No clube, a noite seguinte foi marcada por murmúrios. O jantar com o secretário Azevedo espalhara rumores como fumaça. Scarlett se tornara assunto não apenas entre os clientes, mas também entre os funcionários. Alguns diziam que ela estava prestes a se tornar “peça política”, outros insinuavam que o colar recusado valia mais do que muitos salários juntos. O gerente circulava orgulhoso, como quem exibia um troféu raro.Scarlett, no entanto, sentia o peso daquilo como uma corrente fria. Enquanto sorria para os frequentadores, sua mente repetia o alerta de Gaia: “Azevedo coleciona lembranças, e colecionadores não sabem devolver”. A cada elogio que recebia, sentia-se menos uma mulher e mais uma peça em um tabuleiro que desconhecia por completo. Pela primeira vez desde que se tornara a Selvagem, teve medo real de estar na mira de algo maior que ela.Camila, sempre pragmática, tentava tranquilizá-la. — É assim que funciona, Vivi. Quanto mais poderosa a clientela, mais alto você sobe. E mais

O amanhecer veio lavado, e por um breve instante Curitiba pareceu uma cidade onde nada de ruim alcançava ninguém. Scarlett — Vivian — acordou antes do toque do despertador. O celular mostrava a mensagem de Marlene enviada na madrugada: “A Mariana quer muito que você venha ao sarau hoje. Está ensaiando o poema. Está feliz.”Feliz. A palavra abriu uma fresta de luz.Ela tomou banho sem pressa, prendeu os cabelos ruivos num rabo simples e guardou a maquiagem numa nécessaire menor, de quem pretende ser invisível. No espelho, buscou o rosto de Vivian, não o de Scarlett. Jaleco imaginário, cheiro de antisséptico, mãos firmes. Respirou fundo.— Vai mesmo? — Gaia apareceu à porta do quarto com uma caneca de café. Trazia olheiras de sentinela. — Vou. É num espaço pequeno, da ONG — disse Vivian, calçando tênis —. Sem anúncio, sem plateia que nos conhece. — Leva o casaco e o senso de perigo — retrucou Gaia, metade carinho, metade lei. — E manda notícias quando chegar.Aurora surgiu com um el

O salão estava pronto para mais uma noite de cifras altas e sorrisos calculados. As mesas tinham taças alinhadas, o piano tocava em volume baixo, e o gerente circulava como maestro em orquestra de vaidades. Scarlett desceu as escadas com a postura que todos esperavam: firme, altiva, soberana. Mas não usava o vestido vermelho da caixa. Escolhera um conjunto preto, corte sóbrio, tecido pesado que não reluzia. Um silêncio breve tomou o espaço, seguido por cochichos. Era como se todos percebessem que ela havia ignorado um código invisível.— Você fez errado — sibilou o gerente quando ela passou, o sorriso no rosto escondendo o veneno. — O vermelho era sinal.Scarlett não diminuiu o passo. — Quem dá sinais deve estar preparado para não ser seguido.Clientes poderosos a olharam de cima a baixo, alguns com desdém, outros com fascínio renovado. Um banqueiro, já embriagado, comentou alto o suficiente para todos ouvirem: — Selvagem até para contrariar ordens. — Risos nervosos ecoaram, mas havia

O convite veio em envelope creme, sem timbre, apenas uma hora e um endereço: um casarão antigo em bairro alto, jardim aparado como se fosse guarda. “Presença de luxo”, escreveu o gerente no rodapé da mensagem. Scarlett leu, dobrou o papel e deixou-o em cima da penteadeira como quem observa um animal de longe. No espelho, ajustou o delineado com mão segura. Vivian respirou por baixo do verniz: não era só mais uma noite.— Eu te levo e fico na porta — decretou Gaia, já com o blazer escuro e o celular de guerra no bolso interno. — Se desconfiar de corredor sem saída, você vira e volta. Eu invento o resto.Aurora apareceu com um alfinete de metal em forma de lua.— É talismã, não arma — disse, envergonhada. — Mas me ajuda, às vezes.Scarlett prendeu a lua discretamente no forro do vestido. Camila, apoiada na porta, fez um biquinho de aprovação.— Vai ser tudo bem. Esses lugares gostam do mito. Você é o mito.— Mito só é mito enquanto ninguém tenta arrancar o rosto — devolveu Gaia. — Vamos

O restaurante parecia uma fotografia antiga: madeira escura, taças translúcidas, guardanapos de linho em dobras severas. A placa “fechado para evento” na porta era mais uma cortina do que um aviso. Scarlett entrou como quem atravessa um quadro, sentindo o ar calibrado para parecer neutro — nem frio, nem quente, apenas sem memória. Um maître sem nome a conduziu por um corredor de espelhos até um salão onde quatro homens conversavam com a naturalidade de quem jamais precisou pedir licença.— Bem-vinda — disse o de cabelo prata, levantando-se dois centímetros da cadeira. — A casa a conhece. Nós também.Scarlett sorriu com a exatidão do protocolo. — Eu conheço a casa. Vocês, vou escutar hoje.O homem à direita — um rosto que ela já vira no clube, sem o disfarce do riso — bateu levemente o dedo no cristal da taça, produzindo um som seco. — O que pedimos é simples: presença. O resto, a cidade se encarrega de traduzir.“Presença”, palavra que servia para tudo o que não podia ser dito. Scarle