La biblioteca de la mansión Delacroix era un santuario de conocimiento. Estanterías de roble oscuro se elevaban hasta el techo, repletas de volúmenes encuadernados en cuero que desprendían ese aroma particular a papel antiguo y sabiduría acumulada. La luz de la tarde se filtraba por los ventanales, dibujando patrones dorados sobre la alfombra persa y los sillones de terciopelo verde.Clara había elegido este espacio para las lecciones de Sophia. La pequeña, con su vestido azul celeste y su cabello recogido en una trenza, se sentaba junto a ella en la mesa central, inclinada sobre un cuaderno donde practicaba su caligrafía. A pesar de su mutismo, la niña mostraba una inteligencia vivaz y una capacidad de aprendizaje que asombraba a Clara.—Muy bien, Sophia —susurró Clara con una sonrisa, observando cómo la niña trazaba con precisión las letras—. Tu caligrafía mejora cada día.Sophia levantó la mirada y sus ojos azules brillaron con orgullo. No necesitaba palabras para expresar su gratit

El amanecer se filtraba por las cortinas de la habitación de Clara cuando sus dedos rozaron el sobre. Lo había encontrado deslizado bajo su puerta, sin remitente, sin sello, solo su nombre escrito con una caligrafía estilizada que no reconocía. Sentada al borde de la cama, contempló el papel con una mezcla de curiosidad y aprensión. En la mansión Delacroix, los secretos parecían multiplicarse como sombras al atardecer."Señorita Morel", leyó en voz baja, pasando el pulgar por la tinta aún fresca.Con dedos temblorosos, rompió el sello y extrajo una única hoja de papel. Las palabras escritas allí hicieron que su sangre se helara:"Las apariencias engañan en la noble casa Delacroix. Cuídese de confiar demasiado. Los secretos que guarda podrían no ser los únicos entre estas paredes. Observe con atención y descubrirá que no es la única que oculta su verdadera naturaleza."Clara dejó caer la carta sobre su regazo. ¿Quién podría haberla escrito? ¿Era una amenaza velada o una advertencia? Lo

La mansión Delacroix parecía más silenciosa que de costumbre aquella tarde. El viento otoñal golpeaba suavemente los ventanales mientras Clara ordenaba meticulosamente los libros de la biblioteca. Había encontrado en esta tarea solitaria un refugio para sus pensamientos cada vez más turbulentos. Sus dedos recorrían los lomos de cuero, sintiendo las letras doradas bajo sus yemas, como si buscara respuestas en aquellos volúmenes centenarios."Madame Austen, Señor Shakespeare, Señor Milton... todos ustedes escribieron sobre corazones divididos, pero ninguno vivió el mío", murmuró para sí misma, colocando el último tomo en su lugar.El crujido de la puerta la sobresaltó. Adrian Delacroix apareció en el umbral, su figura imponente recortada contra la luz del pasillo. Clara sintió que el aire abandonaba sus pulmones.—Disculpe la intrusión, señorita Morel —dijo él con aquella voz profunda que siempre parecía acariciarla—. No esperaba encontrar a nadie aquí.Clara hizo una pequeña reverencia,

El reloj de la biblioteca marcaba las tres de la tarde cuando Clara terminó de organizar el último fajo de documentos. La luz otoñal se filtraba por los ventanales, proyectando sombras doradas sobre los estantes de madera oscura. Llevaba horas revisando las cuentas de la casa, una tarea que Lord Delacroix le había encomendado tras notar su habilidad con los números.Clara pasó los dedos por el borde de un libro de contabilidad, sintiendo la textura del cuero bajo sus yemas. Trabajar con estos registros le proporcionaba una extraña sensación de control, algo que escaseaba en su vida desde que había abandonado su identidad como Evelyn D'Armont.—Parece absorta en esos números, señorita Morel —la voz de Victor Delacroix rompió el silencio, sobresaltándola.Clara cerró el libro de golpe y se giró para encontrarse con el hijo de Adrian. Victor se apoyaba contra uno de los estantes, con una sonrisa que no llegaba a sus ojos azules.—Señor Victor, no le escuché entrar —respondió ella, alisánd

El cielo se oscureció sobre la mansión Delacroix como si la naturaleza misma presintiera la tormenta que se gestaba dentro de sus muros. Clara observaba desde la ventana de la biblioteca cómo las nubes, densas y amenazantes, se arremolinaban sobre los jardines. El viento comenzaba a agitar las ramas de los árboles con furia creciente, y los primeros relámpagos iluminaban el horizonte con destellos fantasmales.—Parece que tendremos una noche difícil —murmuró para sí misma, mientras acomodaba un mechón rebelde detrás de su oreja.Sophia, sentada a su lado con un libro de ilustraciones sobre el regazo, levantó la mirada al escuchar el primer trueno. Sus ojos azules se abrieron con temor y sus pequeñas manos se aferraron al vestido de Clara.—No temas, pequeña —la tranquilizó Clara, abrazándola contra su pecho—. Solo es el cielo que conversa consigo mismo.La niña se acurrucó más cerca, y Clara sintió una oleada de ternura. En momentos como este, cuando sostenía a Sophia entre sus brazos,