La luz de Milán, filtrada por los ventanales de mi apartamento minimalista, siempre era gris. Me había asegurado de que así fuera y que mostrara parte de lo que tenía por dentro.El beige del sofá, el blanco inmaculado de las paredes, el orden geométrico de los libros de Historia del Arte y Gestión Cultural; todo estaba dispuesto para la contención. Siete años desde que tiré Yo Robot a la basura y prometí no volver a ser esa niña caótica. Siete años desde que vi por última vez a mi madre.Alessia murió tres años después de que entré en el internado. Un cáncer silencioso y rápido que acabó con ella en pocos meses. No solo perdí un amor, perdí mi único ancla en la vida. Fue entonces cuando mi padre se aseguró de mi exilio en Milán para estudiar la maestría, dejándome sola con una cuenta bancaria obscenamente grande y el mandato de ser la Lombardi perfecta.Y lo logré. A mis veintidós, era una experta en restauración de patrimonio y manejo de colecciones privadas. Mi vida era un algoritm

El jet privado aterrizó en medio de una lluvia fría y persistente, un augurio sombrío después de siete años. La última vez que había estado en esa pista privada, era una muchacha asustada con una maleta de cuero. Ahora, bajaba del avión con un traje de corte impecable, experta en gestión cultural de Milán, pero con el corazón latiéndole desbocado porque sabía que volvería a verlo.La prioridad era clara: la legalidad. La guerra de mi padre era ahora mi guerra, y debía defender el patrimonio que mamá dejó. Tenía que ocuparme de las finanzas, de las acciones, pero sobre todo en que el apellido Lombardi no se manchara como papá siempre quiso, aun cuando él mismo fue quien lo manchó.Fui directamente a la Comisaría Central. La estructura, austera y fría, era un contraste brutal con las galerías de arte que había gestionado. El doctor Rossi, el abogado familiar, me esperaba en la recepción. Me recibió con un apretón de manos formal, sin calidez y con un expediente en el que se acusaba a mi

Pasaron varios días de sentirme como un fantasma en la mansión Lombardi, firmando papeles, revisando activos, hablando con el doctor Rossi y enterándome que mi padre se rehusaba a cooperar, a comer e incluso a hablar con el psiquiatra.Esa mañana me vestí con el uniforme de mi exilio: un traje sastre de lana fría, color azul medianoche. Mis tacones eran de aguja, mi peinado, un moño pulido y perfecto eran la armadura. Tenía que ser la heredera de Marco Lombardi, no la niña que se fue. Era un día importante por papá, pero sobre todo porque quizá lo vería, y cuando pensé en eso los recuerdos feos regresaron: Dalton dejándome fuera de la casa bajo la lluvia, muriéndome por él.Agité la cabeza y emprendí camino a lo que sería el principio de la dinastía Lombardi levantada por mí. Mi padre ya no tendría relevancia alguna con las empresas o los negocios. Era mi cara la que estaría en todas partes y debía lucir como si tuviera el poder.Salí de la casa bajo la llovizna, con un paraguas negro

Aventura.La palabra sonó tan vibrante, tan de nuestro pasado, que por un segundo olvidé el juzgado, los abogados y el intento de asesinato, y solo fuimos nosotros dos una vez más.Dalton me guio a una cafetería cercana, antigua y sombría, que dijo que la conocía porque era donde preparaban el café favorito de su hermana y el día anterior se la mostró. Pedimos dos cafés negros y aunque la incomodidad era palpable, más densa que el vapor que se elevaba de nuestras tazas, nos sentamos en un rincón apartado, cerca del ventanal que daba a la calle transitada.La lluvia seguía cayendo, esa vez más fuerte que cuando llegamos, y soplé calor en mis manos para evitar el frío en mis huesos. Él llevaba puesta esa aura de Zúrich: distante, pulida, con un cerebro en una caja de piel. Yo, mi armadura milanesa.Éramos dos extraños que no sabían cómo comenzar a hablar. Eso que era tan fácil entre ambos, ahora se sentía como si nos bajara lava por la garganta. Dalton miró por la ventana y luego a mí,

El amanecer se filtraba por las pesadas cortinas de terciopelo de la mansión Lombardi, pero yo ya estaba despierta, sentada en el borde de mi antigua cama, mirando con dificultad al exterior. El insomnio había sido mi compañero constante desde que regresé. La noche anterior, el recuerdo de la risa de Dalton en la cafetería, y luego su abandono, me había consumido hasta los huesos.Me levanté y caminé hacia el tocador. La habitación era un mausoleo de mi adolescencia, conservada por el personal de mi padre: los muebles pesados, la alfombra persa, el estante de libros que contenía más filosofía que novelas. Todo era un recordatorio de que aquí, bajo el techo de Marco Lombardi, mi vida se había detenido y el gran amor de mi vida me había abandonado.En el tocador, mi mirada se detuvo en el anillo de Massimo. Diamantes y oro blanco, un símbolo de seguridad inquebrantable. Lo giré en mi dedo, sintiendo su peso. Era un objeto hermoso y una promesa de una vida sin altibajos, sin secretos que