Valeria

El salón privado del Conservatorio huele a madera vieja y a vino que respira. No es casual su elección: los Ferretti saben barnizar el peligro con cortesía. La mesa es estrecha, de esas que obligan a rozar las manos al tomar la copa. Yo misma pedí que cambiaran el cristal por uno con pie ancho. El maître sonrió; no vio el micrófono oculto en la base.

La gota de tinto se desliza por el interior. Pienso: el veneno no siempre mata; a veces revela. Me miro en la ventana: sigo siendo la muje