La noche había caído sobre la mansión Delacroix como un manto de terciopelo negro. Clara se encontraba sentada frente al pequeño escritorio de su habitación, con una pluma entre los dedos y un papel en blanco que parecía desafiarla. La luz tenue de una vela proyectaba sombras danzantes sobre las paredes, como si fueran los fantasmas de sus propios pensamientos.Después del encuentro en la biblioteca con Lord Adrian, su mente no había encontrado descanso. Aquel roce accidental, aquella mirada sostenida por un segundo más de lo apropiado, habían despertado en ella sensaciones que intentaba sepultar bajo capas de deber y prudencia."Querida amiga", escribió finalmente, decidiendo que necesitaba desahogar sus pensamientos con la única persona que conocía su verdadera identidad. Su pluma se deslizó por el papel con fluidez, como si las palabras hubieran estado esperando demasiado tiempo para ser liberadas.He intentado mantener la compostura, seguir el camino que me tracé cuando decidí conv

El polvo danzaba en los rayos de sol que se filtraban por los ventanales de la biblioteca oeste, aquella que permanecía casi siempre cerrada. Clara había conseguido la llave gracias a la pequeña Sophia, quien la había encontrado entre los objetos personales de su padre y, con una sonrisa cómplice, se la había entregado sin mediar palabra. La niña parecía entender, con esa intuición propia de quienes observan más que hablan, que Clara necesitaba ese espacio.La habitación olía a papel antiguo y a secretos. Estanterías que llegaban hasta el techo albergaban tomos que nadie había tocado en años. Clara pasó sus dedos por los lomos de cuero, sintiendo bajo sus yemas la historia de generaciones.—Aquí debe haber algo —murmuró para sí misma, mientras sus ojos recorrían los títulos grabados en oro.No sabía exactamente qué buscaba, pero desde que había escuchado a James mencionar documentos familiares antiguos guardados en esta biblioteca, algo en su interior le decía que podría encontrar resp

La noche había caído sobre la mansión Delacroix como un manto de terciopelo negro. Clara se retiró a su habitación después de una cena particularmente tensa, donde las miradas entre ella y Adrian habían sido tan intensas que casi podían palparse en el aire. Desde el incidente en el jardín, cuando sus labios casi se encontraron, algo había cambiado entre ellos. Una corriente invisible que los atraía y los repelía con igual fuerza.Exhausta por el peso de sus propios pensamientos, Clara se dejó caer en la cama. El silencio de la noche la envolvió mientras observaba las sombras que la luz de la luna proyectaba en el techo. Sus párpados comenzaron a pesar, y pronto se rindió al sueño que la reclamaba.Pero el descanso no trajo paz.En la bruma del sueño, Clara se encontró caminando por un pasillo desconocido. Sus pies descalzos sentían el frío del mármol, mientras su camisón blanco ondeaba con una brisa inexistente. Algo la llamaba, una voz que no podía identificar pero que la atraía irrem

El sol de la tarde bañaba la terraza con una luz dorada que parecía acariciar cada superficie. Clara se había refugiado allí tras una mañana agotadora, buscando un momento de soledad que le permitiera ordenar sus pensamientos. Los últimos días habían sido un torbellino de emociones contradictorias, y sentía que en cualquier momento podría quebrarse bajo el peso de sus propios secretos.Apoyó las manos en la balaustrada de piedra, sintiendo la calidez que el sol había depositado en ella. Desde allí, los jardines de la mansión Delacroix se extendían como un tapiz de verdes y florales que descendía hasta perderse en el horizonte. Respiró profundamente, dejando que el aroma de las rosas trepadoras que enmarcaban la terraza inundara sus sentidos.—Es curioso cómo la belleza puede existir incluso en los momentos más oscuros, ¿no cree, señorita Morel?La voz de Adrian Delacroix la sobresaltó. No lo había oído acercarse, absorta como estaba en sus pensamientos. Se giró para encontrarlo a apena

El silencio de la biblioteca de los Delacroix era casi tangible. Clara pasaba sus dedos por los lomos de cuero de los libros mientras la luz del atardecer se filtraba por los ventanales, creando patrones dorados sobre el suelo de madera pulida. Había encontrado refugio en este santuario de conocimiento durante las últimas semanas, especialmente cuando la tensión en la mansión se volvía insoportable.Hoy, sin embargo, no buscaba literatura. Sus manos se deslizaron hacia el escritorio donde Lord Delacroix guardaba documentos familiares. Con la familia ocupada en sus actividades vespertinas, Clara se había aventurado a explorar aquellos papeles que normalmente permanecían bajo llave. Adrian había olvidado cerrar el cajón esa mañana, un descuido inusual en él que ella interpretó como una invitación del destino.—Quizás aquí encuentre respuestas —murmuró para sí misma mientras desplegaba cuidadosamente un fajo de cartas amarillentas.La primera era una correspondencia entre Adrian y un soci