ISABELLAEu acordei com o sol a bater no meu rosto. Por um instante, o pânico instalou-se – a luz do sol significava que eu estava atrasada para algo, que tinha adormecido no sofá da penthouse de Pedro e que o CEO furioso estaria à minha espera. Mas então, a memória voltou, não como um sonho, mas como uma certeza quente e pesada. O contrato no guardanapo. A confissão dele. A minha.Abri os olhos. Eu estava na minha cama, na minha nova penthouse. E ao meu lado, a dormir profundamente, estava Pedro. Não o CEO. Não o meu chefe. O meu... noivo. A palavra era tão absurda, tão insana, que uma risada silenciosa escapou dos meus lábios.Levantei-me com cuidado, vestindo o robe de caxemira que ele me deu, e fui para a sala. A cidade de São Paulo estendia-se aos meus pés, um reino que agora, de alguma forma, também era meu. Olhei para a vasta sala de estar, para os móveis de design que eram lindos, mas frios e impessoais. Aquela não era a minha casa. Era um cenário. E eu decidi, naquele momento

PEDROA primeira coisa que senti ao acordar foi o sol a bater no meu rosto. A segunda foi o peso dela. Isabella dormia, a cabeça aninhada no meu peito, uma das pernas entrelaçada na minha, a sua mão espalmada sobre o meu coração como se o estivesse a guardar. A noite anterior repassou na minha mente num flash — a fúria, o desejo, a sua rendição, a minha. Fim da história. Merda, que mentira. Tinha sido o começo.Eu a observei, a luz da manhã a suavizar os seus traços, e a verdade me atingiu com a força de um soco. Eu a amo. A frase já não era uma fraqueza a ser suprimida. Era um facto. Simples como a gravidade. Eu amava a estratega, a guerreira. E, depois da noite passada, amava a mulher, inteiramente. E a percepção de que em poucas horas eu estaria a ser julgado pela mãe dela era a coisa mais aterrorizante que eu já sentira.ISABELLAEu senti os olhos dele em mim antes mesmo de abrir os meus. Quando o fiz, ele estava lá, a observar-me com uma intensidade que era diferente. Não era o o

ISABELLA O baque suave das rodas a tocarem o asfalto da pista privada foi o sinal. A trégua tinha acabado. O ar quente e umido das Caimão bateu no meu rosto como uma bofetada quando a porta do jato se abriu, um contraste brutal com o ar frio e pressurizado da cabine. Eu endireitei o casaco de Pedro sobre os meus ombros, o tecido pesado uma armadura improvisada sobre a minha blusa rasgada. O meu corpo ainda vibrava, cada nervo exposto, a minha pele sensível da barba dele, os meus lábios inchados. Mas a minha mente... a minha mente estava afiada como uma lâmina. Pedro desceu primeiro. A máscara estava de volta. Ele já não era o homem que tinha gritado a sua dor e o seu desejo contra o meu pescoço. Era o Senhor Montenegro, uma figura de poder impenetrável, a caminhar pela pista como se fosse o dono dela. E, porra, talvez fosse. Um SUV preto, de vidros fumados, esperava por nós, o motor a ronronar silenciosamente. Marcus, o chefe de segurança de Pedro, estava ao lado da porta, o rosto

A luz do amanhecer nas Caimão era de um tom rosa e dourado que parecia quase obsceno, uma beleza inocente a derramar-se sobre um mundo de segredos e pecados. Voltamos para a villa em silêncio. A adrenalina da descoberta no cofre deu lugar a uma exaustão pesada. Pedro não disse uma palavra durante a viagem. A sua mão, no entanto, nunca largou a minha. Não era um gesto de posse, mas de ancoragem. Como se eu fosse a única coisa que o impedia de se desintegrar. Ao entrarmos na villa, a equipe de segurança de Marcus estava de saída. — A vigilância sobre o alvo (L.V.) está ativa, senhor. Ela ainda está no hotel. A casa de Finch está limpa. Pedro apenas assentiu, dispensando-o. A porta fechou-se. Estávamos sozinhos. O livro-razão com os segredos de Lúcia estava sobre a mesa de centro, uma bomba-relógio silenciosa. Pedro foi até ao bar e serviu-se de um uísque. Às sete da manhã. Ele estendeu um copo para mim. Eu recusei com um aceno de cabeça. Ele bebeu o líquido de um só gole, o vidro

O "clique" do meu celular ao desligar a chamada com Aris Thorne foi o som mais alto que já ouvi. Ecoou na villa silenciosa nas Caimão, um som de finalidade. O último prego no caixão de Lúcia Vasconcelos. Eu me virei para Pedro. O seu rosto, que momentos antes estava tenso com a raiva da chamada de Lúcia, agora tinha uma expressão que eu não conseguia decifrar. Um misto de orgulho, espanto e algo mais... um cansaço profundo. A adrenalina da batalha, a corrida para o banco, a estratégia da "terra queimada"... tudo isso começou a desaparecer, deixando para trás dois soberanos exaustos no meio de um campo de batalha fumegante. — Acabou — ele disse, a voz rouca, não como uma celebração, mas como uma constatação incrédula. — Sim — respondi, sentindo o peso dos últimos meses desabar sobre mim. — Acabou. Ele não se moveu. Apenas ficou ali, a olhar para mim, como se me visse pela primeira vez sem o filtro da guerra. Os fantasmas tinham partido. O seu pai, Lúcia, o meu próprio passado... tu