El salón principal de la mansión respira como si fuera un cuerpo vivo. La lámpara central ilumina el mármol, pero sobre la mesa rectangular no hay flores ni adornos: solo mapas, informes y copas de whisky a medio llenar. El lujo se disfraza de cuartel. Me acerco y siento el peso de la noche en mis hombros.Dante está de pie, inclinado sobre el mapa que cubre casi toda la superficie. Sus dedos marcan líneas en rojo, rutas marítimas que son nuestras. A un costado, pequeñas fichas metálicas representan barcos. Reconozco los nombres grabados en cada pieza.—«Aurora», en la Dársena Norte; controlada por Ferretti —señalo con la uña pintada de rojo—. Usan esta ruta para disfrazar cargamentos de armas bajo contratos legales.—«Santa Helena» —Dante la toma y la mueve un par de centímetros—. Alejandro la mantenía como su joya, pero ahora es un cascarón vacío.—«Il Moro» —añado—. Ese barco nunca se mueve sin que los Giordano metan las manos, siempre en la Ruta C-7. Desde hoy, solo podrá moverse

ValeriaEl salón privado del Conservatorio huele a madera vieja y a vino que respira. No es casual su elección: los Ferretti saben barnizar el peligro con cortesía. La mesa es estrecha, de esas que obligan a rozar las manos al tomar la copa. Yo misma pedí que cambiaran el cristal por uno con pie ancho. El maître sonrió; no vio el micrófono oculto en la base.La gota de tinto se desliza por el interior. Pienso: el veneno no siempre mata; a veces revela. Me miro en la ventana: sigo siendo la mujer que cruzó el muelle apestando a pólvora, pero hoy he elegido el perfume de la inteligencia. No vine a suplicar. Vine a sobrevivir, como siempre lo hago.En mi bolso, el alfiler de cabeza negra. Lo giro entre los dedos antes de clavarlo en la servilleta. Es mi recordatorio: no vuelvo a ser carnada.Antes de la cata, cruzo el patio en sombras y entro a la sala pequeña donde me esperan Alessia y Enzo. Ella está de pie, apoyada en la mesa, como si fuera una jueza que ya conoce el veredicto. No me

AlessiaEl garaje huele a soledad, a desacuerdo. Apago la camioneta y el parabrisas queda empañado por dentro, como si la noche quisiera quedarse con nosotros. Dante no se mueve. Yo sí. Abro la puerta y el frío me muerde los tobillos.—No vuelvas a escribir mi apellido sin mi voz —repito, sin alzar el tono.Él me sostiene la mirada. Tiene una mancha de hollín en el labio inferior, una firma que no le pertenece. La borro con el pulgar. El toque me enciende, me ordena detenerme. Obedezco a medias, aunque ni siquiera debí ayudarlo.—No lo escribí. Lo defendí —responde.—Defiéndelo conmigo —añado—. O me tendrás enfrente.La mansión nos recibe con pasillos en penumbra y un hilo de luz bajo la puerta de la biblioteca. Camino primero; Dante detrás, la distancia exacta para no tocarme y aun así ocuparme la espalda.Bajo la lámpara, las rutas del puerto brillan con un pulso frío: Ruta C-7, Muelle San Giorgio, Dársena Norte. Sobre la mesa, el plano del contenedor con la frase roja que todavía p

SalvatoreLa noticia de la boda cae sobre el despacho como una campana maldita: treinta días. Treinta. Cierro el periódico con los dedos manchados de nicotina. El Palazzo todavía huele a cera y a derrota tibia. La ciudad aplaude con los dientes. Yo no.El espejo antiguo frente a mi mesa devuelve un hombre que ya no intimida a nadie. Bajo la mirada y me encuentro con el bastón. Golpeo el suelo una vez; el eco suena a promesa rota.—Treinta días —mascullo—. No llegarán.Marco un número que aún me debe favores. Banca Aurea siempre ha entendido que el dinero tiene oídos.—Quiero saber si A. Montenegro movió caja de seguridad —digo—. Sí. Hoy. Mañana. La semana entera. —Escucho—. Perfecto. Me llamas si se agenda visita. —Cuelgo.La madre de Alessia me mira desde una foto en blanco y negro. Nadie me supo perdonar esa muerte. Yo tampoco. Me acerco, paso el dedo por el marco.—Te la quito de las manos para salvarte —le digo a la madera—. Y para salvarnos. El apellido primero. Siempre.Tomo el

La ciudad ya no murmura. Los papeles falsos ardieron frente a todos, y las pruebas que llevamos fueron tan contundentes que hasta las bocas más venenosas callaron. No hubo aplausos ni festejos; no los necesitamos. El silencio fue victoria suficiente.Ahora, de regreso en la mansión, ese silencio se siente distinto. Ya no es amenaza. Es alivio. Es la calma que queda después de una batalla que nadie vio, pero que todos entendieron.Camino junto a Dante por el pasillo del ala principal. No habla. No lo necesita: su hombro, al rozar el mío, me dice que todavía tiene fuego dentro. Ese fuego ya no es contra de mí, ni contra el mundo; es miedo. Miedo de perder lo único que no sabe reemplazar. Y creo que siento ese mismo miedo que él.—Ven —susurra.No pregunta. Ordena, como siempre. Pero en su voz hay algo nuevo: un temblor suave, una grieta. Lo sigo. Sus pasos se dirigen al ala este, esa parte de la casa que siempre permanecía cerrada, como si dentro habitara un fantasma al que nunca quiso