O dia começou com um silêncio que não combinava com Curitiba. O céu estava pálido, como se tivesse sido lavado demais, e o vento, indeciso, empurrava as nuvens sem coragem de chover. Na casa segura, Aline distribuía os horários no quadro branco: deslocamento quebrado, rotas alternadas, nada por mais de dois dias. Vivian assistia às letras surgirem sob a ponta do marcador e tentava decorar como quem estuda anatomia: artéria, veia, nervo — erro pequeno, dano grande.— Hoje você não pisa no térreo — determinou Aline. — Elevador social, nunca. Serviço, sempre. E sem olhar para trás.Vivian assentiu. Tinha dormido mal. As mãos ainda lembravam a textura do envelope que trouxeram de madrugada, a foto da antiga república, a frase “Curitiba é pequena”. Sentia na pele que algo avançava. E, ainda assim, havia a lembrança morna do toque de Eduardo, do modo como ele segurara sua mão na noite anterior, dizendo “eu não vou deixar você perder”.Às 10h12, o plano do dia foi para o saco.Eles desceram

A manhã chegou com o barulho da chuva fina nas telhas e um cheiro de café recém-passado que atravessou o corredor. Vivian abriu os olhos devagar. Eduardo ainda estava ali, encostado na cabeceira, a mão entrelaçada na dela como uma ponte paciente. Havia marcas de cansaço no rosto dele, mas algo em sua presença encostava calma no peito dela, como se dissesse sem palavras: “você chegou até aqui”.Aline apareceu na porta com uma bandeja modesta — café, pão, dois copos d’água — e uma pasta de elásticos cruzados. O cabelo preso, o casaco militar sem frescura. Ela apoiou a bandeja na cômoda e pousou a pasta no colo de Eduardo.— Relatório da madrugada — disse. — O atentado foi planejado com precisão. Dois veículos com placas frias, rotas testadas nos últimos três dias, e um terceiro carro de batedor em call com o motorista. Não improviso. Coreografia.Eduardo abriu a pasta. Os mapas, as fotos, as linhas em caneta fluorescente. Vivian se sentou, coberta até a cintura, e esticou o pescoço para

A estrada de terra terminava num portão de madeira com dobradiças cansadas. Depois dele, o caminho se estreitava entre bananeiras, bromélias e um silêncio denso que parecia absorver o som do motor. Aline mandou desligar os faróis antes da curva final. O sítio surgiu como uma lembrança teimosa: casa de madeira num patamar de barro batido, telhas antigas, varal torto, um galinheiro vazio e um galpão lateral que devia ter servido de oficina. Havia cheiro de mofo e mata molhada. Havia também a sensação de que ninguém ali sabia mais o nome de ninguém — e, por isso mesmo, era seguro.— Terra de ninguém — disse Aline, saindo do carro com um casaco impermeável. — E hoje é nossa.Vivian abraçou o próprio corpo quando o vento vindo do morro apertou a pele como uma mão fria. Eduardo caminhou até a varanda, testou os degraus e empurrou a porta com o ombro. Rangido. Dentro, um cômodo amplo dividia sala e cozinha. Fogão a lenha. Mesa de madeira marcada por copos antigos. Uma cristaleira com vidro e

A madrugada se tornara uma língua estrangeira que Eduardo aprendia sílaba por sílaba. O ombro ardia como brasa enterrada, mas ele seguia. O leito seco serpenteava por entre pedras grandes, algumas lisas como osso polido, outras cortantes como promessa ruim. A lanterna ficou no bolso; a noite guiava melhor do que a luz quando a luz denuncia. A cada dez passos, ele parava, ouvia, cheirava o ar — como Aline ensinara. Água não corria ali, mas havia um rumor no fundo, uma lembrança líquida de quando a chuva era senhora do lugar.Ele chegou a um desfiladeiro estreito, duas paredes de pedra se encarando com apenas um corpo de distância entre elas. Encostou a testa na rocha fria e sentiu a vibração que o chão transmitia. Não era água. Era metal. Eduardo ajoelhou, encostou a palma no cascalho e percebeu um tremor quase musical. Canos antigos de captação, talvez, que passavam perto do sítio. Ele sorriu curto: se o som viajava, ele não estava longe.Tirou do bolso o bilhete de Azevedo — “Não con

O vento descia do morro com um assobio fino, como se a noite soprasse aviso. Aline se moveu primeiro: apagou a lanterna, deslizou a trava da porta e apontou para os pontos de fuga já ensaiados. Vivian prendeu o cabelo, ajeitou o casaco no corpo e segurou o caderno azul—não por utilidade, mas porque precisava de algo que fosse dela, anterior a tudo. Eduardo verificou a arma curta que Aline havia lhe dado, conferiu o pente, respirou fundo e assentiu. Era hora de pensar baixo e agir alto.— Dois a três homens — Aline murmurou, olho pela fresta. — Andam como quem não conhece o terreno. Não é polícia. — Uma pausa. — Ou é polícia que desaprendeu.Eduardo reconheceu o padrão: passos que se anunciam demais, lanternas que cortam o escuro numa diagonal preguiçosa. Capangas com cobertura. — Eles testam o perímetro antes de chamar reforço — concluiu. — Temos quinze minutos, no máximo, antes de vir a segunda leva.Vivian engoliu o medo e escolheu foco. — O pen drive…— Comigo — Eduardo tocou o bol