ISABELLA

A ternura da manhã, o riso de Pedro, o calor da mão da minha mãe... tudo isso pareceu evaporar-se no instante em que o helicóptero mudou bruscamente de direção. O homem ao meu lado já não era o meu Pedro. Era o Senhor Montenegro, uma estátua de fúria gelada, os olhos fixos num horizonte que só ele via.

A viagem até ao hangar privado foi feita num silêncio tão pesado que quase me sufocou. Ele não me tocou. Não olhou para mim. Estava noutro lugar, num lugar escuro, e eu percebi que, pela primeira vez, ele não me queria lá com ele.

A tripulação do jato estava em pânico, a correr pela pista para preparar a aeronave em tempo recorde. A fúria de Pedro era uma tempestade visível, e ninguém queria ser apanhado por ela.

Subimos a bordo. As portas fecharam-se, selando-nos naquela cápsula de luxo pressurizada. O jato descolou com uma força que me empurrou contra a poltrona. Estávamos a caminho de uma guerra que eu não compreendia totalmente.

Por horas, o único som foi o zumbido dos