La puerta del jet privado se cerró con un golpe metálico suave, amortiguado por la cabina insonorizada. El rugido de los motores comenzó a subir de intensidad, llenando el aire de un zumbido que vibraba en el pecho de todos los presentes. Clara, sentada junto a la ventana, se acomodó la bufanda que Mateo le había colocado antes de abordar. Sus manos acariciaban la tela con una mezcla de nervios y emoción. Nunca había viajado en un jet privado, y mucho menos hacia un país tan lejano, al corazón mismo del pasado que atormentaba a su esposo. Mateo, frente a ella, se mantenía con los brazos cruzados y la mirada clavada en el suelo. Su postura lo delataba: hombros tensos, mandíbula apretada, ojos sombríos. No había dicho casi nada desde que subieron a bordo. El regreso a Ucrania no era para él un viaje cualquiera. Era un salto al vacío hacia recuerdos que había jurado sepultar. Clara lo miraba de reojo, con ternura y preocupación, intentando descifrar sus pensamientos, pero respetando su

El amanecer llegó envuelto en un silencio pesado. La nieve seguía cayendo, cubriendo los ventanales de la residencia con un velo blanco. Clara despertó lentamente, rodeada por el calor de las mantas, y lo primero que notó fue la rigidez de Mateo. Él no había dormido bien; sus ojos oscuros, enrojecidos, permanecían abiertos, fijos en algún punto invisible del techo. —Amor… —murmuró Clara con voz suave—. ¿Dormiste algo? Mateo desvió la mirada, como si quisiera evitarla, y apenas asintió. Ella supo que era mentira. Lo conocía demasiado bien para no darse cuenta. Mykola apareció en la puerta poco después, acompañado de uno de sus hombres y del traductor. Su porte imponente llenaba la habitación, pero su voz fue calma cuando, a través del traductor, explicó: —Es hora de prepararse. La clínica ya está lista para recibirlos. Clara sintió un escalofrío, aunque no era por el frío. Sabía lo que significaba ese día para Mateo: enfrentarse al hombre que había marcado su vida con heridas

La clínica de Armuelles había comenzado a volverse una rutina monótona. Cuarenta días de paredes blancas, revisiones constantes y medicamentos administrados con precisión matemática. Facundo, que siempre había odiado la rutina, ahora se veía obligado a respetarla. Por fuera lucía mucho mejor: los hematomas habían cedido, la hinchazón del rostro ya no era más que una sombra, y las costillas, aunque todavía doloridas, permitían que pudiera sentarse y moverse con relativa independencia. Pero por dentro, era otra historia. Los médicos habían sido claros: sus heridas internas aún necesitaban tiempo. Veinte días más de reposo y luego una revisión completa. Si todo marchaba bien, podría abandonar la clínica. Si no, tendría que prolongar su estadía otros quince días, bajo riesgo de que las fracturas no consolidaran bien y le quedaran secuelas. Facundo había escuchado ese pronóstico con el mismo aire altivo que usaba para encarar a sus enemigos, pero en la soledad de la noche, se descubría

Cuando la puerta se cerró definitivamente, un temblor lo sacudió. No era solo físico: era una derrota que no cabía en su pecho altivo. Quedó Esteban, blanco como si un sudor le hubiera blanqueado la piel, con las manos frías y la respiración floja. Miró a su jefe con una expresión que sabía más a súplica que a reproche. Facundo no habló de inmediato. Su respiración se aceleró y sus dedos apretaron la sábana hasta marcar la tela. Por dentro, su mente era una batalla: estaba destrozado, abatido y amenazado por seguir aferrándose a Clara. Había impulsado la destrucción de la reputación de Valeria para ganar espacio, la había arrastrado a una caída social y profesional de la que ella, astillada y humillada, aún no había vuelto. Y ahora, después de veintitrés días sin verla, la oquedad de su ausencia le mordía la garganta, preocupado por su bienestar y preguntándose si aquellos hombres también sabían de ella.En la furia y en la derrota, un pensamiento irracional le vino: ¿qué diría Va

El reloj de la clínica marcaba las nueve de la noche, y el silencio se extendía en los pasillos como un presagio. Esteban, con el celular aún caliente en el bolsillo, sabía que la primera llamada había sido apenas una chispa. Facundo lo esperaba en su habitación, con la respiración entrecortada y la mirada fija en un punto invisible del techo. La orden era clara: encontrar a Valeria. Y aunque la lógica le gritaba que aquello solo traería más rencores y enojos, el peso de la lealtad lo empujaba hacia adelante. Esteban volvió a marcar, esta vez un número distinto, uno que había guardado en su investigacion sobre todo lo de Valeria. Era Camila, una de las pocas amigas de Valeria que aún no había roto lazos con ella. Camila había estado en las sombras, soportando los rumores, viendo cómo la sociedad la devoraba viva sin poder detenerlo. La línea tardó en conectar. Finalmente, una voz femenina respondió, cargada de desconfianza: —¿Quién habla? —Soy Esteban asistente de Facundo. Necesi