar.— Não — concordou Eduardo. — E nós também não.Ele deu um passo. Pequeno, mas foi o suficiente para o ar mudar de densidade. Vivian percebeu o cheiro dele — limpo, quase sem perfume —, e, p

O relógio do gabinete de Eduardo marcava quase dez da noite quando Aline entrou, carregando uma pasta volumosa. A luz amarelada do abajur criava um halo em torno das pilhas de processos, e o ar tinha o cheiro antigo de papel e café frio. O juiz, já debruçado sobre anotações dispersas, ergueu o olhar cansado. Mesmo afastado oficialmente, ele não conseguia largar de vez aquele caso: a verdade parecia puxá-lo de volta pela gola.— Trouxe o relatório do investigador — disse Aline, colocando a pasta sobre a mesa com o cuidado de quem deposita um explosivo. — Pediu pra você olhar com calma.Eduardo abriu o material. No topo, carimbos apagados e trechos de transcrições de escutas antigas. Folheou até que um nome, repetido várias vezes, chamou sua atenção: Deputado Azevedo. Aquele velho vulto do clube — vaidoso, sempre com um gravador de bolso disfarçado de caneta.— Ele de novo… — murmurou, como quem reconhece uma sombra antiga que nunca foi embora.Aline assentiu. — As escutas vinham de uma