En Atira, la antigua Krónica, el ambiente estaba cargado de expectación. Las campanas de las torres repicaban con solemnidad, mientras la gran ciudad imperial se vestía con sus mejores galas. Desde los balcones colgaban tapices bordados en oro y púrpura, colores que simbolizaban la unión de la corona y la nueva era que el emperador Atlas Grant anunciaba con orgullo. En el centro de su palacio, en una de las cámaras privadas, se encontraba un objeto que era tanto macabro como significativo: la cabeza de la antigua emperatriz púrpura. Atlas había ordenado conservarla tras su ejecución, como prueba tangible de su poder y trofeo personal de su victoria. No estaba expuesta al público, pero sí guardada en un estante tras un cristal tallado con runas de contención. Su piel, ya marchita, conservaba el tinte lívido con las manchas moradas, y sus ojos habían sido cerrados para impedir cualquier mal augurio. Para Atlas no era más que un símbolo: la derrota de su pasado y la afirmación de que ning

Hespéride apareció al lado de él y le dio un pañuelo para que limpiara sus lágrimas. Ella había encontrado las cartas que le había dejado a la elfa. El emperador que nunca la quiso solo era amable con esa santa dorada y su potencial aliado estaba enamorado también de ella. Aunque entre ellos solo debía existir un pacto de conveniencia para matar al emperador. Lo demás no importaba.Horus lo recibió, pero dejó de sollozar al notar la presencia de la bruja púrpura. Se puso de pie y la encaró con fervor.—¿Tu propuesta sigue en pie?—Sí.Horus puso su diestra en la espalda de ella y la pegó a él con fuerza.—Entonces, acepto —comentó Horus con convicción—. Te llevaré a la ciudadela.El aire se espesó entre ambos tras esa declaración. No hubo sonrisa ni gesto de complicidad, solo la certeza de un acuerdo que cambiaría el destino de los reinos. Los ojos violetas de Hespéride brillaban con un fulgor gélido, como si aquel sí fuera apenas una pieza más de un tablero que ella ya tenía previsto

La primera mañana tras la boda, la luz del amanecer se filtró entre los cortinajes dorados de la cámara imperial. Leighis abrió los ojos lentamente, acostumbrándose al resplandor cálido que bañaba las paredes de mármol. Se sentía diferente, no tanto por lo que había ocurrido en la ceremonia, sino por el peso de la promesa que él le había hecho. Atlas Grant, emperador de Atira, había dicho con la voz más firme que había escuchado en él: Me ganaré tu afecto.Y ese juramento no se le borraba de la mente.El lecho estaba frío a su lado. El emperador ya no estaba. Leighis se incorporó y encontró sobre la mesa una jarra con agua fresca, frutas y pan. Un gesto pequeño, pero tan inesperado de un hombre como Atlas que no pudo evitar sonreír apenas. “Él mismo no habrá preparado esto… pero lo pensó”, reflexionó mientras bebía.Atlas estaba en el patio de armas cuando ella lo encontró. Vestía ropas de entrenamiento y blandía una espada en solitario, perfeccionando sus movimientos. El sol de la ma

Al inicio, trataba de evitarlo. Se mantenía con la mirada al frente, con ese porte casi divino que la distinguía. Pero poco a poco, en el roce de esos silencios compartidos, comenzó a percibir que Atlas no era solo el emperador que imponía con su voz y sus decretos. Había en él un hombre capaz de escuchar el murmullo del agua y encontrar belleza en lo sencillo.—Cuando era joven —dijo él, rompiendo el silencio—, pensaba que conquistar un reino era el mayor logro al que podía aspirar un hombre. Veía en cada muralla un desafío y en cada ejército un obstáculo que debía caer bajo mi espada.Leighis lo miró de reojo, con los brazos recogidos frente a su vestido dorado.—¿Y ahora? —preguntó, con voz neutra.Atlas apoyó sus manos sobre la baranda de piedra. Su perfil, recortado contra la luz del crepúsculo, se veía firme, pero su tono no era el de un monarca dando un discurso, sino el de un hombre confesándose.—Ahora miro la ciudad y pienso en todo lo que puede perderse. En lo frágil que es

—Hay que sellar nuestro pacto —dijo ella.—¿Cómo? —preguntó él.—Con sangre. Haz el contrato.Hespéride no dudó. Su mirada se endureció y, con la naturalidad de quien había trazado cientos de conjuros a lo largo de siglos, se inclinó hacia el suelo. Deslizó la punta de sus dedos sobre la tierra húmeda, y donde su piel rozaba, surgía un resplandor leve, como si cada movimiento suyo encendiera brasas ocultas bajo la superficie.Dibujó lentamente un símbolo circular, un entramado de runas antiguas que parecían vibrar con un murmullo invisible. Era un lenguaje muerto, olvidado por los hombres, pero vivo en la memoria de las brujas. Los trazos eran complejos, cargados de intención: espirales que se entrelazaban con líneas rectas, curvas que parecían querer abrazar el centro donde el fuego aún ardía débilmente.El aire alrededor se volvió más denso. Horus lo sintió al instante: un peso sobre los hombros, una presión en el pecho, como si los espíritus invisibles que habitaban la tierra hubie