Leighis había pasado ese pequeño tiempo meditando, sumida en una soledad tan profunda que hasta el aire del palacio parecía temer perturbarla. El silencio era tan espeso que podía escucharse el leve crujir de las antorchas al consumirse. La lluvia afuera caía sin tregua, y los truenos hacían vibrar los cristales de las ventanas. Desde su torre alta, podía ver los jardines empapados, el reflejo del cielo gris sobre los estanques, y los soldados que custodiaban la muralla, empapados, exhaustos, con la mirada fija en el horizonte del norte. Cada gota parecía anunciar una tragedia inevitable.Se miró en el espejo ovalado de su tocador. Su rostro, aún hermoso, mostraba un cansancio imposible de ocultar. El reflejo de sus ojos no pertenecía a una emperatriz, sino a una prisionera. Leighis sabía que el fin se acercaba; lo sentía en la forma en que el viento rugía, en la inquietud que recorría el palacio, en el modo en que los sirvientes la miraban con respeto forzado y miedo contenido. Nadie

El aire de la gran pradera estaba inmóvil; una calma anómala cubría todo el valle como un presagio. El sol, en lo alto, bañaba el campo con una luz que no traía consuelo, sino tensión. Las aves habían enmudecido, y el murmullo del viento se perdió ante la magnitud de los dos ejércitos que se extendían frente a frente. En los ojos de miles de hombres, el miedo y la fe convivían con la misma intensidad.Leighis había quedado exhausta. El uso desmedido de su magia para transportar a todo el ejército imperial, junto con los gigantes, caballos, bestias de guerra y los titanes menores, había drenado su energía vital. El sudor perlaba su frente; su piel, normalmente resplandeciente, se veía opaca, apagada. A su alrededor, los generales gritaban órdenes, pero ella solo podía sostenerse en pie gracias al bastón dorado que le servía de apoyo. Aun así, su semblante seguía imponente. Nadie debía notar su debilidad, menos el emperador que tenía a su lado.Atlas, sentado en su trono improvisado hec

El rugido de guerra quebró el aire.Las líneas se abalanzaron una contra otra con una fuerza que estremeció la tierra. Los cascos de los caballos golpearon el suelo con el ímpetu de un trueno, mientras el estruendo metálico de miles de armas chocando se alzó como un clamor salvaje. La calma del amanecer se quebró para siempre.El calor se mezclaba con el olor del hierro, la sangre y la tierra removida. El sol caía vertical sobre la pradera húmeda, arrancando destellos de los filos y reflejos dorados del polvo que se levantaba a cada embate. Los gritos de los hombres llenaban el aire, cortados a veces por los alaridos de los heridos o el rugido de alguna bestia de guerra.Horus avanzó entre su ejército, vestido con su armadura negra, decorada con el emblema del reloj de arena incrustado en el pecho, símbolo de su dominio sobre el tiempo. El metal absorbía la luz, y su capa oscura ondeaba tras él como un fragmento de sombra. Su rostro estaba cubierto por el sudor, pero su mirada seguía

Desde lo alto, Atlas lo miraba con una mezcla de desprecio y enojo. Por primera vez en mucho tiempo, el titán comprendió que aquel hombre no era una simple hormiga. Era un reloj que, aunque roto, seguía marcando el fin de los imperios. Sin embargo, había marchado durante muchos días como para acabarlo ahora. Lo haría sufrir. Lo debilitaría, lo desgastaría hasta su último aliento, hasta que su tiempo se extinguiera como la última chispa en un reloj sin cuerda.El titán apoyó su mano sobre el trono de piedra, y las venas terrosas que lo formaban vibraron con su orden. Los tambores de guerra, graves como rugidos subterráneos, se detuvieron poco a poco. Los gigantes dieron unos pasos atrás, obedientes, y su ejército comenzó a replegarse entre ecos de cadenas y pasos pesados. El sonido metálico del retroceso se extendió por la pradera como un trueno lejano que se desvanecía.Horus, aún de pie entre los cuerpos congelados, observó la retirada con cautela. Su respiración seguía agitada, la e

En la llanura, mientras Horus se entregaba al descanso necesario, en el campamento imperial la actividad no cesaba; las carpas se agitaban con órdenes, mapas y susurros que se disgregaban como humo. Atlas permanecía en su atalaya de piedra, los dedos apoyados en el brazo del trono, los ojos marrones escudriñando el horizonte; su gesto era de hierro. A su alrededor, los generales se aproximaban con rostros curtidos y planes burilados en la mandíbula. La retirada había servido para reacomodar piezas; ahora la conversación era estrategia y cálculo, diseño de hambre contra el tiempo que enviaba Horus.—El Khronos ha iniciado una revuelta en contra de mí —dijo Atlas con voz que no pedía respuesta; la palabra cayó como una sentencia—. Matarlo rápido no es justo. Asesinaremos a todos los que ama… Lo haremos perder el control y sentirá la agonía de la impotencia.Sus palabras produjeron un efecto tan frío como su modo de decirlas; los presentes las recibieron como instrucciones letales. Los g