A ordem dela, tão simples e tão devastadora, pairou no ar. Ajoelhe-se. Pedro olhou para ela, para a mulher quase nua banhada pela luz do fogo, a sua expressão uma mistura de poder e uma vulnerabilidade que o desarmava. O rei do mundo, a ser ordenado a ajoelhar-se. O choque inicial deu lugar a um fogo escuro, uma onda de desejo tão avassaladora que era quase submissão. A audácia dela. A perversidade dela. Era mais do que ele alguma vez imaginava. Lentamente, ele moveu-se, o corpo tenso de antecipação, e ficou de joelhos no tapete à frente dela. — Agora — continuou ela, a sua voz a tremer ligeiramente com a sua própria coragem. — A minha consequência pelo beijo. E a minha recompensa pela vitória. Tire as suas calças. Com os dentes. E depois disso... você vai me adorar. De joelhos. Até eu implorar para você parar. Um riso baixo e rouco escapou do peito dele. Um som de pura e absoluta rendição. Ele não iria obedecer como um servo. Ele era Pedro Montenegro. Ele pegou na ordem dela e a

O fogo na lareira tinha se transformado em brasas preguiçosas, lançando um brilho quente e alaranjado sobre os dois corpos entrelaçados no tapete. O silêncio que se instalou não era vazio; era denso, preenchido com o som das suas respirações a encontrarem um ritmo em uníssono e o bater dos seus corações a abrandar. O cheiro de sexo, de pele suada e de uma vitória mútua pairava no ar, uma fragrância íntima que marcava o espaço como deles. Pedro segurava Isabella junto a si, o corpo dela, macio e quente, um contraste perfeito com a dureza do seu. Ele passava os dedos lentamente pelas costas dela, traçando a linha da sua espinha, sentindo cada vértebra, como se estivesse a tentar memorizar o mapa do seu novo mundo. A palavra que ele sussurrara – sua – ainda ecoava na mente dele, não como uma declaração de posse, mas como uma confissão de pertença. A guerra lá fora, Lúcia, o império... tudo parecia um eco de outra vida. A única realidade, a única verdade, era a mulher nos seus braços. I

O silêncio que se seguiu à oferta de Isabella era uma coisa viva. A pequena caixa de madeira, aberta entre eles, era um portal para o passado, para a honra de um homem morto e para a alma de uma mulher viva. Pedro olhava para a peça de xadrez desgastada, o rei de carvalho, e via muito mais do que madeira e chumbo. Via os seis anos de sacrifício silencioso dela. Via a dívida que ela carregara. Via a força que a mantivera de pé. Via a confiança que ela, naquele momento, estava a depositar inteiramente nele. A mão dele, que tremia ligeiramente, estendeu-se e tocou o seu rosto. O seu polegar traçou a linha da sua bochecha, um toque reverente. O olhar nos seus olhos era de um espanto tão profundo, de uma emoção tão crua, que fez Isabella prender a respiração. — Isabella... — a voz dele era um sussurro, quebrada pela emoção. — Eu não posso. O coração dela afundou. Rejeição. — Não é porque eu não o queira — apressou-se ele a dizer, vendo o medo nos olhos dela. — É porque... — ele lutou c

O clique do trackpad foi um som minúsculo, quase inaudível, mas ecoou na penthouse silenciosa como um tiro de canhão. Estava feito. A bomba digital, a nossa verdade, estava a caminho. Não havia como voltar atrás.Soltei o ar que nem sabia que estava a prender, os meus dedos ainda a pairar sobre o metal frio, entrelaçados com os dele. A adrenalina do ato, tão audacioso e tão irrevogável, percorreu o meu corpo como uma corrente elétrica. Olhei para ele. A luz do ecrã do portátil dançava nos seus olhos escuros, revelando uma intensidade fria e uma satisfação sombria que espelhava a minha.— Acabou — sussurrei.— Não — respondeu ele, a sua voz um rosnado baixo e íntimo. Ele se virou, o seu corpo a bloquear a luz do ecrã, mergulhando-nos numa penumbra cúmplice. — Apenas começou.Ele não me beijou. O momento era demasiado cru, demasiado primordial para um simples beijo. Em vez disso, ele me puxou do sofá para o chão, para o tapete macio, num movimento fluido e possessivo. A nossa colaboraçã

A manhã seguinte não nasceu com o som de uma avalanche de notícias, mas com um silêncio quase sagrado. O sol de São Paulo entrava pelas janelas da penthouse, não como um espectador, mas como uma bênção, a iluminar os destroços da guerra da noite anterior – portáteis abertos, copos de café vazios e, no meio de tudo, duas almas exaustas a aprender a respirar o mesmo ar.Isabella acordou primeiro. Estava no sofá, com a cabeça no colo de Pedro, uma manta de caxemira sobre si. Ele não dormia. Estava sentado, imóvel, a observá-la, os seus dedos a traçarem distraidamente o contorno do seu braço, um toque tão leve que era quase uma pergunta. Quando os olhos dela se abriram, ele não desviou o olhar. Não havia mais máscaras, nem jogos. Apenas a verdade crua de um homem a olhar para o seu mundo inteiro.— Bom dia — sussurrou ele, a sua voz um veludo rouco que a fez arrepiar-se.— Bom dia — ela respondeu, a sua própria voz sonolenta.Ela se sentou, e o mundo deles, antes um campo de batalha, era