MELISAAl salir, la luz del pasillo me revela el desastre: mis manos, mi albornoz, y la parte inferior de mi pijama están manchados con la sangre de Nick.Desvío mi camino. En lugar de ir hacia la escalera, me dirijo a mi propia habitación. Lo hago a toda prisa, sintiendo la urgencia de la crisis pisándome los talones.Cierro la puerta tras de mí, más por costumbre que por privacidad. Arrojo la ropa sucia a la canasta y me acerco al lavabo. Abro el grifo con fuerza y me lavo las manos con jabón, tallando la piel con brusquedad, intentando quitarme no solo la sangre, sino la tensión del último cuarto de hora.Aún estoy secándome las manos, sintiéndome ligeramente más estable, cuando la puerta de mi habitación se abre de golpe.No toca.Es Kostas. Sigue sin camisa, solo con los pantalones puestos. Su pecho, aún tenso por el deseo interrumpido, ahora irradia una furia fría y concentrada. Me mira a mí, luego a mis manos recién lavadas, y finalmente a la bolsa de medicamentos que he dejado

MELISAEstoy sola en esta burbuja de acero y cuero, observando la escena a través del cristal blindado. El silencio es total. No puedo escuchar nada de lo que sucede afuera, y esa falta de sonido hace que mi pánico sea puramente visual, puramente instintivo.La confrontación que se despliega frente al hangar es un ballet mortal. Los hombres de Kostas y los rusos se han detenido a unos veinte metros, formando un pasillo tenso que conduce al interior de la estructura. El ejército de Kostas, elegante y frío, contra una muralla de hombres gigantes, toscos, pero igualmente letales.Mi mirada se fija en el hombre que está frente a Kostas, el líder ruso. Es una montaña. El tipo es descomunal, y su elección de vestuario acentúa el absurdo de la situación: lleva una camisa de rayas que parece arrugada, un atuendo totalmente relajado en un ambiente donde la tensión se corta con un machete. Lo que más me llama la atención es su pelo, trenzado en un estilo vikingo que le cae hasta los hombros. Es

MELISANo necesito otra invitación. Su boca se estrella contra la mía con la misma fuerza que el retroceso de la pistola. Este beso es el pago, el alivio a toda la tensión que se acumuló en el hangar, en el camino y en este maldito campo de tiro.Me aferro a la camisa mojada por el sudor bajo su traje, y él me levanta de la cintura, acercándome a la mesa de concreto donde hace un momento descansaban las armas. Mis manos recorren la firmeza de su espalda mientras él me presiona contra la fría superficie.El aire se siente espeso con el olor a pólvora quemada y su colonia cara. Es una mezcla brutal y adictiva.Sus labios no piden permiso; toman el control, y yo se lo entrego con un gemido que se ahoga en su boca. Siento la dureza de su cuerpo, la urgencia que refleja la mía. Cada caricia, cada mordida, es una descarga de adrenalina. Ya no hay instructor ni alumna, solo la liberación violenta y necesaria de dos cuerpos que necesitan consumir la tensión.Me separa un segundo, justo para r

KOSTASLa traición me golpea con la fuerza de un rayo. No es el golpe de Persia, sino la puta ceguera que tuve lo que me deja sin aire. Me siento contrariado, no por el miedo, sino por la incomprensión. ¿Por qué lo hizo? Lo tenía todo. La rabia se transforma en un frío y silencioso deseo de aniquilación. Esto es mucho peor que una simple disputa territorial.Miro a Persia, que se retuerce en el suelo, y la incredulidad se apodera de mí.—No te creo —le digo, con la voz plana, sin emoción—. No te creo absolutamente nada de lo que dices de Herodes.Persia se impulsa hasta sentarse, tambaleándose, y me mira con una mezcla de desafío y locura.—Eres un idiota, Kostas —escupe, la sangre manchándole los dientes—. Herodes es quien quiere tu jodida fuerza, no nosotros. ¿Crees que nos importan tus códigos de mierda? Nosotros te estamos apoyando precisamente porque no nos caes bien.Persia se pone de pie, limpiándose la nariz rota con el dorso de la mano. El gesto es arrogante, pese a la humill

KOSTAS.No puedo soltarla. No quiero. La abrazo, pero la posesión no es suficiente.Me levanto de golpe, alzándola sin esfuerzo. Ella suelta una risa, un sonido puro que rompe la pesadez de la noche. Se aferra a mi cuello, sus piernas rodeando mi cintura.—Vaya —dice, con la cabeza echada hacia atrás, mirándome con una sonrisa pícara—. Eres un mafioso caballero.Mis labios encuentran su cuello.—Solo contigo, Leona. Solo contigo me permito ser algo más que un animal.Ella suspira, apretándome más fuerte.—¿Adónde me llevas?—Al único lugar donde no existe Herodes, ni Mancine, ni fuego. Donde solo existimos tú y yo.—Me gusta ese lugar —susurra.La dejo caer con suavidad en el centro de la cama, la seda fría. Me pongo sobre ella, mi peso una promesa, no una amenaza.—Ahora dime, ¿qué hace una Leona cuando su mafioso caballero la trae a su guarida?Ella me sonríe, y el brillo en sus ojos es más peligroso que cualquier arma que haya visto esta noche.—Lo devora. Lentamente.Y con esa pal